Cuando no tengas nada mejor que hacer...

PARA TODOS LOS QUE ME LEEIS

2011-09-06T23:42:00.001+02:00

Veo que muchos de vosotros continuais entrando a la isla de las orquídeas por Bolgspot.com y ya no estoy aquí porque he creado una página web:

http://www.laisladelasorquídeas.com

Os lo digo porque los posts nuevos que voy colgando no salen en este blog.
Un abrazo.

Gudea de Lagash

Para el Blog de Ceuta

2011-08-27T17:44:00.000+02:00

¡Hola! Hace unos dias dejé Blogger para abrir mi propia página web : http://Laisladelasorquideas.com
Desde entonces no he dejado de colgar algo, pero no lo veo reflejado en la Cominidad de Blog de Ceuta, supongo que el motivo es la antigua dirección de blogger...Así que como ya no la uso, os he dejado la nueva.
Cordiales saludos.

Gudea de Lagash

Ética Personal y sabiduría en el Antiguo Egipto

2011-08-23T20:53:00.000+02:00

Gran parte de la literatura del Reino Antiguo hace referencia a la mitología y a los rituales ideados para el rey y los dioses. Sin embargo, el código de conducta y valores éticos y morales vigente en aquel período constituyen una importante fuente que nos brinda una nueva percepción:"Textos sapienciales". Desde este periodo los egipcios ya reconocían que las acciones de los hombres en la tierra, influirían en el camino para alcanzar la inmortalidad. Las instrucciones proporcionaban una serie de normas de conducta para las relaciones personales. Se trataba de un código de enseñanza que establecía las pautas de comportamiento aceptables, y se utilizaron como modelo para las copias de los escolares durante generaciones..........
.....................Normalmente estas obras consisten en una exhortación de un hombre sabio (el rey o un visir) a su hijo o discípulo, aconsejándole sobre como progresar en la vida... .............La mayoría de los textos fueron compuestos en los Reinos Antiguo y Medio............................................

No obstante en el Reino Nuevo, el uso de los Textos sapienciales, se extendió a la formación de muchachos de clase media, siendo sus ejercicios escolares lo que se ha conservado hasta nuestros días. ............................................
Los textos egipcios suelen ser anónimos, pero estas lnstrucciones se atribuyen a autores concretos aunque esto no sea mas que una estratagema para conferirles autoridad, y no para destacar la verdadera identidad del escritor. La instrucción más antigua que existe se atribuye al príncipe Hordyedef, un conocido sabio del Reino Antiguo, pero la Instrucción de Ptahhote es la más famosa. Visir del rey lzezi de la Dinastía V, se le atribuyó la autoría............................................................
Los consejos prácticos que ofrecen estos textos abarcan temas como el de la correcta conducta hacia los superiores, iguales e inferiores, y la necesidad de ser cautos en el hablar.y prudentes en la amistad. Se esperaba de los discípulos que se comportasen con corrección en las casas que visitaban en calidad de invitados, y que mostrasen verdaderas cualidades de liderazgo tratando con cortesía a las personas de rango inferior que acudieran en busca de ayuda cuando ellos se convirtieran en funcionarios. Se aconsejaba a los muchachos que se casasen jóvenes, que respetasen a sus esposas, y que se guardasen de las amistades impropias con mujeres de otros hogares. Se les enseñaba cómo educar a sus hijos: Si se os tiene en estima y habéis formado un hogar y tenéis un hijo que place a dios, si actúa con corrección y sigue vuestro ejemplo y escucha vuestras instrucciones y sus iniciativas son buenas para vuestro hogar, buscad para él todo lo que sea bueno. (instrucción de Ptahhotep)51

Advertencias contra la avaricia y pautas de conducta en las comidas: Si has sido invitado a la mesa de alguien más importante que tú, toma lo que te dé cuando te lo ponga delante. no mires lo que él tiene delante sino lo que está delante de ti ... inclina tu rostro hasta que te salude, habla sólo cuando te haya saludado. Ríe cuando él se ría. Esto complacerá a su corazón y lo que hagas será aceptable ... (Instrucción de Ptahhotel)52

El sentimiento más destructivo y malvado es la codicia:Si deseas que tu conducta sea buena, apártate de todo mal,y guardarte de la codicia que es una enfermedad incurable. Con ella es imposible la intimidad: hace resentido al buen amigo, aparta al empleado fiel de su señor, envilece al padre y a la madre y también a los hermanos, y separa a la esposa del marido... (instrucción de Ptahhotep)53

Los textos también recomiendan como evitar la codicia:

No seas codicioso en lo relativo al reparto, y no seas exigente con lo que te es debido. No seas codicioso con tu familia... ( Instrucción de Ptahhotep)54 Existe una Instrucción bastante diferente de las demás, y que se conoce con el nombre de ""Sátira sobre los Oficios"", la ""Instrucción de Duauf"" o la ""Instrucción de Jety"". Escrito probablemente en algún momento entre los Reinos Antiguo y Medio, el texto se atribuye a un hombre humilde llamado Duauf, hijo de Jety. Duauf da buenos consejos a su hijo, Fiope, que tiene la fortuna de recibir educación en la ""Escuela de los Libros"", junto con los hijos de los magistrados.Duauf está interesado en que su hijo se aplique en la escuela y se convierta en escriba (un hombre instruido) para que no tenga que sufrir las penurias que acompañan a los distintos oficios. El texto describe como Duauf mientras acompaña a su hijo a la escuela, va enumerando las muchas dificultades que entrañan los diversos oficios y las compara con el estatus y las excelentes condiciones de la profesión de escriba. Para triunfar como escriba, el alumno tiene que ser muy aplicado Y trabajador, y el texto elogia la escuela y la educación en general. Por esta razón, fue uno de los modelos favoritos que generaciones posteriores de estudiantes copiaron y aprendieron. Los "" Textos sapienciales""se remontan, por lo menos a 2400 a.C.

Rosalie david. Religión y Magia en el Antiguo Egipto. Editorial Crítica

¡¡¡¡QUE ME HE MUDADO DE CASAAAAAAAA!!!!

2011-08-23T19:42:00.000+02:00

¡Que no os enterais! ¡ja, ja, ja! Que ya no estoy en el blog porque tengo mi propia página web:

http://laisladelasorquideas.com

Os espero allí hermosos y hermosasssssss.

CATALINAAAAAAAAA ¡Por Dios y por la Virgen Santisima! Chiquilla sigueme en mi web ¡¡Muak!!!

Gudea de Lagash

¡¡¡¡Me mudo a mi propia casa!!!

2011-08-16T22:30:00.000+02:00

¡Hola a tod@s! Unas letras para deciros que dejo Blogger y me mudo a mi propia casa. Ahora "La Isla de Las Orquídeas" tiene su página Web. Os espero en ese zaguán, que es el vuestro para seguir compartiendo el té de la concordia. De momento faltan muchas cosas por colocar en él, pero ya sabeis lo que es una mudanza. Con paciencia y sacos de ilusión irá tomando forma.
Un abrazo de esos que calientan el alma, y un beso de los que alegran el corazón.

la dirección: laisladelasorquideas.com

Gudea de Lagash

El botón de tu camisa, y el ojal que lo atenaza...

2011-08-12T03:08:00.000+02:00

El botón de tu camisa. Hoy me he quedado mirando el botón de tu camisa; de esa camisa de rayas turquesas,blancas y añiles.¡Ay, ay, ay! El botón de tu camisa tan pequeño, tan redondo, tan coqueto y juguetón como el lunar que "ronea" al principio del sendero, de ese hueco de tu pecho.El botón de tu camisa que amenaza con librarse del ojal que lo atenaza, que lo oprime; que le ha colgado el marrón de ser siempre el carcelero de ese nacer de tu pecho; de ese canalillo estrecho que me tiene fascinado¡y tanto! que me falta voluntad para ordenar a mis ojos que miren a la palmera, al perro del quiosquero, al tío de la "tele" que entrevista a la maruja, al que barre y le joroba que le tiren justo al lado,los envoltorios de chicle y un sin fin de cosas más;al niño con la toalla,a la muchacha morena de los pantalones cortos y los ojos de gacela apunto de aparear...Y tanto que me falta voluntad para controlar mis labios que se mueren por besarte cuando te veo pasar;cuando paso yo y te veo, sentada en esa terraza con un café en una mano y la otra ,carcelera, luchando por aferrar al ojal ese botón con ansias de libertad ¡maldito ojal! ¡Dichosa mano! que no deja que mis ojos naveguen por el canal, ni permite que mis labios alunicen en esa luna de abril que "ronea"al principio del sendero, de ese hueco de tu pecho.
Hoy me he quedado mirando no al botón de tu camisa; de esa camisa de rayas turquesas, blancas y añiles. Hoy me he quedado mirando ese canal de mis sueños tan soñado; tan parte de mis sueños más velados, y he querido tirarme por el abismo y morirme entre tu canal...
Hoy el ojal dejó de ser carcelero y el botón alcanzó su libertad.
Hoy yo sigo prisionero de ese lunar, del sendero...de ese hueco de tu pecho...de esa camisa de rayas turquesas, blancas, y añiles que doblan mi voluntad.
Y ese "roneo"...
Y ese lunar..
Y ese ojal y ese botón...
Y ese tirarme al abismo y morirme en tu canal...

Shah Jaha y Muntaz Mahal, o un"para siempre" de los que ya no quedan.

2011-08-10T21:05:00.008+02:00

Muntaz Mahal la mujer de las promesas..........

La foto me la envió mi amigo Jose Manuel

Que construyas mi tumba...

Que te cases de nuevo...

Que seas bueno con tus hijos...

Que cada año, cuando se cumpla el aniversario de mi muerte,te acerques a verme...

Son los cuatros deseos que Muntaz Mahal pidió a Shah Jaha,el hombre de su vida y padre de sus catorce hijos,antes de morir.

Con la fusión de la arquitectura hindú y la persa-musulmana se da vida en mármol blanco a una de las siete maravillas del mundo Una de las más bellas obras que el hombre ha podido hacer por doble partida porque además de la belleza arquitectónica,encierra el amor más allá de la muerte entre un hombre y una mujer.

Cada pedazo de mármol, cada planta, cada piedra preciosa;cada gota de agua que corre por los canales de los jardines, hablan del emperador musulmán de la dinastía Mogol y Muntaz Mahal.

La construcción

El edificio empezó a construirse hacia 1632, según los planos de un consejo de arquitectos procedentes de India, Persia y Asia central, aunque parece que el auténtico inspirador fue el propio emperador. Trabajaron en su realización más de 20.000 obreros; las obras del mausoleo concluyeron en 1643 y ¡as de las dependencias adjuntas en 1649. En total, el proyecto ocupó veintidós años y costó cuarenta millones de rupias. Se conocen los nombres de algunos de los maestros que participaron en la empresa: el turco Ismail Afandi, que diseñó las cúpulas; Qazim Khan, de Lahore; Chíranji Lal, de Delhi, que se encargó de los mosaicos; el cantero Amir Ah, de Beluchistán; Amanta Khan, de Shiraz (Persia), insigne calígrafo. El maestro de obras fue el turco Listad Isa; la leyenda cuenta que, cuando el edificio estuvo acabado, Jehan ordenó cortar su mano para impedir que pudiese repetir una’ obra semejante. En los escritos de un misionero portugués de la época parece aludirse a la posible intervención de un artista italiano, Jerónimo Veroneo. Aunque efectivamente vivió en Agra durante esos años, nada parece apoyar de forma seria esta hipótesis.

Fuente:Gran Enciclopedia Universal Espasa Calpe

A las pruebas me remito....

2011-08-09T16:53:00.005+02:00

No hay más ciego que el que no quiere ver...
No hay más sordo que el que no quiere oir...
No hay más mudo que el que no se ATREVE a hablar.

No saquemos las cosa de contexto.

2011-08-08T20:41:00.000+02:00

Es muy fácil y de una cobardía del diez, encasquetarle el muerto a la Iglesia católica, con todos esos enlaces que corren por Facebook manipulando las palabras del Papa, cortando y pegando y soltando una frase y ahora una palabra suelta porque interesa para desconcertar más, si cabe,a la persona influenciada por este aborrecible bombardeo mediático contra la decencia de la iglesia católica. Yo creo que para tirar la primera piedra, primero tiene que leer cada uno, el catón de su propio corazón;después informarse con seriedad y sin influencias de ningún tipo, y más tarde:FLAGELAR o tener la honestidad de reconocer la equivocación de un@.

En esta carta que aquí os dejo,Benedicto habla de unas teorías que van más allá de la ética-ethos- cristiana ,que NO nacieron dentro de la iglesia católica, aunque la salpicó con fuerza. Él no justifica los aberrantes hechos de esos mal llamados sacerdotes, simplemente está razonando sobre la influencia maligna que esas corrientes ejercieron en estos representantes de la iglesia que se dejaron llevar por ellas.Repito que con esto no está justificando los tristes hechos.

Parece que olvidamos, o no queremos verlo, porque no nos interesa, que la iglesia está formada por hombres y mujeres de carne y hueso, y así como denunciamos y condenamos la actuación execrable de cualquier otro profesional en el ámbito individual, sin extender ese castigo al resto de los hombres que forman parte de su mismo circulo, aquí se hace extensible todo el peso del castigo a todos los miembros de la iglesia católica, y ante esto una se pregunta que si la vara de medir es la misma para un colectivo de millones de personas que ante los atropellos que venimos sufriendo día si y días también por nuestras firmes creencias, es la misma que para los que no creen o tienen puesta su fe en otras religiones.Solo quiero haceros una pregunta a la que nadie le dará una respuesta:¿Que os ha hecho la Iglesia Católica para qué la odiéis tanto?

Discurso del Papa a los miembros de la Curia Romana

Para felicitar la próxima Navidad

CIUDAD DEL VATICANO, lunes 20 de diciembre de 2010 .Ofrecemos a continuación el discurso de felicitación de Navidad a los cardenales y miembros de la Curia Roma, a a quienes recibió este lunes en la Sala Regia del Palacio Apostólico.

* * * * *

Señores cardenales,
venerados hermanos en el Episcopado y en el Sacerdocio,
queridos hermanos y hermanas
Me encuentro con vosotros con vivo agrado, queridos Miembros del Colegio Cardenalicio, representantes de la Curia Romana y de la Gobernación, para esta cita tradicional. Os dirijo a cada uno un cordial saludo, empezando por el cardenal Angelo Sodano, a quien doy las gracias por las expresiones de devoción y de comunión, y por los fervientes augurios que me ha dirigido en nombre de todos. Prope est jam Dominus, venite, adoremus! Contemplamos como una única familia el misterio del Emmanuel, del Dios-con-nosotros, como dijo el cardenal decano. Os devuelvo de buen grado vuestras felicitaciones y deseo agradeceros vivamente a todos, incluyendo a los representantes pontificios diseminados por el mundo, la aportación competente y generosa que cada uno presta al Vicario de Cristo y a la Iglesia.
"Excita, Domine, potentiam tuam, et veni" – con estas palabras y otras similares, la liturgia de la Iglesia reza repetidamente en los días del Adviento. Son invocaciones formuladas probablemente en el periodo de decadencia del Imperio Romano. La descomposición de los ordenamientos que sostenían el derecho y de las actitudes morales de fondo, que daban fuerza a aquellos, causaban la ruptura de los márgenes que hasta aquel momento habían protegido la convivencia pacífica entre los hombres. Un mundo estaba desapareciendo. Frecuentes cataclismos naturales aumentaban aún más esta experiencia de inseguridad. No se veía fuerza alguna que pudiese frenar aquel ocaso. Tanto más insistente era la invocación del poder propio de Dios: que Él viniera y protegiera a los hombres de todas estas amenazas.
"Excita, Domine, potentiam tuam, et veni". También hoy tenemos nosotros muchos motivos para asociarnos a esta oración de Adviento de la Iglesia. El mundo, con todas sus nuevas esperanzas y posibilidades, está al mismo tiempo angustiado por la impresión de que el consenso moral se está disolviendo, un consenso sin el cual las estructuras jurídicas y políticas no funcionan; en consecuencia, las fuerzas movilizadas para la defensa de estas estructuras parecen estar destinadas al fracaso.
Excita – la oración recuerda el grito dirigido al Señor, que estaba durmiendo en la barca de los discípulos zarandeada por la tempestad y a punto de hundirse. Cuando su palabra poderosa hubo aplacado la tempestad, Él reprochó a los discípulos por su poca fe (cfr Mt 8,26 y par.). Quería decir: en vosotros mismos, la fe se ha dormido. Lo mismo quiere decirnos también a nosotros. También en nosotros la fe a menudo se duerme. Pidámosle por tanto que nos despierte del sueño de una fe que se ha vuelto cansada y que vuelva a dar a nuestra fe el poder de mover las montañas -es decir, de dar el orden justo a las cosas del mundo.
"Excita, Domine, potentiam tuam, et veni": en las grandes angustias, a la que hemos sido expuestos este año, esta oración de Adviento me ha vuelto siempre al corazón y a los labios. Con gran alegría habíamos comenzado el Año sacerdotal y, gracias a Dios, pudimos concluirlo también con gran agradecimiento, a pesar de que se llevara a cabo de forma tan distinta a como esperábamos. En nosotros los sacerdotes, y en los laicos, y precisamente también en los jóvenes, se ha renovado la conciencia de qué don representa el sacerdocio de la Iglesia católica, que el Señor nos ha confiado. Nos hemos dado cuenta nuevamente de qué bello es que los seres humanos hayamos sido autorizados a pronunciar, en nombre de Dios y con pleno poder, la palabra del perdón, y seamos así capaces de cambiar el mundo, la vida; qué hermoso es que los seres humanos hayamos sido autorizados a pronunciar las palabras de la consagración, con las que el Señor atrae hacia sí un trozo de mundo, y en cierta forma lo transforme en su sustancia; qué hermoso es poder estar, con la fuerza del Señor, cerca de los hombres en sus alegrías y sufrimientos, tanto en las horas importantes como en las horas oscuras de la existencia; qué hermoso es tener en la vida como tarea no esto o lo otro, sino sencillamente el ser mismo del hombre – para ayudarle a que se abra a Dios y que viva a partir de Dios. Por eso hemos sido turbados cuando, precisamente en este año y en una dimensión inimaginable para nosotros, hemos tenido conocimiento de abusos contra menores cometidos por sacerdotes, que trabucan el Sacramento en su contrario: bajo el manto de lo sagrado hieren profundamente a la persona humana en su infancia y le acarrean un daño para toda la vida.
En este contexto, me venía a la mente una visión de santa Hildegarda de Bingen que describe de forma conmovedora lo que hemos vivido este año: “En el año 1170 después del nacimiento de Cristo estuve durante largo tiempo enferma en la cama. Entonces, física y mentalmente despierta, vi a una mujer de una belleza tal que la mente humana no era capaz de comprender. Su figura se erguía desde la tierra hasta el cielo. Su rostro brillaba con un resplandor sublime. Su mirada estaba dirigida al cielo. Estaba vestida con una túnica luminosa y radiante de seda blanca y un manto guarnecido de piedras preciosas. En los pies calzaba zapatos de ónice. Pero su rostro estaba embadurnado de polvo; su vestido, por el lado derecho, estaba desgarrado. También el manto había perdido su belleza singular, y sus zapatos estaban ensuciados por encima. Con voz alta y dolorida, la mujer gritó hacia el cielo: '¡Escucha, oh cielo, mi rostro está manchado! ¡Aflígete, oh tierra: mi vestido está desgarrado! ¡Tiembla, oh abismo: mis zapatos están ensuciados!’
Y prosiguió: ‘Estaba escondida en el corazón del Padre, hasta que el Hijo del hombre, concebido y dado a luz en la virginidad, derramó su sangre. Con esta sangre, como dote suya, me tomó como su esposa.
Los estigmas de mi esposo permanecen frescos y abiertos, mientras estén abiertas las heridas de los pecados de los hombres. Precisamente el que sigan abiertas las heridas de Cristo es por culpa de los sacerdotes. Estos desgarran mi túnica porque son transgresores de la Ley, del Evangelio y de su deber sacerdotal. Quitan el esplendor a mi manto, porque descuidan totalmente los preceptos que se les impusieron. Ensucian mis zapatos, porque no caminan por sendas rectas, es decir, en las duras y severas de la justicia, y tampoco dan buen ejemplo a sus súbditos. Con todo, encuentro en algunos el esplendor de la verdad’.
Y escuché una voz del cielo que decía: 'Esta imagen representa a la Iglesia. Por esto, oh ser humano que ves todo esto y que escuchas las palabras de lamento, anúncialo a los sacerdotes que están destinados a la guía y a la instrucción del pueblo de Dios y a los cuales, como a los apóstoles, se ha dicho: Id a todo el mundo y anunciad el Evangelio a toda criatura’ (Mc 16,15)" (Carta a Werner von Kirchheim y a su comunidad sacerdotal: PL 197, 269ss).
En la visión de santa Hildegarda, el rostro de la Iglesia está cubierto de polvo, y es así como lo hemos visto nosotros. Su vestido está desgarrado – por culpa de los sacerdotes. Así como ella lo vio y expresó, lo hemos vivido este año. Debemos aceptar esta humillación como una exhortación a la verdad y una llamada a la renovación. Sólo la verdad salva. Debemos preguntarnos qué podemos hacer para reparar lo más posible la injusticia cometida. Debemos preguntarnos qué era equivocado en nuestro anuncio, en toda nuestra forma de configurar el ser cristiano, de manera que una cosa semejante pudiera suceder. Debemos encontrar una nueva determinación en la fe y en el bien. Debemos ser capaces de penitencia. Debemos esforzarnos en intentar todo lo posible, en la preparación al sacerdocio, para que una cosa semejante no pueda volver a suceder. Éste es también el lugar para agradecer de corazón a todos aquellos que se han empeñado en ayudar a las víctimas y en devolverles la confianza en la Iglesia, la capacidad de creer en su mensaje. En mis encuentros con las víctimas de este pecado, siempre he encontrado a personas que, con gran dedicación, están al lado de quienes sufren y han sufrido daño. Ésta es la ocasión también para dar las gracias también a tantos buenos sacerdotes que transmiten en humildad y fidelidad la bondad del Señor y que, en medio de las devastaciones, son testigos de la belleza no perdida del sacerdocio.
Somos conscientes de la particular gravedad de este pecado cometido por sacerdotes y de nuestra correspondiente responsabilidad. Pero no podemos tampoco callar sobre el contexto de nuestro tiempo en el que hemos tenido que ver estos acontecimientos. Existe un mercado de la pornografía que afecta a los niños, que de alguna forma parece ser considerado por la sociedad cada vez más como algo normal. La destrucción psicológica de niños, cuyas personas son reducidas a artículo de mercado, es un espantoso signo de los tiempos. Escucho de los obispos de países del Tercer Mundo una y otra vez que el turismo sexual amenaza a una generación entera y la daña en su libertad y en su dignidad humana. El Apocalipsis de san Juan enumera entre los grandes pecados de Babilonia – símbolo de las grandes ciudades irreligiosas del mundo – el hecho de practicar el comercio de los cuerpos y de las almas y de hacer de ellos una mercancía (cfrAp 18,13). En este contexto, se plantea también el problema de la droga, que con fuerza creciente extiende sus tentáculos de pulpo en todo el globo terrestre – expresión elocuente de la dictadura de Mammón que pervierte al hombre. Todo placer resulta insuficiente y el exceso en el engaño de la embriaguez se convierte en una violencia que destruye regiones enteras, y esto en nombre de un malentendido fatal de la libertad en el que precisamente la libertad del hombre es minada y al final anulada del todo.
Para oponernos a estas fuerzas debemos echar una mirada a sus fundamentos ideológicos. En los años 70, la pedofilia fue teorizada como algo totalmente conforme al hombre y también al niño. Esto, sin embargo, formaba parte de una perversión de fondo del concepto de ethos,afirmaba,incluso en el ámbito de la teología católica – que no existían ni el mal en sí ni el bien en sí. Existirían sólo un “mejor que” y un “peor que”. Nada sería de por sí bueno o malo. Todo dependería de las circunstancias y del fin pretendido. Según los fines y las circunstancias, todo podría ser bueno o también malo. La moral se sustituyó por un cálculo de las consecuencias y con ello dejó de existir. Los efectos de tales teorías son hoy evidentes. Contra ellas el papa Juan PabloVeritatis splendor de 1993, indicó con fuerza profética en la gran tradición del ethos cristiano las bases esenciales de la actuación moral. Este texto debe ser puesto hoy nuevamente en el centro como camino en la formación de la conciencia. Es responsabilidad nuestra hacer nuevamente audibles y comprensibles entre los hombres estos criterios como vías de la verdadera humanidad, en el contexto de la preocupación por el hombre, en la que estamos inmersos.
Como segundo punto quisiera decir algo sobre el Sínodo de las Iglesias de Oriente Medio. Este comenzó con mi viaje a Chipre donde pude entregar el Instrumentum laboris para el Sínodo a los obispos de esos países allí reunidos. Permanece inolvidable la hospitalidad de la Iglesia ortodoxa que pudimos experimentar con gran gratitud. Aunque la comunión plena no nos ha sido dada aún, constatamos con alegría, con todo, que la forma básica de la Iglesia antigua nos une profundamente unos a otros; el ministerio sacramental de los Obispos como portadores de la tradición apostólica, la lectura de la Escritura según la hermenéutica de la Regula fidei, la comprensión de la Escritura en la unidad multiforme centrada en Cristo y desarrollada gracias a la inspiración de Dios y, finalmente, la fe en la centralidad de la Eucaristía en la vida de la Iglesia. Así hemos encontrado de modo vivo la riqueza de los ritos de la Iglesia antigua también dentro de la Iglesia católica. Tuvimos liturgias con maronitas y con melquitas, celebramos en rito latino y tuvimos momentos de oración ecuménica con los ortodoxos y, en manifestaciones imponentes, pudimos ver la rica cultura cristiana del Oriente cristiano. Pero vimos también el problema del país dividido. Se hacían visibles las culpas del pasado y las profundas heridas, pero también el deseo de paz y de comunión como existían antes. Todos son conscientes del hecho de que la violencia no lleva a ningún progreso – ésta, de hecho, ha creado la situación actual. Sólo en el compromiso y en la comprensión mutua puede restablecerse una unidad. Preparar a la gente a esta actitud de paz es una tarea esencial de la pastoral.
En el Sínodo la mirada se extendió también a todo Oriente Medio, donde conviven los fieles pertenecientes a religiones distintas y también a múltiples tradiciones y ritos distintos. En lo que respecta a los cristianos, hay Iglesias precalcedonenses y calcedonenses; Iglesias en comunión con Roma y otras que están fuera de esta comunión, y en ambas existen, uno junto a otro, múltiples ritos. En los desórdenes de los últimos años ha sido turbada la historia de convivencia, las tensiones y las divisiones han crecido, de modo que cada vez más con temor somos testigos de actos de violencia en los que ya no se respeta lo que para el otro es sagrado, sino que al contrario, se derrumban las reglas más elementales de la humanidad. En la situación actual, los cristianos son la minoría más oprimida y atormentada. Durante siglos vivieron pacíficamente junto con sus vecinos judíos y musulmanes. En el Sínodo escuchamos las sabias palabras del Consejo del Mufti de la República del Líbano contra los actos de violencia contra los cristianos. Él decía: hiriendo a los cristianos nos herimos a nosotros mismos. Por desgracia, ésta y otras voces análogas de la razón, por las que estamos profundamente agradecidos, son demasiado débiles. También aquí el obstáculo es la unión entre la avidez de lucro y la ceguera ideológica. Sobre la base del espíritu de la fe y de su racionabilidad, el Sínodo ha desarrollado un gran concepto de diálogo, de perdón y de mutua acogida, un concepto que queremos ahora gritar al mundo. El ser humano es uno solo y la humanidad es una sola. Lo que en cualquier lugar se haga contra un hombre al final daña a todos. Así las palabras y las ideas del Sínodo deben ser un fuerte grito dirigido a todas las personas con responsabilidad política o religiosa para que detengan la cristianofobia; para que se levanten en defensa de los prófugos y de los que sufren y revitalicen el espíritu de la reconciliación. En último análisis, la curación podrá venir sólo de una fe profunda en el amor reconciliador de Dios. Dar fuerza a esta fe, nutrirla y hacerla resplandecer es la tarea principal de la Iglesia en esta hora.
Me gustaría hablar detalladamente del inolvidable viaje al Reino Unido, pero quiero limitarme a dos puntos que están relacionados con el tema de la responsabilidad de los cristianos en este tiempo y con la tarea de la Iglesia de anunciar el Evangelio. El pensamiento sale ante todo al encuentro con el mundo de la cultura en la Westminster Hall, un encuentro en el que la conciencia de la responsabilidad común en este momento histórico creó una gran atención, que, en el fondo, se dirige a la cuestión sobre la verdad y la propia fe. Que en este debate la Iglesia debe dar su propia contribución, era evidente para todos. Alexis de Tocqueville, en su época, había observado que en América la democracia había sido posible y había funcionado porque existía un consenso moral de base que, yendo más allá de las denominaciones individuales, unía a todos. Sólo si existe un consenso semejante sobre lo esencial, las constituciones y el derecho pueden funcionar. Este consenso de fondo procedente del patrimonio cristiano está en peligro allí donde en su lugar, en lugar de la razón moral, se coloca la mera racionalidad finalista de la que he hablado hace un momento. Esto supone en realidad una ceguera de la razón hacia lo que es esencial. Combatir contra esta ceguera de la razón y conservar su capacidad de ver lo esencial, de ver a Dios y al hombre, lo que es bueno y lo que es verdadero, es el interés común que debe unir a todos los hombres de buena voluntad. Está en juego el futuro del mundo.
Finalmente, quisiera recordar una vez más la beatificación del cardenal John Henry Newman. ¿Por qué ha sido beatificado? ¿Qué tiene que decirnos? A estas preguntas se pueden dar muchas respuestas, que ya se han desarrollado en el contexto de la beatificación. Quisiera poner de manifiesto solamente dos aspectos que van unidos y que, a fin de cuentas, expresan lo mismo. El primero es que debemos hablar de las tres conversiones de Newman, porque son los pasos de un camino espiritual que nos interesa a todos. Quisiera subrayar aquí sólo la primera conversión: la conversión a la fe en el Dios vivo. Hasta aquel momento, Newman pensaba como la mayoría de los hombres de su tiempo y como la mayoría de los hombres de hoy, que no excluyen simplemente la existencia de Dios, pero que la consideran como algo inseguro, que no tiene un papel esencial en la propia vida. Lo que a él le parecía verdaderamente real, como a los hombres de su tiempo, era lo empírico, lo que es materialmente perceptible. Ésta es la “realidad” según la cual se orientaba. Lo “real” es lo que es aprehensible, son las cosas que se pueden calcular y tomar en la mano. En su conversión Newman reconoce que las cosas son precisamente al contrario: que Dios y el alma, el ser mismo del hombre a nivel espiritual, constituyen lo que es verdaderamente real, lo que cuenta. Son mucho más reales que los objetos perceptibles. Esta conversión constituye un giro copernicano. Lo que hasta entonces le había parecido como irreal y secundario se revela como lo verdaderamente decisivo. Donde una conversión semejante tiene lugar, no cambia simplemente una teoría, sino que cambia la forma fundamental de la vida. Todos nosotros tenemos siempre necesidad de esta conversión: entonces estamos en el buen camino.
La fuerza motriz que le empujaba en el camino de la conversión, en Newman, era la conciencia. ¿Pero qué se entiende con ello? En el pensamiento moderno, la palabra "conciencia" significa que en materia de moral y de religión, la dimensión subjetiva, el individuo, constituye la última instancia de la decisión. El mundo se divide en los ámbitos de lo objetivo y de lo subjetivo. A lo objetivo pertenecen las cosas que se pueden calcular y comprobar mediante el experimento. La religión y la moral se sustraen a estos métodos y por ello se consideran en el ámbito de lo subjetivo. Aquí no existirían, en último análisis, criterios objetivos. La última instancia que puede decidir aquí sería por tanto sólo el sujeto, y con la palabra “conciencia” se expresa precisamente esto: en este ámbito puede decidir sólo el individuo con sus intuiciones y experiencias. La concepción que Newman tiene de la conciencia es diametralmente opuesta. Para él “conciencia” significa la capacidad de verdad del hombre: la capacidad de reconocer precisamente en los ámbitos decisivos de su existencia – religión y moral – una verdad, la verdad. La conciencia, la capacidad del hombre de reconocer la verdad, le impone con ello, al mismo tiempo, el deber de encaminarse hacia la verdad, de buscarla y de someterse a ella allí donde la encuentra. Conciencia y capacidad de verdad y de obediencia a la verdad, que se muestra al hombre que busca con corazón abierto. El camino de las conversiones de Newman es un camino de la conciencia – un camino no de la subjetividad que se afirma, sino, precisamente al contrario, de la obediencia a la verdad que paso a paso se abría a él. Su tercera conversión, al Catolicismo, exigía de él abandonar casi todo lo que le era precioso: sus bienes y su profesión, su grado académico, los vínculos familiares y muchos amigos. La renuncia que la obediencia a la verdad, su conciencia, le pedía, iba más allá. Newman había sido siempre consciente de tener una misión hacia Inglaterra. Pero en la teología católica de su tiempo, su voz apenas podía oírse. Era demasiado extraña respecto a la forma dominante del pensamiento teológico y también de la piedad. En enero de 1863 escribió en su diario estas frases conmovedoras: “Como protestante, mi religión me parecía mísera, pero no mi vida. Y ahora, como católico, mi vida es mísera, pero no mi religión". No había llegado aún la hora de su eficacia. En la humildad y en la oscuridad de la obediencia, tuvo que esperar hasta que su mensaje fuera utilizado y comprendido. Para poder afirmar la identidad entre el concepto que Newman tenía de la conciencia y la moderna comprensión subjetiva de la conciencia, se hace referencia a su palabra según la cual él – si hubiera tenido que hacer un brindis – habría brindado por la conciencia y después por el Papa. Pero en esta afirmación, “conciencia” no significa la última obligatoriedad de la intuición subjetiva. Es la expresión de la accesibilidad y de la fuerza vinculante de la verdad: en ello se funda su primado. Al Papa se le puede dedicar el segundo brindis, porque su tarea es exigir la obediencia a la verdad.
Tengo que renunciar a hablar de los viajes tan significativos a Malta, a Portugal y a España. En ellos se ha hecho nuevamente visible que la fe no es algo del pasado, sino un encuentro con Dios que vive y actúa ahora. Él nos desafía y se opone a nuestra pereza, pero precisamente así nos abre el camino hacia la felicidad verdadera.
"Excita, Domine, potentiam tuam, et veni!". Hemos partido de la invocación de la presencia y del poder de Dios en nuestro tiempo y de la experiencia de su aparente ausencia. Si abrimos nuestros ojos, precisamente en la retrospectiva del año que llega a su fin, puede hacerse visible que el poder y la bondad de Dios están presentes de muchas maneras también hoy. Así todos tenemos motivos para darle gracias. Con el agradecimiento al Señor renuevo mi agradecimiento a todos los colaboradores. Quiera Dios concedernos a todos una Santa Navidad y acompañarnos con su bondad en el próximo año.
Confío estos deseos a la intercesión de la Virgen santa, Madre del Redentor, y a todos vosotros y a la gran familia de la Curia Romana imparto de corazón la Bendición Apostólica. ¡Feliz Navidad!

Alexandra David-Néel

2011-08-08T02:40:00.002+02:00

24 de octubre de 1868-Saint Mandé- 8 de septiembre de 1966-Digne-les-bains.

Fue una mujer polifacetica en extremo. Exploradora, anarquista,orientalista,espiritualista, budista,periodista,antropóloga y hasta cantante de ópera, pero su nombre suena en el mundo por su visita a Lhasa -Tibet-en 1924 cuando a ningún extranjero se le permitía la entrada.

Pasó largo tiempo entre los monjes budistas de los que aprendió y adquirió un conocimiento profundo de todo lo espiritual y de prácticas ancestrales y que a fuerza de una disciplina férrea de la mente, solo ellos podían lograr, pero esta mujer, a la que los retos le daban la vida, hizo caso omiso de las advertencias y se empeñó en realizar una práctica budista sobre la creación de un "tulpa":crear un fantasma a través de nuestra mente. Le dijeron que una creación de ese tipo podría volverse incontrolable, pero ella insistió en seguir a delante.

Según los lamas, el universo en el que vivimos es una proyección creada por nosotros mismos, es decir:no hay fenómeno que exista si previamente no lo ha concebido el espíritu humano.Según dicen ellos los "tulpas"son entidades visibles y tangibles,forjadas por sus mentes para utilizarlos como servidores, algo muy peligroso para llevar entremanos si no se dominaba la mente más allá del cien por cien.

Así que se puso por montera todas las advertencias y se concentro en soledad, hasta tal punto que el monje bajo y rechoncho de cara amable,que había forjado en su mente se materializó.
El "tulpa" obedecía maquinalmente todo lo que ella le ordenaba, pero comenzó a tener voluntad propia y se materializaba con naturalidad entre los demás monjes,desobedeciendo sus órdenes una tras otra. Alexandra comenzó a sentir miedo del ser que había creado y decidió desvanecerlo, para lo que tardó seis meses de durisima concentración; así lo explica en su libro"Magia y misterio en el Tibet":
"No hay nada extraño en el hecho de que pueda haber creado mi propia alucinación. Lo interesante es que en estos caso de materialización otras personas puedan ver las formas de pensamientos creadas. Cuantos más pensamientos,emociones y creencias se junten, con mayor realidad se mostrará esta materialización".
Tras su regreso a París escribió mucho sobre estos temas que había experimentado en primera persona.

Fue nombrada "Caballero de La Legión de Honor", y galardonada por La Sociedad Geográfica de París con la Medalla de Oro.

Alexandra hizo innumerables viajes a los sitios más extremos del mundo. Y a sus cien años realizó uno al Himalaya simplemente porque quería conocerlo. Esta mujer aventurera y ávida de descubrimientos ,ha dejado constancia de todos menos de uno; el viaje más alucinante de la vida: el que lleva "al Más Allá".

Alexandra David-Neél es una mujer que admiro por ese espíritu inquieto que le hacía querer ir más lejos que cualquiera de nosotros sin temer a las adversidades y dominando al miedo cuando le venía de frente.

Y un corazón de chicle Bazooka y hormigas rojas...

2011-08-03T20:04:00.006+02:00

Y me ha venido a la memoria...un corazón de chicle Bazooka y hormigas rojas. Y un tubo de smarties con las grajeas de chocolate desvaídas de tanto contarlas,sobarlas, chuparlas y vuelta a chupar, en la litera de abajo de un barco mercante rumbo a "la Guinea".Un batintín sonando al fondo del pasillo anunciando el té de las cinco, con bollos y mermelada. Un salón comedor de arañas iluminadas, y manteles blancos y amplias servilletas. Unos cubiertos de alpaca, y una niña sentada en una mesa redonda y vacía de almas por un "marejado mar". Un camarero con chaquetilla blanca y botones dorados que mira a la nena extrañado de verla tan sola en la mesa de blanco mantel y cubiertos de alpaca. Un aroma a té de Ceilan que vierte el hombre de la chaquetilla blanca y botones dorados en la taza de la chiquilla:es un te ambarino de fuerte sabor y aroma penetrante, que a la niña no le gusta nada;lo refleja la mueca dibujada en su cara al probarlo por sentirse observada, porque a ella lo que le gustan son los bollos de piel morena y corazón blanco, horneados en las cocinas del buque, y esa mermelada y esa mantequilla que alguien ha puesto en pequeñas bandejas de cristal.Y la boca casi al ras de la mesa, y los brazos extendidos como cañas de pescar, en busca de un bollo. Y el peso del cuchillo, y la labor de extender la mantequilla y untar la mermelada sin manchar el mantel. Un bandazo a estribor y otro a babor y al fondo del salón,tras la ventana, el horizonte parece confundirse con el mar, y en el gran comedor un par de pasajeros y la niña, que mira asombrada la extraña silueta que el té de Ceilán ha dejado en el mantel.
Y uno y dos y tres y cuatro y cinco y seis... Un deshacer el camino andado contando escalones alfombrados. Una irresistible tentación de tocar el dorado bronce de las barras que sujetan la alfombra en cada escalón,porque huele a limpia metales y a ella le gusta ese olor más que el del té de Ceilán.Un dejarse llevar por los pasillos solitarios a golpe de proa a popa y de hincar el tajamar ese barco de bodega llena de de yuca,madera,café; de coco y cacao.Un:Toc,toc,toc "soy yo papá"...Un abrir de puerta, unos brazos fuertes...Un beso...un mi nena ¿Donde estabas niña? Una sonrisa, un pellizco en el moflete y un contestar con desparpajo:"tomando el té". Una hermana jugando con muñecas y una madre mareada en la litera.
Y un buscar en su caja de tesoros una pelota de chicle Bazooka a medio mascar a la que hay que revisar antes de "volverla" a la boca:-""En el barco no hay hormigas""...-murmura al recordar el sabor de aquel chicle comido de hormigas que una vez escondió en una copa dentro del aparador.
Y un magreo del chicle, y un formar un corazón:-"le faltan las hormigas rojas"- dice riendo.
-¿Qe dices Gelinda?-pregunta su padre desde la litera de arriba,dejando a un lado "Servidumbre humana".
-¡Que aquí no hay hormigas!
-No...no he visto ninguna
-¿Porque no saben nadar?
- Porque no hay salvavidas para ellas.
Y la niña se ríe, y el padre también. mientras su madre intenta olvidar el mareo y la hermana se pierde entre cuentos de "Florita".
Y un barco sin salvavidas para hormigas...
Y el té de las cinco..
Y un corazón de chicle Bazooka y hormigas rojas...

El siempre está ahí...

2011-08-03T01:45:00.001+02:00

Hoy es un día feliz ¡Muy feliz! Hoy la luz de la mañana se ha colado en mi habitación cabriolando entre las sábanas, la puerta del armario y alguna baldosa pillada por sorpresa.Hoy me he asomado a la ventana y el cielo se veía más azul,y el grito del pajarraco que habita en una enorme jaula en uno de los balcones del edificio de enfrente, me ha sonado a cántico celestial. Ni siquiera me ha molestado la insolente mirada de esa gaviota que llega a posarse en el alféizar de mi ventana como si fuera la parada del autobús,trayecto:" playa de Benitez, esquina isla Perejil".Y es que hoy mi amigo San Judas me volvió a echar una mano; bueno dos...Porque le ha dado un hachazo a las garras de la parca, que apunto ha estado de atenazar dos vidas muy queridas para mi.Y es que San Judas es Un hombre de pelo en pecho que está siempre a las duras y a las maduras, y que no se anda por las ramas a la hora de actuar. Tú le dices.¡San Judas! espabila tío que te necesito en tal o tal sitio,porque la cosa esta que arde...De ti depende que el agua vuelva a su cauce. Y el actua¡hombre que si actúa!Yo lo tengo "mareao" y si no fuera porque el hombre esta acorazado con la santa paciencia del santo Job, me habría dado en todo el coco con ese pedazo de hacha que lleva al hombro como si fuera un "aizkolari"¡Es todo un campeón! Y es que no me negarás amigo San Judas,que menuda imagen das con ese hacha y esa cachiporra conque te representan. A mi me recuerdas a Conan el Bárbaro.vale...vale...voy a dejar de meterme contigo. Solo quiero darte de nuevo las gracias por "tantas castañas sacadas del fuego". Se que siempre estarás ahí y eso no tiene precio, Ya sabes que si algún día me necesitas solo tienes que pegar un silbidito, aunque bien pensado no creo que eso se dé nunca pues tu eres un tío "mu apañao".
Hoy en mi ventana ha brillado el sol. Ahora en mi ventana la luna baña ese alféizar vacío de gaviota,y en el balcón de enfrente el pajarraco duerme bajo la capucha de tela que cubre la jaula seguramente soñando con árboles, ríos, y alguna pajarraca con la que formar su nido.
El hoy de la mañana, ahora es ayer por la hora que marca el reloj del ordenata.Ayer u hoy,eso me da igual, ha sido un estupendo dia de esos como hay pocos, porque dos personas muy queridas para mi no se han salido del sendero de la vida, y por mucho tiempo espero ¡Gracias san Judas!
Un beso.

Gudea deLagash

La luna

2011-08-01T01:49:00.001+02:00

La luna se puede tomar a cucharadas
o como una cápsula cada dos horas.
Es buena como hipnótico y sedante
y también alivia
a los que se han intoxicado de filosofía.
Un pedazo de luna en el bolsillo
es mejor amuleto que la pata de conejo:
sirve para encontrar a quien se ama,
para ser rico sin que lo sepa nadie
y para alejar a los médicos y las clínicas.
Se puede dar de postre a los niños
cuando no se han dormido,
y unas gotas de luna en los ojos de los ancianos
ayudan a bien morir.
Pon una hoja tierna de la luna
debajo de tu almohada
y mirarás lo que quieras ver.
Lleva siempre un frasquito del aire de la luna
para cuando te ahogues,
y dale la llave de la luna
a los presos y a los desencantados.
Para los condenados a muerte
y para los condenados a vida
no hay mejor estimulante que la luna
en dosis precisas y controladas.

jaime sabinés

Los tequieros.

2011-07-31T03:08:00.001+02:00

Voy a llenar esta hoja

hasta arriba de “tequieros”
como un muro de graffitis
unos grandes, otros pequeños;
pero todos de colores,
divertidos y bien hechos.
Y quiero llenar también
hasta arriba de “tequieros”,
lo que me brota del alma
y se refleja en mis versos:
los que no le dije a nadie,
los que callé por respeto,
o porque no procedía;
pero que eran sinceros;
quiero escribirlos ahora,
ahora que tengo tiempo.
Yo quiero llenar mi hogar
hasta arriba de “tequieros”
los que enmudecí a los míos
y les privé de tenerlos,
por las prisas de la vida,
o porque no había tiempo.
Los “tequieros” de ternura
tejidos con gran respeto,
que por cualquier nadería,
le negué a mi compañero.
Tengo que llenar mi casa
hasta el último agujero
de “tequieros atrasados”:
no puedo perder el tiempo.
Y quiero llenar mi barrio
hasta arriba de “tequieros”
empezando por la iglesia
... desde el mercado hasta el metro
“tequieros” de soledades
a los que se sienten viejos
los que no tienen a nadie
y han perdido hasta los sueños,
los “tequieros” de la calle
donde a veces ni nos vemos...
esos... serán especiales,
con calorcito por dentro.
¿Y los “tequieros” diarios
a todos mis compañeros?
Esos tendré que formarlos
con mil besitos muy tiernos.
Tengo... tengo... tengo...
mucho trabajo este invierno.
Amigo, si un día lees
estos renglones pequeños
busca con mimo y cuidado
pon tu paciencia y empeño
que dejo en estos renglones
escondido tu “tequiero”
por si un día te decides
y vienes a recogerlo.

Beby

Escrito por RJ

Y aquel corazón de plomo...

2011-07-29T02:14:00.001+02:00

Me ha venido a la memoria aquella guardería:"la perrera", la llamábamos los preadolescentes que nos veíamos obligados a permanecer en ella, mientras nuestros padres y hermanos mayores bailaban en la pista de ese club de Tenis casi a la orilla del mar. Parece que me estoy viendo junto a mis amig@s en el fondo de aquel patio de arena contando historias del más allá y despertando a sensaciones nuevas con el "me gusta" y "le gustas" y la adrenalina de conversaciones prohibidas como "de donde vienen los niños", y "yo lo sé". Me ha venido a la memoria ese batiburrillo, a la hora de quedarte con una de las tantas conjeturas a cual más descabellada sobre ese tema TABÚ del sexo ¡oh el sexo! Te hacia sentir mayor ¡como te hacia sentir mayor! ese "saber más" , que al final no era otra cosa que tener un lío descomunal en tu cabeza de adolescente condenada a la "perrera" y desterrada de la pista de baile en esas noches de verbena.Me ha venido a la memoria aquel enrejado de madera revestida con una y mil capas de pintura blanca a la que el salitre y el sol arrancaban la virginidad.Estoy oyendo los acordes de aquella guitarra eléctrica, y el redoble acompasado de la batería...:La casa del sol naciente...Con su blanca palidez...Moliendo café ¡oh! "La molienda del café" como decía "Ojos de Gato". La pista se llenaba de padres y en las mesas la copa de champán, el guisqui y los "saltos",entibiados por el calor sofocante de esas noches tropicales, esperaban el regreso de sus dueños, junto a las "carteras de sus señoras que no contenían otra cosa que una barra de carmín y una polvera.
Me ha venido al paladar aquel sabor a Mirinda y Pepsi Cola que nos hacían más llevadero aquel encierro involuntario lejos de los mayores.
Y se me volcó el corazón sin yo querer al recordar aquel corazón de plomo que alguien me regaló, y que durante tiempo guardé hasta que comprendí que el "me gustas y el "te gusto" se acabó con la misma rapidez que los bombones de Cadbury desaparecían de su lata de metal al ritmo de paladares golosos y de manos inquietas.
Y me ha venido la memoria aquel agujero que algún atrevido chico hizo en el vestuario de las chicas para estudiar la anatomía humana en vivo y en directo para sí, no sacar la mejor nota en septiembre, al menos saber por donde iban los tiros...Recuerdo como salimos en desbandada por el patio saltando entre las enormes raíces de los egombegombes, chillando como gaviotas camino del nido.
Y me ha venido a la memoria tu risa, y tu sonrisa;tu mirada, y tu piel bronceada con aquel fuerte sabor a sal.Me ha venido a mi cabeza y ha hecho que me vibre el corazón aquellos bailes en aquella terraza, aquellas mañanas de playa junto a todos los amigos, aquel cogerme la mano ¡Aquel empezar a vivir!
Me ha venido a la memoria el día en que llegaron los trece años de liberación y entramos a la pista de baile: tú con chaqueta y corbata, y una pomada en la cara por los puñeteros granos.Yo con un conato de tacón, y un moño a lo "ya soy mayor", y con la cara lavada de afeites. Ni un carmín, ni una sombra de ojos, ni perfume de mujer, solo una cara arrebolada con un brillo en la mirada, y un temblequeo en las piernas por tu brazo en mi cintura y tu mano rozando la mía. Por tu aliento, por tu olor...por ese deseo tuyo, por ese deseo mio que brotaba sin querer por los poros de tu piel...de mi piel...
Y me ha venido a la memoria ese corazón de plomo, y esas noches de blanco satén, y esa blanca palidez...
Y me ha venido, y lo he guardado temiendo que se perdiera si los sacaba del corazón,ese recuerdo que en la memoria; en mi memoria lleva durmiendo hasta hoy...
Y en las mesas las copas de champán, el guisqui y los saltos entibiados por el calor sofocante...
Y tus padre y los mios y los de los otros despertares a la vida danzaban y danzaban en la pista con Estrellita, Me lo dijo Perez, Y Moliendo Café...
¿Lo oyes? ¿Escuchas la música amig@?!Seguro que si!

Para usted señora Malanga...

2011-07-28T23:24:00.002+02:00

La artista, en comunión con su amalgama de colores...

Querida señora Malanga:como sé que no le ha dejado impasible lo expuesto en la galeria de arte"Campamento Base" o "Casa de los Abuelos", le dejo este cuadro aquí para que lo cuelgue donde crea conveniente.
Un abrazo.
Nina Gaviota

¡Ya estoy dentro del gallinero!

2011-07-23T02:13:00.002+02:00

Y...que bueno ese bombom de almendra,ese trocito de chocolate,esa uva redonda y roja como la yema de la mejor de tus ponedoras...

¡Que bien! hoy soy feliz ¡ja,ja, ja! y es que hoy por fin estoy dentro del gallinero de mi amigo Honorio. Si porque el bueno de Honorio tiene un corral de gallinas jóvenes y ponedoras unas, y otras viejas de esas que dicen,dan buen caldo. ¡ja! Hoy soy feliz. Me alegró el día este hombre tan peculiar por sus rarezas y manías, a las que después de tantos años de conocernos, ya casi son tan normales para mi. ¿Que aparece una de tantas tardes en la sala de juntas, donde una está dale que dale a la tecla,con ganas de hablar sobre el final de los tiempos profetizado por el pueblo Maya y el calentamiento global? Pues una lo escucha con interés porque sabe que es importante para él que alguien se solidarice con una de sus obsesiones, que tiene alguna ¿pero quien no tiene alguna?
¡Que bien, que bien! Hoy soy feliz. me siento como una gallina clueca pero sin polluelos, porque ¿Quien necesita polluelos teniendo al gallo del corral preocupado por tu economía familiar? porque eso si, sabe más que nadie de ese mundillo de banca y de bolsa a la alza y a la baja, de la que una no tiene ni pajolera idea, tal vez porque esta que escribe no cuenta con una talega como la suya.esto me ha hecho recordar que una vez, hace ya tiempo, en una conversación de las tantas en esta sala de juntas, le pregunté que por qué guardaba tanta pasta, a lo que me respondió "a la gallega" preguntándome que por qué yo "coleccionaba libros"...
- para empezar amigo Honorio yo no "colecciono libros" simplemente los compro, leo y naturalmente los guardo. No querrás que los tire...
- Bueno pues llámalo como quieras...¡Yo colecciono pasta!
Y se quedó tan ancho mirándome con esa mirada tan suya de "loco despistado", "pá" despistar, porque es un hombre inteligente al que le gusta quedarse con el personal con sus excentricidades.
¡Que bien! ¡Que bien! esa cama con baldaquín aderezado de tules que piensas poner en tu habitación por eso de que "te caen piedrecillas! del techo cuando duermes, y es que hay que aclarar que tienes una casa muy particular,en donde las tejas del techo no son tejas sino tierra, y el techo de tejas no son tejas sino montaña...¡Que lío! Y digo yo si no hubiera sido más normal vivir en una casa con tejado de tejas como la gente corriente...Es verdad,olvidaba que eres un ser peculiar.Pero no me negarás que en lo del baldaquín revestido de tul...¡"taspasao"!Un tejadito hombre...Un tejadito como todos los mortales
¡Que bien! ¡Que bien! Estoy dentro del gallinero de mi amigo Honorio. Y es que Honorio está hecho un rompe corazones. Le gustan TODAS, y para todas tiene siempre un regalito. Que si unas avellanas, un vaso de Cocacola, unas patatas de bolsa, media hamburguesa con queso, un pimiento amarillo enorme precioso y exquisito ¡Si lo sabré yo que fue a esta gallina a quien se lo regaló ! Palomitas de maíz....aunque con esto de las palomitas ando un poco celosona porque yo no he catado ni una, todas han ido a parar a otras gallinas más jóvenes y ponedoras , aunque no sirvan para hacer buen caldo.
¡Que bien! ¡Que bien! Hoy ha llegado el gallo del corral, con la firme promesa de que no habrá ni una sola gallina que se quede sin sus atenciones ¡Todas por igual!¡Que bien que bien! Que bueno ese bombóm de almendra, ese trocito de chocolate, esa uva redonda y roja como la yema de la mejor de tus ponedoras...Ese trocito de galletita salada ¡Que bueno! ¡Que rico!
¡Que bien! ¡Hoy soy feliz!Hoy por fin estoy dentro de tu gallinero amigo, y aunque una no es ponedora sino gallina vieja,se siente alagada por tus atenciones.
¡Que bien! ¡Que estupendo! Pasar esos ratitos charlando contigo, cuando tu quieres; eso si ¡Que bien! ¡Que estupendo! ¡¡¡¡¡¡¡ESTAR EN EL GALLINERO!!!!!

¿Y quieres que me quite la corbata?

2011-07-19T03:15:00.004+02:00

Un beso, y otro, y uno más, y espera; quiero otro...Un beso "a lo esquimal".Un bocadito en el lóbulo, un rozar tus pestañas con la punta de mi nariz...Un lametón en la mejilla, un chupetón en la barbilla ¡Pinchas tío! me has dejado la lengua como si la hubiera pasado por papel de lija.Y no me digas que hoy no te has afeitado para "descansar la barba", que ese rollo ya me lo se...
Apenas una leve presión del índice y el pulgar de tu mano en mi nuca. Apenas una presión, pero me hace estremecer y elevarse el vello de mis brazos como ese girasol plantado en la maceta, junto al macizo de margaritas, enamorado del sol.
Ya ves...me siento como un caracol adormecido bajo el sol de tu sonrisa, resbalando por tu piel lentamente; sin prisas, sin "ayeres", sin mañanas, solo el hoy, el ahora mismo; el solo tú y yo ¡Vamos! algo así como "Platero y Yo",por esos mimos de niño, que necesitas en el corazón.
Esos besos de ascensor, esa llamada de móvil a la hora que tú sabes que acostumbro a despertar...ese "que vas a hacer ahora, que estás haciendo"...Esa espumadera en alto y ese gorro; el gorro de tus siestas de lagartija, encajado en mi cabeza por no perfumar mi pelo con el olor a fritanga que baila por la cocina.
Llego tarde, como siempre a nuestra cita del colchón...como siempre llego tarde, y tú ya duermes.Mañana te mentiré. Tú preguntarás:
- ¿A que hora te acostaste?
Yo contestaré:
- Nada; un rato después que tú...
Y me mirarás y sonreirás, y me besarás. Y antes de marcharte yo te abrazaré y preguntarás:
- ¿Quieres que me quite la corbata?
Y contestaré:
- Corre...anda ...se hace tarde...¿Me has puesto el despertador? Y pienso "que tontería, si me has de llamar,amor"...
Y un lametón en la mejilla, y un chupetón en la barbilla...
Como ese girasol plantado en la maceta...
Algo así como "Platero y Yo"...
Y que vas a hacer ahora, que estás haciendo...
Y el gorro de tus siestas...
Y la espumadera en alto...
-¿Quieres que me quite la corbata?

Porque solo con mirar la foto...

2011-07-15T20:00:00.005+02:00

Buceando en los archivos me encontré esta foto de un par de años atrás en la cocina de casa el día de Noche Buena. Como esa tengo un montón ¿Como esa? Me parece que no...Alguna otra; muy pocas en las que estamos tu y yo solos como cuando nos conocimos hace treinta y cuatro años ¡como pasa la vida! Corriste tanto que a penas me diste tiempo para disfrutarte. Tanto y tanto aleteaste para salir del nido que al final volaste sin saber muy bien que rumbo tomar y donde parar, pero tu buena estrella, porque naciste con estrella, te iluminó el camino. Si te asomaras al blog no sería necesario ni que leyeras una sola palabra de las que estoy dejando, porque solo con mirar la foto ya estaría todo dicho, todo lo que guardo dentro para ti, porque vale que nunca has sido pródigo en caricias, ni muy dado a "darle al móvil", con decirte que cada vez que llamabas era como si me hubieses regalado un diamante rosa...Pero es que de un tiempo a esta parte ya no hay diamantes rosas, ni circonitas azules, ni culos de botella. Ultimamente solo oigo, cuando marco tú número: Holaaa...Tengo mucho curro mater; luego te llamo. Y yo te contesto:No lo harás. Un beso; cuidate...
Solo quiero que sepas, que no sabrás porque nunca recalas en esta isla, que me conformo con un culo de botella; un: "hola, estoy bien".
Solo quiero que sepas que has pasado a ser el primero de la lista para nuestro amigo San Judas.
Solo quiero que sepas, que estoy aquí...en el mismo sitio de todos los dias.
Solo quiero que sepas que soy la de siempre:tú amiga desde hace treinta y cuatro años.
Solo quiero que sepas que el último pensamiento al acostarme es para ti.Y el primero al despertarme es tuyo también.
Si te asomaras al blog...
Solo con mirar la foto, ya estaría todo dicho...

Para un Homo Sapiens venido a MÁS

2011-07-13T20:28:00.014+02:00

No se como, ni cuando, ni porqué. No recuerdo como tropecé con él o si él tropezó conmigo,aunque me parece que fui yo la que di en el clavo. Solo sé que me sumergí en su blog sin pensar que iba a engancharme tanto, y es que el blog... es mucho blog, porque una deja aquí sus sentimientos y vivencias, y todo aquello que le cuentan, y le permiten plasmar en estas hojas virtuales sin más:el suyo va más allá. Hasta aquí nada de particular, pero lo que es gracioso, chocante y algo anodino es que a una,de cuando en cuando, le guste relajar el alma precisamente entre esos pots de pensamientos, posturas y opiniones tan distantes de los que le dicta el corazón y en los que cree por convicción y educación ancestral.Tras algunas cavilaciones, pocas pues mi neurona no está por ese ejercicio, llegué a la conclusión de que entre ellos siempre encuentro un pliegue, un resquicio, un rincon al amor de los sentimientos de este ser humano "venido a más", al que me siento unida por el nudo gordiano del calor humano, que lo tiene y mucho.

Señor Milano, deja usted ríos de tinta en el periódico y en su blog vertiendo su punto de vista y el de muchos otros, y eso está muy bien y es como debe ser, pero yo me quedo con el hombre a pelo, sin envoltorios periodísticos; con ese que tiene humor y corazón y es capaz de dejar un resquicio, de ahuecar un pliegue, o algún rincón entre los sentimientos vertidos en algunos de sus pots,y a donde a "mi neurona " le gusta ir a parar en alguna hora tonta.
Señor Milano,usted está en una orilla y yo en la otra, pero eso no significa que esté en total desacuerdo con sus opiniones;Hay veces que no le falta razón, otras no tanto,si me permite decírselo, pero a mi eso me importa un comino, lo que realmente me importa es el corazón de ese hombre venido a más.
Todo un placer tenerle entre los amigos del alma.
Un abrazo.

Gudea de Lagash

...hacía la isla de los deseos incumplidos...

2011-07-11T20:12:00.015+02:00

No la había visto nunca pero era como si la conociera de toda la vida...: "las cosas del Internet"-murmuró. Le gustaba su forma de pensar,sus ratos de humor...pero su mayor encanto era ese don que tenía para leer en la distancia el estado de ánimo de aquell@s que como él navegaban por un mar imaginario hacia" la isla de los deseos incumplidos". Era una persona que le hacía sentir como un adolescente ilusionado, y a él le gustaba,porque ¿cuanto tiempo hacía que no experimenta ciertos sentimientos en su interior? -sonrió pensando en que había llegado a ruborizarse como un chaval con granos, al releer alguna de las cosas que dejaba en la red -Y es que le parecía que las dejaba por el, y solo para él. Hasta habían mejorado las relaciones de cama con su pareja de toda la vida, porque solo tenía que pensar en ella y arropar ese pensamiento con alguna palabra...alguna frase de las que iba desgranando día a día, mes a mes...en cada post colgado, con un par de pinzas de nube de algodón, en la ventana de su castillo virtual. ¡tenia gracia!porque así era como se sentía:flotando en una nube de algodón.Le resultaba extraño que él,que siempre había flipado por las tías buenas que se cruzaban en su camino: -¡porque haberlas hailas! -dijo en voz alta guiñándole un ojo a la rubia de tetas de silicona y piernas largas larguisimas calzadas con aquellos tacones de aguja más propios de una Dómina en hora laboral que de una administrativa sacando correspondencia a las nueve de la mañana-,ahora solo se sintiera vivo frente a las teclas del ordenador o enganchado al iphone...pi,pi,pi...Suena el iphone y piensa que ella ha colgado algo nuevo "para él", y olvidando a la dueña de las tetas de silicona y los tacones de aguja, ocupa la mesa de todos los días y se sumerge en ese mar imaginario que le transportará hasta "la isla de los deseos incumplidos".
"De los deseos incumplidos"...para él ya no lo son, porque desde hace algún tiempo vuelve a sentirse vivo.
Y es que nadie como ella para leer en la distancia los estados de ánimo...Su estado de ánimo....
Y es que...Y es que...y es que...........nadie como ella.

Y pedir un deseo y soplar una vela...una cerilla...

2011-07-09T01:45:00.005+02:00

En la ventana del Skype...

Y...hoy es tu cumpleaños...Y al filo de la media noche te has asomado a la ventana del Skype. Allí daban las seis de la mañana...aquí daban las doce ¡Que cosas! Que horas tan desordenadas¡mira tú! que no se ponen de acuerdo ni por una vez al año...Fíjate tú si podrían las dos ser una por unos minutos y pedir un deseo, y soplar una vela...una cerilla, un mechero, un candil, la llama del calentador de butano...la nota de la compra quemándose en el fregadero...la hoja de unos versos consumiendose en el cenicero. Fíjate tú.
Y fíjate tú si podrían ponerse de acuerdo esa doce de la noche y esa seis de la mañana para darte un buen tirón de orejas con uno más de regalo sin tener que guardar esos tirones por no ponerse de acuerdo Y tener esas orejas que quedarse sin regalo.
Fíjate tú si por una vez al año ese otro lado del mundo fuera el cuarto que hay en frente, justo al salir de este otro;fíjate tú.
Fíjate tú si en vez de pegar los dedos a esa cámara web, pudiésemos darte un abrazo; de esos de oso...de oso panda ,ya entrado en años, porque una se ha empeñado que a lo largo de la vida aprendió a abrazar MÁS fuerte, a fuerza de no querer alejarse de aquellos a los que quiere.Así que...¡me pido ser EL oso panda!
Fíjate tú si una es tonta que aún le pide a la vida que te acerque un poco más.
Fíjate tú que cosas se me ocurren a estas horas de la madrugada en que todo está en silencio.Fíjate tú la que has liado sin querer con esos ojos dormidos, con esa sonrisa tuya, con ese:¡ey! Aquí estoy...
Si...ahí estás...tras el cristal a miles de kilómetros de aquí.
Y...¡Fíjate tú cuanto te echamos de menos!

Mater

La tarjeta de visita

2011-07-05T18:34:00.014+02:00

Subió la Cuesta de las Fiebres con la camioneta a todo lo que el baqueteado motor le permitía bajo un cielo cada vez menos azul.Hacia un calor del demonio al que no se había acostumbrado a pesar del par de campañas que llevaba sobre sus hombros. Se quitó el pesado salacot en el que había dibujado, a fuerza de sudar el corcho,el perímetro perfecto de su cabeza y pasando una mano por la frente barrió las gotas de sudor que resbalaban igual que gotas de lluvia en el cristal de la camioneta. Al llegar a la altura del bar Rosaleda miró al cielo;un cielo, cada vez más oscuro, que a la luz de los relámpagos parecía la madriguera de un inmenso lagarto de colores":un aikambeke",como decían los morenos para referirse al insólito animal.Un tremendo trueno pareció rajar el cielo del que empezaban a caer gruesas gotas de lluvia. Pisó el acelerador a fondo a sabiendas de que tenia que llegar al campamento antes de que el fuerte viento, que anunciaba su tarjeta de visita con el cimbrado de las palmeras reales de una Plaza de España de bancos solitarios,arrastrara la camioneta con él dentro. Echó un rápido vistazo a la balaustrada ,vacía de almas, encarada hacia una bahía de aguas plomizas en las que un cañonero Dato y un Canovas del Castillo permanecían fondeados al abrigo de la bahía bajo el acantilado de Punta Fernanda. Al pasar junto al: "El Chiringuito"lo vió cerrado a cal y canto y sin saber porqué, le invadió una extraña sensación de soledad que no duró mucho apremiado como estaba por llegar al campamento. Por el espejo retrovisor vio a un moreno correr hacia la Misión Católica peleando contra el viento.Y a una "mama" de clote amarillo estampado de palmeras y loros de Guinea,que apresuraba el paso hasta donde su grueso cuerpo se lo permitía:Unos segundos antes de perderse en la curva la vio refugiarse también en la Misión, mientras la palangana de buñuelos fritos en aceite de palma, que la mujer llevaba sobre la cabeza, volaba por los aires perdiéndose en algún rincón de la Plaza de España. Una plancha metálica arrancada por la fuerza del viento de algún tejado de los muchos hogares de nipa,tal vez de "Campo Yaundé", se cruzó con él a la altura del juzgado.
La lluvia se desparramaba como si un gigantesco filtro Sinaí se hubiese rajado en mil pedazos sobre todo lo que había sobre la tierra a la vez que un viento huracanado barría cada calle, cada rincón y esquina que se cruzaba en su camino arrancando mangos, poncianas e ilang-ilangs, que bordeaban el paseo de Punta Fernanda.
Eran las dos de la tarde cuando atravesó el Cuerpo de Guardia como alma que lleva el diablo, bajo un cielo de noche cerrada y un mar de truenos y agua.
Eran las dos de la tarde cuando atravesó el campamento en dirección a los garajes como alma que lleva el diablo.
Eran las dos de la tarde y a las puertas de Santa Isabel un tornado dejaba su tarjeta de visita.

El monje furioso

2011-07-05T16:55:00.005+02:00

Dos monjes zen iban a cruzar el río cuando se encontraron con una mujer muy joven y hermosa que tambien queria cruzar,pero tenía miedo. Uno de los monjes la subió sobre sus hombros y la llevó hasta la otra orilla.El otro monje estaba furioso. No dijo nada pero hervía de rabia por dentro porque eso estaba prohibido:"un monje budista no debía tocar a una mujer y ese monje no solo la había tocado, sino que la había llevado sobre los hombros.

Recorrieron varias legua en silencio, y al llegar al monasterio el monje enojado se volvió hacia el otro y le dijo:

-Tendré que decirselo al maestro.Tendré que informarle a cerca de esto...está prohibido.

-¿De que estás hablando? ¿Que está prohibido?-le dijo el otro.

¿te has olvidado? llevaste a esa mujer hermosa sobre sobre los hombros...

El monje se rió y luego dijo:

-Si, yo la llevé,pero la dejé en el rio muchas leguas atrás,en cambio tú todavía la estás cargando.

Anónimo

La protección del libro

2011-07-05T16:24:00.009+02:00

El literato Wu, de Ch'iang Ling, había insultado al mago Chang Ch'i Shen. Seguro de que éste procuraría vengarse, Wu pasó la noche levantado, leyendo, a la luz de la lámpara, el sagrado Libro de las transformaciones. De pronto se oyó un golpe de viento que rodeaba la casa, y apareció en la puerta un guerrero que lo amenazó con su lanza. Wu lo derribó con el libro. Al inclinarse para mirarlo, vio que no era más que una figura, recortada en papel. La guardó entre las hojas. Poco después entraron dos pequeños espíritus malignos, de cara negra y blandiendo hachas. También éstos, cuando Wu los derribó con el libro, resultaron ser figuras de papel. Wu las guardó como a la primera. A media noche, una mujer, llorando y gimiendo, llamó a la puerta.

-Soy la mujer de Chang -declaró-. Mi marido y mis hijos vinieron a atacarlo y usted los ha encerrado en su libro. Le suplico que los ponga en libertad.

-Ni sus hijos ni su marido están en mi libro -contestó Wu-. Sólo tengo estas figuras de papel.

-Sus almas están en esas figuras -dijo la mujer-. Si a la madrugada no han vuelto, sus cuerpos, que yacen en casa, no podrán revivir.

-¡Malditos magos! -gritó Wu-. ¿Qué merced pueden esperar? No pienso ponerlos en libertad. De lástima, le devolveré uno de sus hijos, pero no pida más.

Le dio una de las figuras de cara negra.

Al otro día supo que el mago y su hijo mayor habían muerto esa noche.

Anónimo

Y luego no te quejes...

2011-06-29T16:11:00.005+02:00

Como somos los seres humanos. Creemos que podemos dominar los sentimientos, a un golpe de neurona, en un intento de darle esquinazo a los sentimiento "sin techo", que se apelotonan a las puertas del corazón con la esperanza de encontrar un hueco en él. Y digo sentimientos "sin techo"porque son tan contradictorios, tan desconcertantes, tan incómodos de aceptar que no encontramos donde ubicarlos...
Sentimientos encontrados...Es curioso como sin saber como ni porqué alguien a quien quieres y con la que has tenido durante años una cierta complicidad, y por la que hubieses puesto la mano en el fuego por:"nunca me dará la espalda", te deja tirada,a ti y al mundo que te rodea, que una vez fue suyo también, o así lo creíste tú ¡que cosas tiene la vida! No si ya lo dice la canción:"la vida es un tango"...
Dijiste; nos dijimos: " si alguna vez nos molesta algo de nuestras actitudes, lo aclararemos mirándonos de frente y vaciando el corazón de "okupas", Y una lleva tiempo esperando esa mirada de frente y ese vuelco de sentimientos que no te sientan nada bien. Has cambiado y mucho. Y me "repatea" el no saber a ciencia cierta el motivo, aunque barajo un par, pero son tan infantiles, tan absurdos e inmaduros, que no lo puedo creer viniendo de ti. No estoy hablando de tu relación personal, que me parece, que tampoco anda ultimamente por un campo de amapolas:estoy hablando de los seres que te guste o no, forman parte de tu vida, Los celos son malos compañeros de viaje, sean de la índole que sea, y mal asunto el anteponer otras almas a las que realmente deberían importarte...Tú verás lo que haces pero el camino no es precisamente "dar donde más duele", porque en el fondo el dolor es para: "las almas nuevas".
Luego no te quejes
Luego no...
Luego no...
Luego no...
Y una lleva tiempo esperando esa mirada de frente, y ese vuelco de sentimientos encontrados:para que te sientas bien.
Como somos los seres humanos.......

El gajo de la luna.

2011-06-26T01:32:00.027+02:00

Aquel otoño del 36 era especialmente duro, aunque en realidad lo fue desde que comenzó el verano; desde ese 18 de julio en que estalló la guerra. Un año antes le prometió amor eterno. De esos que son "para siempre" y ella, aunque era algo alocado y un poco bohemio,le creyó. Le creyó hasta el punto de que dejó que pusiera un anillo en su dedo frente al altar. Y ella le amó, y le amó dejando que abriera el camino hasta lo más profundo de sus entrañas,una y otra vez hasta quedar preñada de él. Y nació un hijo de ese amor de "para toda la vida", siendo por un tiempo los tres:uno. Vivían entre lienzos y pinceles con un sempiterno olor a disolvente, trementina y aceite de linaza y la promesa de alcanzar la luna para ella mirando a esa luna a través del techo de cristal, cosido a goteras, de la vieja buhardilla tumbados en aquella cama de hierro de patas oxidadas y somier quejumbroso. Y así una noche y otra con unas sabanas revueltas tras amarse y un pitillo en la boca para ordenar pensamientos....
..............Ella aceleraba el paso todo lo que el peso de una cesta de mimbre cargada de cacharros, y un bebe entre los brazos la dejaban correr. Las bombas caían muy cerca y el estallido de las balas parecían volar por encima de su cabeza. Todo el mundo corría a resguardarse en los refugios de las mortíferas armas, en mitad de las alarmas y el ruido de los motores de los aviones que volaban por el cielo de esa ciudad en donde la amó "para toda la vida". Se tambaleó al ir a cruzar la calle que la separaba del refugio pero un buen samaritano impidió que cayera al suelo con el pequeño.En la semioscuridad de la bodega, solo se escuchaban los rezos de los desesperados y los gemidos de los doloridos, entre llantos de niños con la cabeza hundida en el regazo de sus madres. Con palabras más que sosegadas fue calmando al hijo de ese amor de "para toda la vida" , mientras en su interior la rabia y la desesperación fluían como la lava de un volcán: ""Los había abandonado"".Al principio pensó que estaría herido o tal vez muerto y eso la hizo sufrir como nunca había sufrido, pero cuando leyó la carta que le envió con su amigo Federico todo cambió. Se la había escrito en un pedazo de papel de estraza y en ella le decía:"""Me da miedo la guerra. He desertado. Me paso a Francia; ya volveré"".Y le odió, le odió, y le odió por eso, deseando que nunca llegara a cruzar esa frontera.Que su intento de huir como un conejo asustado se quedara en la cuneta como se había quedado ella. El pequeño volvió a llorar de hambre, y el llanto se le clavó en el alma como una astilla entre las uñas...
El ruido de los motores de los" ratas rusos"se disiparon en la noche y la gente fue saliendo del refugio con paso cansado, y mirada perdida.Desesperados como ella que no sabía que hacer ni a donde ir. Sus pasos la dirigían hacia esa buhardilla de promesas incumplidas y de hornillo apagado por haberse quedado sin trabajo; es lo que tenía la escasez de nada: que los fogones duermen un largo sueño.Tumbada en la cama con la vista fija en aquella luna de cuarto creciente dejó correr la que sería su última lágrima:""no derramaría ni una más por él";no valía la pena.Y con ese pensamiento volvió a mirar al gajo de luna,que entre los boquetes del techo parecía guiñarle un ojo.Se plegó como una crisálida en su capullo en un intento de dar algo de calor al pequeño pero no lo consiguió.Hacia frío, mucho frío ni la manta ni el cobertor eran suficientes para acabar con el castañeo de sus dientes ni con el llanto del pequeño, que lloraba por lo poco que sacaba de su pecho y el ínfimo calor con que su cuerpo podía abrigarle.Y entonces pensó en Federico...si había alguien que en esa ciudad podía ampararla ese era él. Era un hombre poderoso, con contactos importantes; se movía en las altas esferas, y nunca ocultó su ¿amor? ¿deseo? le daba igual. En cualquier caso:su atracción por ella. Se levantó buscando, a la luz del cabo de una vela y con la complicidad del gajo de luna sacó la carta,recordando lo que Federico le dijo al entregársela:"Te escribí mi dirección en el sobre por si me necesitas"... Y ella lo necesitaba, así que arreglo un hatillo con algo de ropa que le quedaba,y arropando al niño salió de la buhardilla sin mirar atrás ni molestarse en cerrar la puerta.
Con el estruendo no muy lejano de la artilleria,caminó con el corazón en un puño por las calles desiertas acompañada por el gajo de luna, y al resplandor de las llamas ocupadas en devorar edificios. Caminaba con el hijo entre los brazos y el hatillo colgando de un brazo confiando en que, a pesar de los pesares y lo absurdo del escenario para soñar: sus vidas cambiarían.
Él cumplió su palabra protegiéndola con el largo brazo de la seguridad que da el moverse en altos círculos de poder, y ella se lo agradeció con noches de cama y de conatos de amor.
Y el tiempo pasó y la guerra acabó dejando muertos, heridos, desaparecidos, hambre y bombones con Moët,dependiendo del círculo. Y ella le agradeció que la tuviera inmersa en los "bombones con Chandón".
Y el tiempo pasó y el niño se educaba en los Agustinos, mientras ella esperaba en el nido de amor que había comprado para ellos, con la promesa de anillar su anular con una alianza de:"para toda la vida",cuando la mujer con la que se casó porque así convenía para las buenas formas, pasara a mejor vida tras la larga enfermedad que venia consumiendola desde hacia años.
Y el tiempo pasó y el niño creció. Y en su pelo aparecieron las primeras hebras de canas, y en su anular la alianza de:"para toda la vida" brillaba por su ausencia.
Y el tiempo pasó como pasa siempre:sin darnos cuenta y ella solo cambio de casa para ir a la última morada con el alma en cuarto menguante como un gajo de luna.
Y el tiempo pasó y Federico solo cambio de casa para ir al panteón familiar en donde su achacosa esposa lo esperaba para seguir viviendo bajo el mismo techo para toda la eternidad.
Y el tiempo pasó, y el niño se hizo un hombre de provecho y de posibles, y prendió una alianza en el anular de la madre de su único hijo al que evitaba hablarle del pasado y nunca nombró al innombrable de su abuelo que una vez huyó dejando a su madre con él en los brazos, y el corazón como un gajo de luna.
Y el tiempo pasó, y como la vida es un tango,quiso el destino que viera en un periódico su raro y moribundo apellido escrito en él: " Rigoberto ............. pintor de "la escuela de tal", queal comienzo de la Guerra Civil abandonó España por sus ideas políticas,ha regresado fijando su residencia en ....... El afamado pintor expone en tal, y tal galería.........
Y al tiempo no le dio "tiempo" a pasar, porque acribilló a su padre con preguntas sin respuestas desde hacia tanto y tanto, y el padre no tuvo otra salida y le contó. Le habló de ese pintor y su verdadera historia: la deserción, el abandono... su cobardia. Le habló del coraje de su abuela, la madre que lo parió,que dejó correr la última lágrima y luchó por sobrevivir al lado de un hombre que aunque nunca quiso, le estuvo agradecida por su promesa cumplida de:"te escribí mi dirección en el sobre por si me necesitas".Habló durante largo rato volcando el alma como un cántaro de agua sobre una palangana.Y el hijo le dijo:
-Quiero verlo.
Y el padre le contestó:
- No puedo evitarlo...ya eres mayor de edad.
Voló hasta allí.Lo vio en la galería, no le hizo falta preguntar quien era porque se parecía tanto a él...El mismo pelo de la familia...La misma complexión, la estatura...Y esos ojos tan de los.....
Sentados en la terraza de su estudio, una vieja buhardilla de un rincón de la ciudad,escuchaba su versión de los hechos con un vino en la mano y los labios sellados. Mientras hablaba los dedos de sus manos se agitaban como las alas de una paloma casi octogenaria. Escuchó su relato desde el principio hasta el fin. El mismo que le contarón un par de días atrás y al acabar no albergaba el más mínimo sentimiento de odio o rabia hacia aquel hombre que una vez abandonó a su padre.
-No pretendo ser tu abuelo...solo quiero que me dejes ser tu amigo...conocernos un poco...recuperar el tiempo perdido...
- Podríamos intentarlo, pero debo preguntárselo a mi padre, es lo menos que puedo hacer...
- Debes hacerlo. Dile que no hay más intención que la de conocer a mi nieto un poco.
.......Un golpe de móvil, con un:" no está de acuerdo" y un"lo comprendo... Adiós...adiós"...Fueron las últimas palabras que cruzaron.
Lo leyó en le periódico, lo contaron en las noticias de T.V., hablaron sobre su trayectoria en la radio...:El maestro de ....había muerto ese día en .....a los....años de edad,Bla, bla, bla...
Una llamada de teléfono. Una sorpresa, un comunicarnos durante cinco horas a golpe de móvil. Una historia...un dejala en tu blog...Un no de señales de mi...Un tranquilo,nadie sabrá de ti.
Esta es una historia real como la vida misma. Me la contaron,un día de esos en que ando por esas carreteras de Dios y es cierto que la conversación duró unas cinco horas con sus correspondientes pérdidas de cobertura. He tardado en escribirla, casi un año, pero aquí está. la dejo para todos vosotros en nombre de alguien a quien: "he vuelto a encontrar aunque no sabia que existia".
Va por ti .............Un beso.

Gudea.

Entre un mar de tatuajes...

2011-06-23T18:56:00.017+02:00

Al más puro estilo heavy
Mi consorte con su tio Ángel, un carpintero de pro, al que le está pisando los talones el rey" del rock heavy metal

Su sonrisa...

A falta de guitarra...el lapicero en la oreja.

Lo conocí una tarde de un día de abril, hace ya una taleguilla de años , en mitad de una mudanza de las "tropecientasmil" que esta troupe mía lleva en sus costillas. No lo vi llegar sepultada como estaba entre cajas de mudanza allá en el sótano. Sabía que habían llamado a un carpintero, no recuerdo tampoco para qué. Solo se que cuando subí me tropecé con alguien de gran estatura, del que solo percibí su larga melena y los complicados tatuajes gravados en brazos piernas. Yo dije un "hola" con reparo y desconfianza, y el se volvió respondiendo con otro"hola"sin más. Su cara aderezada de piercings me regaló una sonrisa tan sana como una zanahoria recién arrancada del huerto del abuelo de Heidi, y en sus ojos entreví la misma fiereza que en los del oso Yoguí. No creo equivocarme si digo que desde ese momento se estableció entre nosotros un "filing" del que nunca hablamos, pero está ahí. Es noble, ya lo he dicho antes, y creo que no muy hablador cuando no se siente agusto. Y a propósito de sentirse agusto, el se encuentra como un salmonete en su hábitat con una guitarra eléctrica entre las manos y el sonido a rock heavy metal que de ella sale, junto al resto de su grupo de música.Es un ser adorable al que le tengo un cariño muy especial, tal vez porque cuando le miro me viene a la cabeza aquel muchacho de veinte años al que se le venía encima la responsabilidad de la paternidad, como se le acababa de venir a él.
Serafín, "Sera" para los amigos, sabe hacer bien su oficio que no es otro que el de San José. Creció entre cepillos, serruchos,martillos, clavos, escuadras,maderas, y calendarios de chicas sin ropa colgados en cualquier rincón de la carpintería, y esa guitarra eléctrica a la que necesita casi tanto como el comer.Sera es un saco de ternura aunque no se la pueda apreciar entre tanto pelo y tanto mar de tatuajes. Amigo de sus amigos, y porque creo encontrarme entre ellos he querido dejar aquí estas fotos de hace un par de días, cuando nos volvimos a cruzar tras largo tiempo sin vernos.
va por ti "Sera". Un beso.

Gudea de Lagash

A si es tu nombre: de Aguapanela y limón...Ensoñación.

2011-06-19T19:33:00.026+02:00

Ensoñación...ensoñación...Susurra en mi cerebro la palabra "ensoñación"arropando al infeliz, con su sonido, en una nube de algodón. Ensoñación...Mi lengua la pronuncia y la mece entre los labios fundiendo lentamente;poco a poco cada letra como un dulce de limón, como un flan de caramelo, como una tarta de queso, como una arepita dulce de anís, como un sorbo jugoso y fresco de aguapanela y limón...Ensoñación...
La ensoñación,esa que me produce tu nombre: Cosquillas en la garganta, y un Piter Pank en mitad del corazón.
Ensoñación...ensoñación...es lo que siento en mi piel cuando me rozas.
Sueños de ensoñación que juegan a volar con Piter Pank arrastrando el corazón al borde de mi garganta. Sube y baja,baja y sube si te acercas o te alejas.
Late y late "como una lata de tomate":dice la niña de ayer.
Late y late como un golpe de darbuka, a mano hueca, en le borde de la piel: siente la mujer de hoy.
Ensoñación...ensoñación...a mil kilómetros de ti.
Y el corazón en la garganta envuelto en ensoñación. Esa ensoñación por ti
Y ese nombre; tu nombre que me produce cosquillas en la garganta
Y ese nombre;tú nombre que hace a Pank Piter, Piter pank,jugar con la ensoñación arrastrando al corazón al borde de mi garganta.
Y ese nombre;tu nombre que no puedo pronunciar sin que me tiemble el corazón en la garganta. A ese nombre yo le llamo:Ensoñación
Y mi lengua la pronuncia y la mece entre los labios,fundiendo poco a poco y lentamente cada letra como un dulce de limón
Como una arepita dulce de anís...
Como un sorbo jugoso y fresco de aguapanela y limón.
Y Corazón,corazón, corazón...corazón...co...ra...zón...
Así es.Todo es:Ensoñación

regreso en un suspiro.

2011-06-17T14:03:00.002+02:00

Que me marcho... que estaré unos dias fuera...¡Que si puedo os dejaré algo!

¡¡¡¡¡Sed buenos que os veo!!!!

¡Marchando una de té con pasta en La isla de las orquídeaassssssssss!

Y...a pesar de los pesare...

¡LA VIDA ES BELLA!

¡Muak, Muak, y requetemuak!

Gudea de Lagash

la Bella Sara tiene una cita en la cafetería de Quique...

2011-06-17T12:18:00.000+02:00

Tiene ya un porrón de años. de años vividos siendo "el ombligo del mundo familiar". Tiene ya un porrón de años y por el momento no tiene ninguna intención de dejar de cumplirlos, aunque eso de cumplir lo lleve tan mal. Toda la vida se quitó un año, cosa que "Ojos de Gato" decías, no sin acierto que había que ser tonta, que de hecho era" más tonta que el cerrojo de un purgatorio", por eso de quitarse un año:"si te quitas, barre de un plumazo cuatro o cinco"...,Ahora ha seguido su consejo, ese de tiempos inmemoriales de su vida pasada, y se quita !porque si! TRES de sus estupendos ochentaisiete. Y para que se lo vas a discutir si ella vive tan feliz...La "bella Sara " no quiere cumplir años pero si apagar las velas y verse frente a ella tres o cuatro perfumes de los buenos, que es lo que realmente le encocora. Y se los pone como la colonia de baño, no se si alguna vez lo he comentado,a chorros. Le da igual que le digas que ha costado un riñón el, o los perfumitos; a ella le da igual...Ahora estoy recordando que escribí algo sobre los sufridos compañeros de trayecto en el ascensor con la "bella Sara" y su particular estilo de chorrearse por su cuerpo serrano los ungüentos.
Ha empezado el verano y la "Bella Sara" tiene una cita en la cafetería de Quique con" las chicas de oro", que espero estén aún vivitas y coleando.
Una la llama a diario por eso de la costumbre, y que verdad es que "no empezando no se termina", porque si algún día me retraso cinco minutos ya está sonando el móvil para darme la puntilla de:"claro, como te lo estás pasando bien te has olvidado de mi"...Y es que no cambiará nunca, aunque ese nunca no sea ya tan extenso en su tiempo por pura lógica, aunque claro,con ese enganche a la vida que tiene quizá nos entierre a todos, y luego a ver quien le compra los perfumes ¡ja, ja, ja!
Bella Sara, Bella Sara...No has perdido un ápice de esa extraña mezcla que define tu carácter,tan ordeno y mando unas veces y tan sumisa otras...
-Dime cuando vendréis a buscarme que tengo que limpiar la nevera y dejar todo bien cerrado, y una piensa que qué es lo que tendrá que limpiar en la nevera si la pobre pasa los casi trescientos sesenta y cinco dias del año muerta de hambre, porque la "Bella Sara" la tiene a régimen. Yo no se de que se alimenta, y encima tiene una que escuchar con la naturalidad que se lo cuenta a la gente eso de: "yo gasto más en las quinielas,en el saco de las quinielas entra la bonoloto y el euromillón,que en comer ¡toma ya! y lo suelta tan tranquila;eso si hay que decir en su descargo que para casos de emergencia tiene una lata de atún de cuando se abrió la primera conservera de España,guardada en un cajón del comedor, por si alguna vez, de esas en las que nos dejamos caer por su ciudad, tenemos hambre. Yo no se si entiende, o no le da la gana entender la estrecha relación que hay entre el botulismo y las conservas que languidecen largo tiempo en algún rincón. El único argumento que te da, y si quieres lo tomas y si no lo dejas, es que esa lata de atún está ahí desde que "Ojos de Gato" se fue con "la pelirroja", frase que debo aclarar para no llevar a equívoco al lector:"la pelirroja" no es otra que la incineración de "Ojos de Gato". Bueno...es una forma original de expresar esa ceremonia; con un cierto humor, cosa que está muy bien a esas edades.
Bella Sara, Bella Sara ¿ya estás preparada para esta etapa mundana del veranito aquí en Ceuta? Lo estás deseando pillina ¡Pues no te gusta a ti nada un asfalto!Ya queda menos preciosa, vete limpiando la nevera de suspiros y no te traigas las quinielas que aquí hay a porrillo.
Un beso Bella Sara.

Le temos a las palabras...

2011-06-17T12:13:00.000+02:00

Les temo a las palabra porque no me sirven
porque ignoro de sus intenciones lo voraz, lo prematuro.
Porque me niego a suplicarles y soy, sin embargo, la esclava que les besa las sandalias.
Le temo a la llegada del poema porque viene rodeado de ausencia
porque sus bordes quebradizos amenazan con desaparecer entre mis manos
porque si lo miro a la cara se deshoja.
¿Qué hiciste, madre, para llenarme de palabras?
¿Por qué ya no es posible el silencio?
Le temo al cuerpo que no entiende lo que digo.
A su lenguaje atroz le tengo miedo.
A la amenaza persistente de una muerte que no me abandona:
pájaro revoloteando alrededor de las naranjas de la carne
hermosa golondrina que endulzará su lengua con mi néctar.
Mi cuerpo se parece al tuyo, madre.
Pero siempre seré hija para ti. La hija mayor. Primera en desgarrarte
y en dejarte
nido abandonado a medianoche
descanso en el enorme graderío que no termina, que no calla, que no escribo.
Le temo al final del poema, a la súbita desdicha en sus ojos,
a los vacíos que lo perforan como balas atravesadas en un tronco a punto de caer
a las imágenes mudas que aprietan su cuello
y pululan en mi entorno que no logra desprenderse de ellas.
Le temo, madre, a tu angustia
y a las palabras que me enseñaste
porque no son las que quiero.

marialuz Albuja

Libro de cuentos

2011-06-15T12:42:00.008+02:00

Sobre la antigua mesa de juegos infantiles
el volumen de cuentos escogidos.
El sol, igual que entonces,
derrama su promesa de luz inagotable sobre las viejas páginas.
Hoy vuelvo a ver, con dedos asombrados,
el paisaje de mis primeros sueños.
El corazón se comba bajo el peso del tiempo como una flor nevada.
Hubo un día que soñé con palacios de oro detenidos
al borde de un estanque. Con diamantes
lloviendo sobre el barro. Con montañas sonámbulas, con dragones domésticos.
Los años han pasado con esa exactitud impertinente.
Ahora,
ya conozco el sabor
-agridulce y perplejo-
de la hierba que crece al otro lado.
Y no siempre es más verde.
He visto transformarse muchas veces
sueños en calabazas,
promesas en harapos,
palabras en ratones asustados.
Quien cruza una frontera, apuñala las horas.
Ahora,
en este tiempo del que huyen las respuestas,
cuando vuelan los pájaros
tras comerse las migas derramadas sobre el musgo del bosque.

¿Cómo encontrar de nuevo el camino de regreso?

Raquel Lanseros

¡Yo quiero mis mosquiteras!

2011-06-14T18:48:00.014+02:00

Hace calor. Hoy hace un calor achicharrante, de ese que aplatana, que adormece, que hace que te sientas como un elefante con zapatillas de ballet. Hace calor. Hoy , ayer y antes de ayer. Y también lo hará mañana y así hasta el final del verano. Y una lo lleva mal, sobre todo por la noche cuando se mete entre las sábanas tras hacerse la remolona y pegarse una ducha a las tantas. Las puertas del balcón cerradas, no sea que aparezca una visita no deseada, es lo que tiene eso de no vivir en un piso...El aire sin conectar, porque agarro unos enfriamientos de" no te menees":debate de la nación con el bando contrario, que no es otro que mi consorte, porque a él no le afecta para nada el maldito aire acondicionado, y a una servidora le machaca la garganta. Al final una idea luminosa:encargamos unas mosquiteras y así pasará "la fresca de la noche" o "el fresco", según el argot costumbrista que cada un@ emplee cuando le de por pasar, y zanjado los temas "bichos"- enfriamientos...¡Pues que bien! Tan feliz, tan relajada por haber encontrado al fin la solución ¡Oh! Y...un día, y otro, y una semana, y otra, y un mes....¡¡¡¡Así llevamos desde el mes de enero!!! Esperando esas mosquiteras que nunca llegan, porque fuimos previsores, y no me digáis que no. Lo pensamos con tiempo para que este año no ocurriera lo de todos los años, en que el calor hace que durmamos peor, porque yo siempre duermo mal, con los consiguientes nervios a flor de piel ejerciendo en mi ánimo un influjo tan negativo que ni el doctor Yekill con dos litronas de la poción de Mr. Hyde tendría.
Calor, calor, calor....Verano, verano, verano, de moscas, mosquitos, hormigas y toda clase de inquilinos no deseados borbotando en la puesta de huevecillos de sus "mamás"¡uuuuuffffff!
Verano, verano, verano...Mi casa, la del banco,se encuentra situada en una urbanización de verano, en donde durante el año es todo paz y sosiego si dejamos a un lado a la "Caballé"de mi vecina y su "Campanera", pero julio y agosto es otra cosa. Yo no se de donde sale tanta gente, hasta los pájaros que anidan en un par de árboles que hay en mi patio,parecen enmudecer con el bullicio. Claro que más de un@ pensará, y no sin razón, que si no me gusta el jaleo del verano ni la playa, como se me ocurrió comprar, es del banco, una casa en una urbanización de playa:¡Buena pregunta! para la que no hay respuesta a no ser que diga que me pilló en un día tonto, y de rebote yo pillé a mi consorte en otro día tonto y así nos vimos con la pluma en la mano ante notario y dispuestos a disfrutar de la paz y sosiego durante diez meses a cambio de...¡la guerra de los mundos!
Hace calor. Hoy hace un calor achicharrante y a mi aún no me han colocado las mosquiteras...quizá el responsable de mis mosquiteras se ha fundido como un "Calipo" al sol. O tal vez se ha bebido una infusión de adormidera y se ha frito bajo el olivo de su tía- abuela, mecido por la brisa de la noche, esa que yo no puedo disfrutar por no tener mosquiteras,sobre una hamaca paraguaya comprada en algún crucero de verano. A lo peor se a muerto...pudiera ser, ahogado en gazpacho que con este "calorcito" apetece tanto. O le han robado el cobre de su taladro eléctrico y por eso no puede acabar el trabajo...No se...solo se que....¡YO QUIERO MIS MOSQUITERAAASSSSS!
¡Hay que ver ! la sarta de tonterías que acabo de escribir. Es lo que tiene el calor y que una no duerma bien. La neurona se resiente; toma la consistencia de una ameba y como tal razona.
Es lo que tiene el calor.

Y.....como un moco pegado en la balaustrada.

2011-06-10T00:25:00.016+02:00

Quince años tiene mi amor...Perdoname, te quiero tanto, que yo sin ti....¡Oh Carol! loco estoy por ti...
Sentada en el borde de la balaustrada con los ojos cerrados a la luz del atardecer, la quinceañera de ojos soñadores, zapatos de punteras finas y diminuto tacón de aguja, esperaba con impaciencia a que su amiga llegara para irse al guateque. Era el cumpleaños de Pepe, el hijo del capitán por el que bebía los vientos" los dos en la misma copa". Con la lata de bombones Cadbury envuelta para regalo, y una postal de felicitación a todo color le daba vueltas a como deshacerse de la plomazo de su pequeña y única hermana que su madre se empeñaba en encasquetarle cada vez que se juntaba la pandilla:"chivata, chivata, chivata"-pensó, agitando la caja de bombones...
- ¡Que asco de niña! -exclamó mirando a su hermana como si fuera un moco pegado en la balaustrada-¡Es que tienes que estar siempre pegada a mi!
La pequeña no se molestó en mirarla. Su problema era mayor que el de la cursi de su hermana, o eso le parecía a ella, y es que su madre se empeñaba en darle para merendar bocadillos de queso o embutido pero nunca pan y chocolate Nestlé, como a los demás niños, y no entendía por qué no podía merendar como todo él mundo. Su madre decía que eso le engordaba...y ella pensaba que simplemente no le gustaba el pan y el chocolate y ¡a jorobarse todo el mundo! Un:
-¡Mamaaa! ¡Por qué tengo que cargar con ella! nadie lleva a sus hermanos pequeños pegados como lapas, solo yo...-la volvió a la realidad.
Las protestas de la mayor hicieron que regresara del problema existencial sobre:" comer o no comer embutido o chocolate". Era el momento de defenderse y así lo hizo.
- Fabiola es pequeña como yo y estará en la fiesta-protestó estirando hasta donde su corta estatura se lo permitió-
-¡No!Fabiola tiene un año más que tú, tiene nueve años y además está en su casa! -dijo Tatín al borde de la exasperación.
-¡Basta ya! te llevarás a tu hermana- decidió la madre harta de los cambios de humor de su hija mayor, olvidando que ella tambien fue una vez adolescente y por cierto muy mimada.
Iba a protestar cuando la hija del doctor Ligero,Mari Carmen su amiga del alma, apareció al final de la larga cuesta que unía el campamento con la pequeña y bella ciudad de San Carlos.La muchachita de cara redonda y ojos dulces y almendrados color avellana, se acercaba atusandose el vestido azul de amplio vuelo y ancho cinturón ajustado al talle. Cuando llegó a la balaustrada los colores de su cara marcaban el esfuerzo de la caminata, y a Sara le vino a la cabeza un cestillo de manzanas jugosas y rojas.La adolescente se quedó mirando el "cardado"de Tatín, y deseó ser como su amiga tan delgada, y con ese pelo liso para hacerse los cardados que quisiera y no ese pelo algo acaracolado al que no podía domar, Y luego estaba su cara...odiaba su cara pecosa y redonda con esos cachetes que se arrebolaba por menos de nada...
- ¿Que le vas a regalar?
-Una caja de bombones...
-¡Ja, ja, ja!
-¡por qué te ríes?
-Porque yo le llevo lo mismo
Y las dos salieron de la terraza camino de la casa del capitán seguidas, un poco más rezagada al más puro estilo rastreador comanche, la pequeña a la que su hermana había comparado con un moco pegado a la balaustrada, y ella pensó que quizá era porque la había visto pegar alguno en esas horas largas y aburridas en que su madre dormía la siesta y la "repollo" -que así es como la llamaba-, se dedicaba a pintar muñequitas salidas de los cuentos de hadas, que ella devoraba, en azulejos pringados de ajo, para que corriera mejor la pintura, o eso había oído...Lo cierto era que le importaba un pimiento las siestas, las pinturas y los guateques que organizaban los mayores, porque a ella lo que de verdad le gustaba de todo eso era inflarse hasta reventar de "Pepsis", Mirindas y aceitunas de esas gordas que casi no te caven en la boca.A la altura del antiguo hospital del que solo quedaban algunas paredes a medio caer, algo se cruzo por la yerba que brotaba entre las losas, y sus pies, he izo que pegara un brinco a la ves que un grito salia de su garganta:era un lagarto grande de colores que asustado corría a esconderse de los intrusos. Su larga cola desapareció entre un manojo de yerbajos y unas cuantos casquillos de cerveza abandonados sin miramientos por algún borracho. Empezó a correr atenazada por el miedo, pues a su desbordante imaginación le daba por pensar que los fantasmas de la gente que había muerto entre las paredes del hospital pululaban por allí. llamó a su hermana a gritos, pero esta se volvió solo una vez como diciendo"ahí te pudras".La visión de la casa del doctor Monis, era para ella la tabla de salvación; como tierra sagrada cada vez que tenía que debía cruzar ese trozo del camino si quería llegar hasta donde vivian sus amigos Juanín y fabiola. Aflojó el paso teniendo aún la sensación de que algún espíritu caminara pegado a ella , y por un momento creyó comprender a Tatín cuando decía :"Es como si llevara un moco pegado a mi espalda".Dejaron a un lado la casa del Doctor y llegaron a un bello edificio grande y gris, con aire señorial en el que el capitán y su familia vivía en la parte superior y las oficinas se encontraban en la planta de abajo.pensó en ir a ver a su padre a la oficina, pero se acordó que esa tarde se encontraba en la cárcel liado con no sabía que;no emprendía como podía encargarse de tantas cosa, y luego le quedaba tiempo para contarle cuentos y" canciones de la guerra". El edificio tenia dos largas escaleras al más puro estilo de "lo que el viento se llevo" por la que un trasiego de gente subía y bajaba durante todo el día. Pero ellas no iban allí, el guateque se había formado en una de las oficinas que nadie utilizaba,cosa con la que estaban tod@s encantados por eso de que nadie los vigilaba. Cuando entraron no había luz, y todo estaba en silencio, solo duro unos segundos porque al momento la luz se hizo y el follón de adolescentes que allí había se echaron a reír ante los gritos de las muchachas.
¡Oh Carol! loco estoy por ti...Si tú me dejas...que será de mi...la aguja del tocadiscos, daba vueltas una tras otra sobre el disco de vinilo en el que el Duo Dinámico habían grabado sus voces acompasadas, y con un timbre que hacia enloquecer a todas las chiquillas que empezaban a despertar a la vida. Los muchachos repeinados y con la cara llena de granos dejaban escapar el deseo de un beso a través de unos ojos de "cordero degollado" que se iban sin remedio, hacia el recatado escote de la chica en cuestión. La chiquilla que lo intuía, y aunque muerta de ganas por aquel beso se dejaba agarrar la mano para bailar pero estirando el brazo hasta lo imposible frenando esa "atracción fatal", que ejercía el otro brazo del muchacho, que rodeaba su cintura, y entre un tira y afloja, acababan de bailar a Carol,los Quince años , Perdonamé y los tropecientos mil discos del momento que tenían junto al tocadiscos.Y todo esto lo observaba la pequeña hermana de Tatín mientras engullía "mediasnoches " de salchichón a falta de pan y chocolate inflándose a refrescos como mandaba los cánones.
Él rozó sus labios, cosa prohibida; ya lo sabía. Y ella dejó que los rozará.
Él la tomó de la mano y ella dejó que la tomara.
Él dijo me"gustas"...Y ella contestó: "y tú a mi también.
Y...¡¡¡el moco pegado a su espalda se chivó!!!!
Pasaron los años y aquel me gustas, y aquel roce de labios, y aquellas manos unidas con la complicidad de la pandilla,acabaron en un cajón del corazón donde se guardan los recuerdos más preciados, que no son otra cosas que:los del despertar al amor...
Uno siguió su camino, y otro se fue más allá.
Hoy me pregunto que fue de cada un@ de l@s adolescentes. A quien habrán tomado de la mano y si aún continúan unidos. De algunos se que la vida los trató mal, de otros que esa vida no fue del todo cruel con ellos, y de los menos, los tengo cerca de mi, a pesar de la distancia gracias a estas teclas compartidas.Para todos, para los que aún continuáis al pie del cañón, y para los que se quedaron en el camino por los motivos que fueran:
Mi abrazo, mi beso, y todo mi Cariño
La otra noche estuve con Lola...
¡Borracho yo!
Un sorbito de champan...
Mis manos en tu cintura
Sapore di mare
La playa
El rock de la carcel,
¡Un dos tres! derecha, derecha, izquierda izquierda, alnta y atrás ¡un dos tres!
Tú serás mi baby...
Y tantas y tantas, y tantas otras...

Como rodajas de Yuca...

2011-06-09T00:38:00.009+02:00

Me ha venido a la memoria aquellas tardes de lluvia pesada e intensa, que lo ensopaba todo sin miramiento:los egombegombes, las jacarandas y los setos de hortensias, doblaban sus ramas por el peso de esa lluvia torrencial de esa tierra mía, y tuya, que se que me estás leyendo, tan llena de vida. Y me ha venido a la memoria la gente de aquellas tierra que corrían guareciendose de la lluvia que caía con gruesas gotas del tamaño de las monedas de chocolate, de papel dorado de nuestra niñez, o como rodajas de yuca cercenadas por el machete de algún bracero. Corrían a refugiarse en sus casas de nipa bajo un paraguas negro y desvencijado, un cartón, o una hermosa hoja de malanga. Sorteaban los regueros de agua que se formaban en la tierra roja y fértil que pisaban, transformada en un santiamén en en un "potopoto"denso y pegajoso para los pies desnudos del negro, y para los calzados del blanco. Y llovía y llovía sin solución, y el rumor de la lluvia adormecía los sentidos si te parabas a verla caer junto a la puerta de casa, o asomada a la ventana de lejas de madera apuntalada por aquel listón abriéndose hacia el cielo, y dejando ver la tela de mosquitera horadada, a veces, en algún pequeño punto por la que se colaban los mosquitos que llegaban en tropel con el calor y la humedad del ambiente, tras ese tiempo de lluvia, y el "jemjem" del atardecer lacerando la piel blanca de los blancos, que en un intento desesperado de acabar con el martirio abrasábamos la carne, dorada por el sol de esa tierra tropical, con las uñas y sin remedio, medio amparados por las grandes y redondas latas de conservas en las que unas brasas dejaban escapar un humo espeso para ahuyentar a los incómodos visitantes de las tardes.
Me ha venido a la memoria, aquellas tertulias que nuestros mayores, al ponerse el sol disfrutaban en los porches de las casas de unos y de otros acomodados en aquellos incómodos sillones, de rejilla, coloniales con un "salto" en la mano y un" Camel"en la comisura de los labios.
Y me ha venido a la memoria, tu niñez, y la mía, tu despertar a la vida, al primer amor de adolescencia, y "el morir " por una confidencia de adolescente, y un lazo fuerte de amistad, de esos de"para toda la vida".
Y me ha venido a la memoria esa infancia esa adolescencia nuestra...

Como el Águila Imperial.

2011-06-05T18:15:00.059+02:00

“…y me senté por primera vez en un aparato de aviación. El aire producido por la hélice me fue en extremo molesto; no me era posible hacerme oír del piloto; todo se me volaba; saqué un papel del bolsillo y me desapareció; mi casco protector se me escurría, la bufanda se me soltaba, la chaqueta no estaba abrochada con suficiente fuerza; en una palabra, mi estado era desastroso”.

De la autobiografía de Manfred von Risrthofen "el Barón Rojo"

En una mañana de primavera cabalgaba a orillas del Oder sin prisas;tenía que ordenar sus pensamientos antes de perderse en el fragor de la batalla...Y es que Manfred había llegado a teniente muy joven, sin tiempo casi para hacer y sentir todo lo que un muchacho de su edad debería,aunque la culpa de todo eso la tenía esa admiración,que desde niño tenía por su padre: Quería ser como él, formando parte del regimiento de los Ulanos... Pensó en su hermano Lothar y no pudo menos que sonreír al acordarse de aquellos juegos infantiles en las caballerizas de la mansión familiar: "eras un diablejo hermano"-murmuró frenando a su caballo, un hermoso animal de patas fuertes y mirada inteligente, y desmontando sobre una alfombra de yerba mojada por el roció temprano. Sus botas de caña alta pisaron la yerba y las gotas prendidas en ella resbalaron por la grasa de caballo con la que Jürgen,su ayudante,las lustraba día a día. Llenó los pulmones del aire fresco de la mañana y lo dejó escapar de un golpe, después encendió un cigarrillo dándole un par de caladas profundas.Un graznido le hizo mirar al cielo, en donde un Águila Imperial daba vueltas en círculos cada vez más pequeños. El bello animal lanzaba su grito de guerra para caer en picado sobre la pieza elegida allá, en algún punto remoto de la espesura y el deseó tener alas para poder volar y perderse en algún lugar lejos de todo y de todos.El caballo piafó inquieto y lo calmó hablándole al oído mientras le tiraba, suavemente,de la oreja con una mano. Y es que ese gesto, se había convertido en una costumbre ente los dos desde la primera vez que lo montó y los dos fueron uno. Una ultima calada y un pie en el estribo, y luego el otro. Miró el reloj y espoleó al caballo con más fuerza de la que quiso,porque no podía llegar tarde a esa cita ineludible con:" La 1ª Guerra Mundial ".
La gente nace para una cosa o para otra, y el había nacido para luchar, ganando la Cruz de Hierro a lomos de su caballo. Luego un paso fugaz en las trincheras, con el cuerpo a cuerpo de la infantería, para acabar encontrando un lugar entre las nubes, alistándose en aviación. De alguna manera, el deseo de libertad que experimentó aquella mañana de primavera viendo volar al Águila Imperial se cumplía, aunque no como cazador porque su único objetivo era el de fotografiar el frente oriental.Necesitaba algo más que ese cometido aburrido en el que lo habían encasillado:"Nunca debí dejar la caballería"- se decía viendo que nadie le deba un puesto en el cielo para luchar contra el enemigo, hasta que una mañana el tren de la oportunidad se le cruzó por segunda vez con nombre y apellido:Oswald Boelcke,"el maestro de la Fuerza Aérea Alemana".la primera vez que se vieron fue en un tren, y ahora en el fortín de vigilancia; jugaba con un compañero al ajedrez cuando se acercó para ofrecerle un puesto en el escuadrón de caza "Jasta 2". Todo fue así,sin más, el tren de la oportunidad de su vida tenía nombre y apellido y él, no dudó ni un segundo en subirse en marcha.
Y sobre el cielo de Francia Un 17 de diciembre de 1916 obtuvo su primera victoria a bordo de un Albatros Biplano II.Y luego vino otra, y otra, y otra. hasta superas las cuarenta de Boelkle, su mentor. Era imparable. Había nacido para volar en esas máquinas hasta que el cuerpo aguantara, Y él lo sabía. Entre las nubes, y jugando al "corre corre que te pillo" con la muerte, era otro hombre que nada tenía que ver con el que pisaba tierra. En el aire, necesitaba desfogar el corazón tan falto de calor entre las cosas de allí abajo. Tenía la agudeza visual del soberbio espécimen que vio aquella mañana volar por la garganta entre las montañas cercanas a las tierras de sus ancestros, y el arrojo innato de los Richthofen.Así era, y así fue el tiempo que duró, que no fue mucho.
Y pasaron los meses con una y otra victoria, de las que dejaba constancia en unas copas de plata de cinco centímetros: "1 Vickerse 2 17.9.16".un aparato, modelo,ocupantes y fecha.
Y prendieron en su pecho la Blauer max y el siguió Volando. Le confiaron el Jasta 11, y los catorce aviones que formaban el comando se lanzaron al encuentro del enemigo como pompas de colores movidas por el viento. El suyo era el rojo. Un triplano, Fokker DR.I. que hacia temblar a sus contrincantes en cuanto lo avistaban. El caballero del aire se lanzaba a por ellos una veces derribándoles, las más, pero también alejándolos de su punto de mira una vez heridos. Y herido fue un 6 de julio de 1917, de un balazo en la cabeza. La bala lesiono el cerebro, pero el barón Rojo fue capaz de aterrizar su avioneta. Durante mucho tiempo siguió volando dejando la sensatez junto a su gran danés "Moritz", que esperaba su regreso después de cada contienda, con una oreja cercenada por andar demasiado cerca de las aspas del avión de su amo.
Tentaba a la suerte con instinto suicida;jugaba con la muerte... y una mañana de primavera de un 21 de abril, Un Águila Imperial lanzaba al cielo un último graznido antes de entrar en barrena por la bala de un cazador,al tiempo que otra " bala compartida"entre un capitán canadiense "caballero del aire", y un soldado australiano de infantería,acabó con su suerte. A penas un minuto para cerrar los ojos...a penas dos para morir, y toda una eternidad para recordarle por sus OCHENTA victorias.
Al otro lado de las lineas enemigas, donde cayó, fue llevado a hombros por seis caballeros del aire británicos del escuadrón 209, mientras que soldados australianos presentaban armas y lanzaban tres salvas de honor.
Sobre su lápida una leyenda:" Aquí yace un valiente, un noble adversario, y un verdadero hombre de honor". Y sobre ella una cruz forjada con la hélice de su avión recuerda quien fue:
"EL BARÓN ROJO"

Ni una tacita de azúcar,ni un par de huevos...

2011-06-04T20:50:00.006+02:00

Ayer llamé a la puerta de un desconocido, por la insistencia de una amiga común. El amablemente me la abrió de par en par y una entró de puntillas, por no conocer al anfitrión. ¡Que cosas! ahora que lo pienso "El desván de Rafael Castillejo"está a un tiro de piedra;solo hay que torcer la esquina, allí en facebook.
Y nosotros sin conocernos en todo este tiempo: ni una tacita de azúcar, ni un par de huevos, ni "por favor...¿puede usted bajar el volumen de "la caja tonta"? Y lo cierto es que el hogar de sus recuerdos,que son los mios,resulta acogedor. Me llamó la atención la de féminas que le siguen y como les va eso de volver la vista atrás, como a una servidora para que voy a negarlo.Entré en su perfil, como hacemos todos, para brujulear un poco las pinceladas que ha querido dejar al mundo sobre su personalidad.Son grandes trazos a brocha gorda pero suficientes para hilvanar su particular patrón.Y yo no quería, pero mi neurona que es muy plomo se paró a observar su rostro y tras un rápido escaneo me dijo: "me recuerda a un personaje salido de una representación de una compañía shakesperiana". Y yo pensé, porque a veces me deja pensar por mi misma :todo un caballero con don de gentes y mucho encanto para las damas.Y debe ser verdad porque la maldita no dijo ni pío, y ya es raro sabiendo como le gusta llevarme la contraria como sabe que tiene mi cerebro para ella sola...
En fin, que fue una visita agradable, con un anfitrión con mucho gancho, al que no le le resulta incómodo abrir las puertas de su desván.Así que...si te apetece recordar, por eso que dicen de que:"cualquier tiempo pasado fue mejor, y que recordar es volver a vivir" aquí te dejo su dirección: El desván de Rafael Castillejo.
Lo dicho, tan cerca y ni una taza de azúcar, ni de sal, ni para colmo,cruzarnos en el ascensor.
Todo un placer conocerte "Caballero de los recuerdos"

Gudea de Lagash

Contigo aprendí que la distancia no es un puente abandonado...

2011-06-03T01:38:00.010+02:00

Contigo aprendí que el amor puede anidar a mil kilómetros de ti.Que engancha tanto lo dejado en el teclado que no es preciso ni siquiera conocerse.
Contigo aprendí que la distancia no es un puente abandonado; que con la fuerza del deseo imaginas que ese ratón que sujetas con el hueco de tu mano, no es otra cosa que el hueco de la mía .
Con la fuerza del deseo...yo te siento susurrando las palabras que yo marco en el teclado.
Con la fuerza del deseo veo escritas, entre lineas, cada noche en la pantalla lo que tú quieres decirme sin que nadie se de cuenta.¡Ay! de esos puntos, de esas comas ,de esos puntos suspensivos diablillos de las letras que te cuentan... que me dicen, más que dejan a la vista de la gente.
Con el tiempo he aprendido a conocerte. He compartido contigo tus tristezas y tus risas; tus cambios de humor,amor.
Porque yo te quiero, porque tu me amas, porque te deseo y tu me devoras, en tus sueños claro,con ansia animal.Yo no quiero conocerte, tu a mi tampoco;eso espero. Solo quiero tus dedos en el teclado, tu mano en el ratón, tus ojos en la pantalla. Y el corazón...tú corazón, a mil kilómetros de mi.
Porque yo te quiero, porque tu me amas, porque me deseas y yo te devoro con ansia animal.
Y como todo, el deseo del teclado algún día pasará. Y lo sabré y lo sabrás por un punto o una coma, por los puntos suspensivos...porque no sigues el ritmo de lo que dejo colgado en mi blog, o el dichoso"caralibro" tan de hoy.
Yo te atraigo tú me atraes a través de la distancia y entre ratón y ratón.Es mejor no conocernos para así seguir soñando con tus ojos con mis manos, con tu boca, con mis ansias y las tuyas en la cama...
Contigo aprendí que la distancia no es un puente abandonado, y que los sueños es mejor no despertarlos.
Contigo aprendí a conocerme y a sentirme una mujer llena de vida; la más bella entre las bellas, pues los sueños es mejor no despertarlos...
Contigo aprendí a dar un salto en el tiempo ya vivido, y a mirarme en los espejos y ver la niña de ayer...
Contigo aprendí, que los problemas no lo son si estás conmigo en la distancia...
Contigo aprendí a verlo todo, envuelto en la primavera.
Contigo aprendí a ver la vida del color de un brote nuevo.
Contigo aprendí que las estrellas son candelas que ilumina nuestras noches, y que la luna se las come a bocaditos.
Contigo aprendí a estar siempre enamorada.

Y una moscarda y una mariposa azul.Y el Barón Rojo...

2011-06-02T15:15:00.042+02:00

La mañana se colaba por la ventana de la habitación, haciendo caso omiso de las cortinas que se habían quedado a medio camino. Con ella una mariposa azul y una moscarda volaron por la alcoba en penumbra, y tatuada por la luz de esa mañana que dibujaba una caprichosa franja en el piso de madera y sobre la colcha de password que arropaba la cama con baldaquín de palos torneados, recios y erectos como los mástiles del bergantín de Drakede.La mariposa se poso sobre la colcha justo en un recuadro de cielo profundo con luna y estrellas y un mar con espuma y goleta, mientras la moscarda, pesada y cojonera, revoloteaba sin orden ni concierto chocando con los muebles y las paredes forradas de tela. Una joven sentada en la alfombra que cubría el suelo leía una carta:
A mi amada Jimena...y tras el tiempo que llevo embarcado... las corrientes marinas nos alejan de nuestro destino...en el cuaderno de bitácora apunté el rumbo sin rumbo del barco y de mi vida... No me esperes.
Aquel que tanto te quiso...
Aquel que tanto la quiso...aquel que tanto la quiso...:"Aquel que tanto me quiso"- murmuró incorporándose. Sus ojos tropezaron con la colcha y buscaron ese retazo de tela en la que dejó tiempo a tras un pedazo de su vida.
Los dedos rozando la tela, la mariposa posada en el alféizar;la moscarda revoloteando al aire de la mañana tras encontrar la salida entre las cortinas... Y Jimena pisando la arena;entrando en el agua buscando ese cielo con luna y estrellas;ese mar con espuma y goleta.
......La mañana se filtraba por la ventana sin permiso del estor a medio alzar, Y con ella una mariposa vestida de añil, se coló a empellones contra un Barón Rojo, ruidoso plomizo y orejero, que volaba sin rumbo, de un lado a otro de la habitación, chocando con cuanto se le ponía por delante.Sobre la tarima la ropa en desorden se arropaba entre los nidos de tela que la colcha de password había formado al resbalar de la cama, una de esas camas de Ikea de la que nunca se podría decir:"la heredé de mi abuela",y sobre la colcha la mariposa volaba tal vez buscaba un cielo profundo con luna y estrellas,con barco y espuma.
Las paredes pintadas de añil y marfil con una Madonna vestida de dómina, y un Taylor Lautner sin pelo en el pecho exudando sensualidad por los cuatro costados, custodiaban la cabecera de esa cama con agujetas en los muelles y marcas de guerra en el colchón, ahora vacío de cuerpos.
Y sin permiso del estor a medio alzar el rujido de un semideportivo negro y de ruedas gruesas, se colaba junto a Melendi" con su corazón en chándal y los de su amor de Dior"...Un portazo, otro, y la dueña del cuarto con pirsing de aro, en el hoyo del ombligo le dijo: adiós, y el contestó:"no me esperes levantada Jimena".
Un pie en el acelerador; la sensación de volar,una curva y mucha coca en el cerebro...
Emprendió el viaje sin contar con ella en esa mañana de primavera. Emprendió el viaje sin decirle nada.
Se acostó en la cama de muelles cansados y marcas de guerra, y abrazó la colcha de" la otra Jimena". Se esnifó unas rayas con la vista fija en un cielo profundo con luna y estrellas, y un mar con espuma y goleta. Y cerró los ojos, y voló y voló por esa ventana de estor medio alzado. Y creyó volar de la mano del "caballero del cielo"...de una mariposa azul.
Y Jimena pisando la arena...entrando en el agua, buscando ese cielo...ese mar con espuma y goleta...
Y Jimena se esnifó unas rayas con la vista fija en un cielo profundo con luna y estrellas...y un mar con espuma y goleta...
Y una moscarda y una mariposa azul...
Y El Barón Rojo y la mariposa azul...

¡Antes muerta que sencilla!

2011-05-31T02:09:00.026+02:00

Es encantadora, campechana, inteligente y dada a cultivar el intelecto. Le gusta una buena charla con los amigos más que a un gato una raspa de sardinas o un rincón en cualquiera de las paredes que forman su hogar, porque tiene varios pintados en lienzos y hasta en la camiseta que llevaba la tarde en que nos recibió. Era un gato coqueto que si pudiera salirse del pedazo de tela seguro que también sería dado a eso del culto al cuerpo como su dueña.
Entre charla y charla, nos iba enseñando la preciosa casa en la que habita y a la que ha hecho más de una reforma, en donde los tonos marfiles y el rojo son sus favoritos.En la entrada las puertas de un armario empotrado se abren para dejar paso a una buena colección de zapatos tan fashions como la anfitriona. Y una tras echar un vistazo a la colección, acaba mirando la puntera de los suyos tan de todos los días y recuerda cuando aún se subía en los tacones de aguja. Porque aquí la que escribe también tuvo su "época fashion".
Y entre canapés, sandwiches de Filadelfia,canónigos y piñones, y una deliciosa tarta de piña salida de las manos de la señora Varech, la conversación navega entre el ensueño de la pintura, las curiosidades de la historia y el escurridizo y peligroso filo que conlleva el opinar sobre política. de hecho "hay un dicho que dice"...: en la mesa nunca hables de religión política o fútbol porque son como el suflé:si no se tiene cuidado todo puede irse al traste en un segundo.No fue así en nuestro caso porque ella como buena anfitriona supo reunir a un mismo palo de la baraja.
Las orquídeas pegadas a la amplia cristalera. La tenue luz cambiante entre las plantas de un ángulo del salón. El trasgo juguetón que descoloca la pantalla de la lámpara situada junto a las orquídeas,azorando a Mari carmen, un ser tímido y observador que se niega a usar móvil, y a engrosar las filas de los internautas. Las finas ristras de cuentas de colores pensadas para ceñir el cuello de la copa de cada uno de los invitados. Los libros que se cruzaron entre las manos de cada uno de nosotros; el episodio de las aventuras y desventuras de la anfitriona y un señor de telefónica...y ¡La bella Marilyn! ¡oh! Marylín. La historia de su vida ejerce en ella la misma fascinación que en mi ¡oh ! Marylín...Marylín, volveré a leer tu biografía solo porque la dueña del gato coqueto dejó en mis manos otra novela que habla de tu aciaga vida;volveré a leer tu vida Marylín. El sancta sanctórum de su hogar: ese cordón umbilical que conecta su ser al facebook -caralibro-, en el que pasa largo tiempo, es un rincón ordenado y acogedor desde donde nos muestra todo aquello que cree, no sin acierto, que nos va a enganchar.
Todo fue perfecto, pero lo que no olvidaré jamás fue esa mañana de coche que solo yo pude "disfrutar" contigo ¡Que mañana! por esas calles de Madrid...
- ¡Cuidado!
- Tranquila, no ves que yo vivo aquí...
- Ya pero...
- No tengo mucho tiempo. A las cuatro me esperan en...
- No recuerdo en donde te esperaban para hacerte una "lipo", pero si recuerdo que a la cabeza me vino eso de:¡Antes muerta que sencilla!Nadie como tú para abanderar esa frase. Nadie como tú amiga ¡ja, ja, ja!
- Tranquila...Dame la dirección de donde expone tu hijo...Toma un bolígrafo, era de los muchos que le regalaban a mi marido...
Y yo miro el boli, la calle, los coches, los semáforos, y aquel blog de notas tan unido a ti.El boli con los nervios lo olvidé en algún rincón de tu coche, pero lo que no olvidé llevar conmigo fue la nobleza de tus ojos y el toctoc de ese corazón que late en tu interior y dice: necesito amor...
como tod@s amiga.
Un beso Marisol.

Gloria Fuertes que estás en los cielos...

2011-05-31T00:32:00.002+02:00

Gloria Fuertes que estás en los cielos
Con el Dios del anciano del parque,
con el Dios que tejiste en tus versos...
Con el dios que te hizo payaso
Gloria Fuertes que estás en los cielos...

Gloria Fuertes que estás en los niños

En los hombres y mujeres del pueblo.
Gloria Fuertes que un mes de noviembre
Te escapaste sin boli y cuaderno.
Gloria Fuertes que estás donde Philips
Donde Chelo, Asunción y otros muertos
Gloria Fuertes que ya sabes todo
Lo que pasa después del silencio

Gloria Fuertes que estás en mi vida
Te has llevado un buen trozo del pecho.
Gloria Fuertes que estás donde sea..
No me basta la voz del recuerdo...
Yo te quiero en tu casa y tus cosas
Con un wiskhy un pitillo y un verso.

Belén Reyes Noviembre del 99

De un cápitulo cualquiera de" mi ladrillo"

2011-05-30T02:24:00.005+02:00

-¡Vamos Gelinda no tengas miedo! – dijo “Ojos de Gato” a la niña persignándose con la mano mojada.
- No “teno miezdo”-parloteó a la vez que negaba con la cabeza.
- ¿ya “has hecho mi”?
La mano en la frente y después en un hombro para indicar a su hija lo que debía hacer .Y Gelinda se agacha perdiendo el equilibrio. Se cae de bruces pero no llora. Se ha llenado de arena la cara y la boca y sus dientes de leche mastican los granos de arena para luego escupirlos. Se levanta de nuevo ante la mirada atenta de su padre con toda la dignidad de la que es capaz una niña de dos años, para seguir las indicaciones de “Ojos de Gato” que se agacha una vez más con la nena de una mano, hundiendo la otra en el agua para luego seguir paso a paso la señal de la cruz con su hija.
-Ahora si “has hecho mi”- dice riendo. No sabe por qué la chiquilla ha decidido asociar la señal de la cruz con el “hacer mi”, y piensa que quizá tenga que ver con la misa; con ese “vamos a misa” que ya forma parte de las palabras amigas.
- ¡Agárrate al cuello de papá! ¡No tengas miedo!
- No” teno miezdo papá”-le dice la niña aunque no era del todo cierto.
Su pequeño corazón latía con fuerza ante un bautismo de mar más allá de sus tobillos. Nadie se lo había explicado porque debieron pensar que era demasiado pequeña para comprender el significado de “hacer, o no hacer pie “en el agua. Nadie se lo había explicado pero ella lo intuía por el empeño de su padre en que no se soltara de su cuello, cosa que no pensaba hacer. Le parecía que cabalgaba a lomos de un delfín, si hubiera sabido lo que era un delfín. Aferrada a "Ojos de gato" que nadaba despacio, Gelinda tragaba y escupía pequeños buches de agua salada, y a ella le parecía que se bebía el mar con todos sus habitantes y que la barriga se le llenaba de sirenitas y caballitos de mar, que si sabía lo que eran porque los veia todas las noches en sus sueños.
Volvieron a la orilla en el momento en que el sol se dibujaba en el horizonte. El mar había devuelto a un padre orgulloso del bautismo de agua de su hija, y a una niña tiritando de frio y con la piel arrugada como la de un garbanzo a remojo. En su cara chiquita los finos labios amoratados le regalaron una sonrisa.
-¡Ya eres mayor! – Se lo dijo al oído mientras la envolvía en una toalla- ¡Esta es mi niña! Y la beso en la frente y ella se acurrucó al calor de esa toalla entre los brazos de su padre. Se sintió el ser más feliz del mundo, si ella hubiera sabido lo que era el mundo. Cerró los ojos y se quedó dormida con su “ya hecho mi” entre las hazañas más notables de su corta vida. Algo le decía que ese bautismo de agua se quedaría hasta el fin de sus días en el fondo de su alma y en algún rincón de su “neurona amiga”.
Con el final del verano llegó un nuevo destino y la promesa escrita en una carta enviada, por el ayudante del Primer Jefe de la Guardia Colonial, pidiendo su regreso a Guinea. Vendieron el hogar, dijeron adiós a la niñera Vicenta, de la que Gelinda se llevaba como recuerdo una pequeña cicatriz en el labio superior tras descuidarla en el suelo empedrado de una calle, por tontear con el soldado de sus “entretelas”. Y dejaron a Sara en Forna la aldea que la vio nacer y en donde quería morir, no sin pena pero comprendiendo la necesidad de encontrarse con ella misma y con sus recuerdos, y partieron en El Dómine a las Canarias en donde La isla de La Gomera los acogía con su mejor sonrisa.

No me voy lejos, pero me voy.

2011-05-20T11:09:00.003+02:00

Salgo de viaje. Llevaré conmigo mi "miniyo" es decir el portátil, por si puedo dejaros algo durante el tiempo que esté fuera, pero por si acaso, y para que no os olvidéis de que aún estoy por este mundo nuestro, os dejo la puerta del zaguán abierta de par en par. Vosotros como en vuestra casa. hay té en la encimera y pastas en la fresquera. Si os quedáis con hambre quizá encontréis por la nevera algún yogurt desnatado, un manojo de apio, y poco más porque una está muy gorda y si veo las cosas me las como ¡y por qué estoy contando yo esto? será porque tengo hambre...sera.
Bueno pues eso que regreso pronto y que si puedo contactaré con vosotros.
besotes y abrazos de osos a gogó.

Gudea de Lagash

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡SED BUENOS QUE OS VEO!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

¡¡¡¡¡¡Feliz cumpleaños Leyre!!!!!!

2011-05-19T19:40:00.012+02:00

Y tanto...y tanto...

tanto y tanto...

y tanto...tanto....

Lelle.Lelle tiene un abuelo que la quiere tanto...

Ella Es Leyre-Lelle,Lelle para andar por casa-. Es el último miembro de la tribu de Papalelo -"Ojos de Gato". tiene la piel como un helado de nata y fresa; tan blanca y con esos colores que ha heredado de su madre. Es una niña feliz, a la que le encanta que su abuela Nina le cuente el cuento de Alicia en el País de las Maravillas:-y ahora ¡Nina, Nina! el cuento de "Alisia en el "paí ....marabidya" . Y Nina se lo cuenta abriendo ese mágico libro en el que cada hoja es un despliegue de figuras que se mueven de un lado a otro. A ella le gusta tirar de las lengüetas de papel para verlo todo en movimiento y a una le da un telele cuando tira demasiado de alguna. Es un torbellino con poca carne y mucha sonrisa. Tiene unos ojos tan azules que una a veces se queda pensando que Dios tenía" la hora tonta" cuando se le derramó el bote de "azul ultramar",el día que decidió que anidara en el vientre de su madre,que por cierto se parece mucho a ella.
A Lelle,Lelle le gustan las muñecas y el arroz de cualquier manera, hay que verla cuando se le cae un grano en la tabla de la trona, como lo busca y rebusca hasta meterselo en la boca. A Lelle, Lelle le gusta el "bibi", pero le gusta tomarselo junto a su preciosa hermana Sandra en el sofá mientras Bob Esponja va haciendo de las suyas en la pantalla del televisor. A Lelle,Lelle le gusta cantar con su lengua de trapo "El Corro de las Patatas" y El Patio de Mi Casa". A Lelle Lelle le gusta que la disfracen de abeja, aunque acabe sin alas ni antenas de casa al colegio. A Lelle, Lelle le gusta lavarse las manos en el pequeño aseo que hay junto a la secadora. Le encanta ponerse hasta arriba de agua y jabón y luego no ganamos para resfriados.A Lelle, Lelle le gusta soñar.
La abuela de mis nietas las lleva de paseo, de feria y de carnaval. La abuela de sus nietas les hace el arroz al horno, les cuenta un cuento en la cama y las deja mirar por el caleidoscopio de colores que tiene en la habitación:
-¿ son "estredllas" Nina?
-son estrellas leyre.
Cuando está de buenas su sonrisa te hace tocar el cielo. Cuando está de mala es como el demonio de Tasmania ¡puro genio!
Lelle, Lelle, tiene un padrino al que ve poco. No es porque el no quiera, la culpa la tiene su trabajo a miles de kilómetros de ella. Lelle, Lelle tiene un tío que la quiere aunque no la vea mucho. No es porque no quiera. la culpa la tiene su trabajo a m iles de kilómetro de ella.
Lelle, Lelle tiene un "Chicho" al que quiere y con el que disfruta junto a su hermana Sandra, más que un marranillo en una charca.Para él son parte importantisima de su vida.
Lelle, Lelle tiene una bisabuela un rato marchosa, que no es ni más ni menos que la "Bella Sara".
Lelle, Lelle tiene un padre que la quiere con todas las fuerzas de su corazón.
Lelle Lelle tiene una madre tan clueca, tan clueca como lo es abuela Nina con sus retoños.
Lelle, Lelle tiene una tía que aunque no lo demuestra, por su carácter, se que la quiere, y mucho.
Lelle Lelle tiene un abuelo que la quiere, y la quiere, y la quiere...tanto, y tanto, y tanto...
Lelle, Lelle es una niña feliz.
Lelle, Lelle ha cumplido TRES preciosos años
¡¡¡¡¡FELIZ CUMPLEAÑOS LEYRE!!!!!

Nina

Y tienen dueño, y mira tú que no me importa...

2011-05-17T18:57:00.016+02:00

Esa copa de vino y su aroma. Ese vino rojo "ojo de perdiz" que brilla a través del cristal a la tenue luz de las velas. Esa copa de vino y su sabor que inunda el paladar tiñendo tus mejillas de color y hacen que la llama de esas velas columpien su luz en tus pupilas.Si pudieras verlo...como te lo explico...Burbujas de ámbar...bocaditos chicos de chocolatina, de esa con almendra y crispís de arroz.Todo, todo asoma a tus pupilas cuando bebes de ese vino rojo "ojo de perdiz" que embriaga los sentidos, y deja a flor de piel tu verdadero yo. Ese vino que arranca de tu pensamiento...de tu alma y de tu corazón todo aquello que te impide ser tu misma.Un par de sorbos;solo un par y el fantasma de la inhibición se aleja dando paso a los deseos más profundos, y el deseo del deseo se desliza por tu piel.Te arden las mejillas y tu aliento me seduce hasta el punto de que pierdo la cabeza olvidando, porque quiere mi deseo, que esa copa, el vino no, esas burbujas de ámbar, esos bocaditos chicos de almendras, esos crispís, y ese aliento no son mios, tienen dueño.Y tienen dueño y mira tú que no me importa ¡Que cosas! Dios...lo que hace el vino, que te pierde que me pierdo. Que nos sube en una nube y nos baja hasta el infierno con los juegos más prohibidos.
Despunta el alba y esa copa de vino vacía marca la frontera de nuestro deseo. Hoy no es ayer; hoy es "mañana" un día cualquiera de café, oficina y pitillo en la puerta. Hoy no hay vino rojo"ojo de perdiz", ni cielo ni infierno:hoy solo hay rutina...
Y esos bocaditos chicos de almendras...
Y tienen dueño y mira tú que no me importa...
Y Ese vino rojo "ojo de perdiz".

¡Que bueno otra ventana!

2011-05-16T16:47:00.002+02:00

¡Que estupendo verte asomada a mi ventana "Mariajo". me alegra verte por La Isla de las Orquídeas. Espero que te sientas como en casa ¿Le damos un sorbo al té de la concordia?
Un beso preciosa.

Gudea de Lagash

P.D.
¿Que tal si alegras un poco la silueta de tu ventana? ¡Dale alegría niña!

Me ha dicho la jefa:"pasatelo bien"

2011-05-15T01:59:00.009+02:00

Que bueno. Que estupendo ha sido charlar un ratito contigo. Que bueno poder verte aunque solo hayan sido unos minutos. Se te ve feliz, lo dice tu cara, el brillo de tus ojos. Que bueno cariño. Que divertido ha sido ver a esa persona trasteando a tu alrededor mientras manteníamos ese hilo en la distancia, tan nuestro, tan de casa. Que absurda esa situación, pero aún absurda ha sido graciosa:"no entiende ni "papa" de español."- nos dices riendo, mientras la señora limpia, brilla y da esplendor con el trapo, al visor de la cámara web ¡Muy bueno!
Me ha dicho" la jefa":pasatelo bien.La cabeza en los hombros, y langosta con mayonesa. Son el santo y seña de tu libertad y del buen yantar ¡cosas de la jefa! de "la Bella Sara" que te echa de menos , que cosa tan rara...¡Ja, ja, ja! cosas de tu abuela que" te quiere un rato".
Me han dicho las niñas que te quieren ver. El otro día Leyre lloraba creyendo que estabas en el piso de arriba, porque nos oyó decir:"hemos hablado con Ángel mientras bajábamos las escaleras ¡Ay Dios como lloraba! No había manera de hacerla callar.
Que gusto, que bueno volver a escucharte. Ver esa mirada tan llena de brillo; sentir tu sonrisa y tu voz.Que bueno.
Ya sabes el dicho de casa: si tu eres feliz...nosotros también.
Que bueno verte... escucharte... aunque solo sea por esta cámara web.

"Los rabos de tus aes"

2011-05-14T21:09:00.013+02:00

La luz del flexo juega con las sombras de la habitación hoy vacía de ti, y del sonido que las teclas del ordenador esparcen por el aire al paso de esas" manos de oficina"tan parcas en caricias, tan doctas con los pactos y negocios... tan alejadas de mi.Las cortinas corridas; las persianas subidas y en la calle la luz de la farola de la esquina temblequea anunciando que aún le queda algo de vida.
Tu sillón conserva el hueco de tu cuerpo, y en el filo de la taza , aun sin recoger,los restos de la espuma del último café me hablan de unos labios que han besado. Me cuentan de unas manos que saben de ternura, me dicen de un aliento acariciando un cuello;de una lengua rozando el mapa inexplorado de otra piel.Busco en la papelera repleta de folios maquillados de números, de cuartillas tatuadas de letras, de sobres rasgados con urgencia. Busco un indicio, una señal. Algo que arroje una luz de quien es ella, como es. Busco, busco y busco en los cajones, entre las torres de libros que descansan en la mesa, por el suelo, en los estantes. Busco y rebusco con manos torpes, y con las prisas, empujo sin querer; dejo caer" la Túnica Azafrán" de Lobsang Rampa, que aquel verano del ochenta y nueve yo te regalé.Entre las hojas un sobre sin abrir lleva mi nombre escrito a mano, por tu mano que juega con los "rabos de las aes" sobre el caro papel con el membrete "Bufete de abogados tal y tal".
He ocupado el hueco del sillón, y he pegado los labios al borde de la taza por ver si el contacto de la loza te devolvía a mi. Mis ojos se han posado en la farola, ahora sin vida, para luego volverse hacia la carta en donde "los rabos de las aes",bailaban como colas de cometas al paso de las lágrimas rodando por mi piel:
Te he querido siempre y siempre te querré -me dicedes en la carta-. Mejor fue que creyeras que ya no me importabas a saber la verdad, de que he luchado mucho por la vida; por vivirla por ti. Ya ves que no he ganado la batalla. No llores por favor, aquí te dejo "el rabo de mis aes",son solo para ti.
mejor fue que creyeras que ya no me importabas...
Y he luchado mucho por la vida, por vivirla por ti
ya ves que no he ganado la batalla...
Aquí te dejo "el rabo de mi aes"...
Al paso de las lágrimas...
Como colas de cometas...
El hueco del sillón...
verano del ochenta y nueve...
Al paso de esas "manos de oficina", tan parcas en caricias...
"el rabo de tus aes"...

Confidencias de ascensor.

2011-05-14T19:05:00.001+02:00

las notas de un piano llegan hasta mi. Las arranca un adolescente que no quiere tocar el piano. A él lo que le gusta es la guitarra eléctrica. Lo se, me lo ha dicho alguna vez durante esos metros que recorre el ascensor a veces tan corto y otras tan tremendamente largo. La sensación, ya lo sabéis, la lleva el "filing" que un@ tenga con su compañero de trayecto. El quiere una guitarra y que le entreguen las llaves de casa para volver sin control. Y supongo, aunque esto no me lo ha contado,que quiere que su madre le compre alguna pomada para borrar las marcas de esa adolescencia que lleva en la piel de la cara. Te lo cuenta con naturalidad aunque no tenemos mucha relación, es decir la que se puede tener en el tiempo que tarda el cajón en llegar al destino que un@ ha marcado apretando un botón de su pechera de metal. Él te cuenta desde esos ojos tímidos de adolescente de alas recortadas. Tal vez demasiado, diría yo,que los libros no le flipan y que a él lo que le gusta es irse de "finde" a Estepona con la mochila y los amigos.
Hacia tiempo que no coincidíamos en el cajón, tal vez un par de meses, pero hoy hemos vuelto a nuestra escueta pero intensa charla al encontrarnos los dos. Lo he visto más contento. Con otro brillo en la mirada y menos granos en la cara aunque sigue recordándome a ese "patito feo", que luego acabó transformándose en un bello cisne ¿Era así el cuento? Así era, y así será con el chavalote de larga estatura, tan larga que el me mira desde arriba y yo le sigo desde abajo. Entre los cortos silencios y las pocas palabras, el tintineo de unas llaves en la mano.Mi cabeza hace un gesto de aprobación mientras dirijo la vista hacia el manojo de llaves, que el muchacho levanta con aire triunfal, Y sonrío con él.
-Has avanzado mucho con el piano...-le miento para inflar su ego.
-pufff...-resopla sin dejar de "bailar el símbolo de su libertad"-,Es que a mi cada vez me gusta menos. Si es cosa de mi madre...Pues es lo que yo digo, que si tanto le gusta ¡que aprenda ella! Aunque...le eché un pulso y gane ¡ja, ja, ja!
-ja, ja, ja! -me río de su salida, tan espontánea, tan sincera.
El ascensor llegó al punto de destino del chaval que me dice un "bueno, adiós" cruzándose con su padre y el perro de la familia en el rellano.
- ¡Estoy de perro y de adolescencias, hasta las narices!
El comentario lo hace apretando el botón de bajada sin preguntar que a donde voy yo.
- ¡Ay! estos padres de hoy en día, pero si el chaval es un encanto.Solo tenéis que dejarle un pelín más de libertad...ya sabes tan malo es una cosa como la otra.... le digo a sabiendas de que no debo meterme en si lo tienen demasido controlado o no.
-Cuando cumplió seis años se empeñó en tener un perro y hubo perro...
Dice mirando al pobre "Golfo" un cocker de pelo negro bastante entrado en carnes por la falta de ejercicio, al que le encanta babearme la mano cada vez que nos cruzamos en el ascensor.
-¿Y?
- Pues... que al perro quien lo lleva al veterinario, quien lo pasea, quien lo lleva al peluquero es el menda.
-Bueno...pasear, pasear...mira que yo te veo desde mi ventana y no vas mucho más allá de la palmera. -mi cara es todo un poema, la suya más.
- Bueno, pues eso; primero perro y ahora guitarra.
- Por cierto que el chaval ha mejorado mucho con el piano."pero que" gili"soy-pienso observando como se le ilumina la cara.
-¿De verdad? Mira que "Pepita" está pensando en ampliarle la clase a dos horas, pero no se decidía ...Pero se oye mucho.Igual molesta...
""gili, gili, gili""-pienso yo "Y mil veces gili""
-Noooo....Que va....si casi no se siente -Y pienso que soy una""gilipo..........""
-Pues nada, le diré a mi mujer que a los vecinos les parece que avanza y que no molesta
¿Los vecinos? Si la que lo sufre soy yo que tengo el ordenata pegado al piano ¡ja!-pienso con unas irresistibles ganas de soltar lo que bulle en mi cabeza.
El ascensor ha llegado a la planta cero y el padre de la criatura sale tirando de "Golfo"al que debe gustarle la colonia de baño que llevo puesta porque me ha dejado la mano llena de babas, y yo aprieto el botón de subida a mi piso,pensando en que "de casta le viene al galgo", y que el chaval es casi tan bueno como su padre a la hora de echar un pulso ¡Me ha llevado al huerto! Si señor:"pero mira que eres tonta, tonta y tonta".
Un sol donde debía sonar un mi. Un fa donde debía sonar un re...Yo sigo en mi ventana junto al ordenador pidiéndole a los hados que se rompa una cuerda del piano, que se salte una tecla del teclado...Yo le pido a los hados...:¡Que pulso te han echado! panoli, que eres una panoli.

Hoy ando un poco "plofff..."

2011-05-12T00:51:00.001+02:00

Hoy ando un poco "ploffff....". Esta noche alguien me ha mandado un mensaje por el "caralibro": Me han dicho que andas un poco "plofff" y solo quería..."etec,etec,etec. Un poco "plofff..."Sin saberlo ha calcado mi estado de ánimo de tal manera que me he sentido como una cuartilla aprisionada entre las teclas y el rulo de la vieja máquina de escribir de "Ojos de Gato". Y es que una no siempre ve el cielo azul, de cuando en cuando algún racimo de nubes aborregadas se plantan ante la ventana de su zaguán, y le jo....el día.Hoy ando un poco "polfff...", por un motivo y por otro. Por una preocupación y por aquel deseo en la distancia. Hoy una casi preferiría ser un ser inanimado...Quizá una piedra que ni siente ni padece, o tal vez el viento para no escuchar lo que una no quiere oír. El agua...quizá si fuera agua corriendo por una cañería, o por el cauce de un río... mejor por el lecho de un arroyo perdido entre montañas, allí en donde anida el cóndor, o el buitre leonado.Y es que hoy mi "plofff..."y yo estamos en perfecta comunión aunque una no quiera. Porque el muy ladino me agarró a traición con un par de noticias que no esperaba enganchándome a la última "efe" de su nombre. No me gusta verlo llegar porque siempre acabamos peleando por conseguir el trofeo de"la botella medio llena", que forma el eje de mi vida junto a "la vida es bella a pesar de los pesares".
No soporto a mi "plofff..." No le aguanto.De cuando en cuando me hace arrastrar la toalla por los suelos, y se que me odia porque aún no ha conseguido arrebatármela, aunque a veces me han entrado ganas de regalársela.
No te aguanto, no te soporto, eres cargante, pesado y traicionero.
Me siento aprisionada entre tus "efes". Me siento acogotada en la pesadez de tu sonido "plofff...plofff... plofff..." sonido que adormece mi neurona; que anula mis sentidos."Plofff...plofff...plofff..."Te escucho en mi interior. Me asfixia el alma y siento el corazón como un coco sin agua, sin pulpa, al que solo le queda el cascarón.
"Plofff...plofff...plofff..." Hoy ando un poco "plofff". Mañana será otro dia, seguro que saldrá el sol.

La Cruz de Mayo de La Encrucijada.

2011-05-08T16:35:00.030+02:00

La Cruz de Mayo junto a un sin fin de señas de identidad que llevan la firma de la sangre del sur tan caliente y viva...

Y el plato, y las tijeras, y el pero-la pera-¡Chitón! ni un pero tiene esta Cruz

¡Manolín! Mirar miraste a "la cámara de retratar", pero con reservas ¡ja, ja, ja! Un beso guapisimo.

Lucen con orgullo su año de costaleros.

Una imagen muy del sur...

Y encontró el trapo limpio y me abrió una Cocacola...

Los cofrades metidos a cocineros. Fue estupendo charlar con ellos.

El gato tan ocupado con la raspa de sardina, ni se inmutó...

La cantina nos llamó con su canto de sirena...

Ayer fui a ver "Agua para Elefantes", una estupenda película basada en la famosa novela del mismo título de la escritora canadiense Sara Gruen. Me ha dejado huella y ahora forma parte de mis películas favoritas.
Hoy ha hecho una mañana preciosa de esas que te hace pensar que el mundo es algo maravilloso. Y porque es maravilloso,aunque solo sea porque hemos comenzado otro día sin que el mundo haya explotado por los aires, no debe un@ quedarse entre cuatro paredes, así que arrastré a mi consorte hasta el paseo que va hacia el Tarajal,previo desayuno en la tetería de abajo,con una mano en la suya y la otra en la cámara de" retratar", como dice mi amigo "Yo Mismo". Un día estupendo, con gente estupenda caminando al paso, nosotros eramos de estos,al trote o al galope según los bríos.Un día estupendo con la playa adornada de farolillos con forma de bañador.Mucho color, mucha luz, mucha alegría, mucho calor, y ¡voilá!frente a nosotros al otro lado de la carretera la vieja estación del ferrocarril que tiempo atrás iba de Ceuta a Tetuán, nos llamó con su canto de sirena:"La cantina 1939". Cruzamos la carretera y tras sacarle un par de fotos a un gato tan entusiasmado con una raspa de sardina que pasó de nosotros olimpicamente, preguntamos a una gente amable con respuesta amable sobre "La cantina 1939".
Nuestros pasos nos hicieron cruzar el umbral solo de medio cuerpo para arriba, a sabiendas de que no habíamos sido invitados a entrar, no porque nadie nos lo indicara, sino porque las personas que estaba en su interior se afanaban en los preparativos de una comida de hermandad.
- ¡Pasen! pasen si quieren ver La Cruz de Mayo de la Cofradía...
Un hombre de cara más que amable nos invita a entrar. Y nosotros así lo hicimos. Al fondo, junto a la barra, en una mesa otros dos hombres ensartan pedazos de carne adobada en largos pinchos de madera.Huuuum...."Pinchitos morunos", rico, rico, rico.
-Buenos días
- Buenos días
Y sin dejar los pinchitos,nos observan satisfechos al ver los comentarios de aprobación que salen de nuestros labios frente a ese pedazo de exposición de la Santa Cruz, que han elaborado esos hermanos de La Encrucijada. Un bello trabajo hecho con todo el cariño del mundo, eso era algo de percibir al momento. Una preciosa cruz cuajada de flores junto a un sin fin de señas de identidad que lleva la firma de la sangre del sur, tan caliente y viva, que hace rebotar el corazón en el pecho de tanto amor como ponen en todo lo que les rasgue el alma como a las cuerdas de una guitarra: La Cofradía de la Encrucijada. Su hermandad. La que les hace un@, desde el primero hasta el último, como Manolín, ese precioso chiquillo que mira a la cámara de"retratar" con ojos de asombro.Ojos grandes, oscuros y profundos a los que les queda por ver mucho mundo bueno y malo en su largo caminar por esta vida.
-¡No me saque en la foto que salgo muy mal!
- No te saco niña pero es una pena, adornarías un poco este "post".¿ Y eso que es?
Un plato con una manzana y unas tijeras clavadas en ella forma parte de la exposición. Una cree haberlo visto casi todo,de esta cultura popular tan de todos, pero no,porque siempre aprendes algo nuevo.
-Es por "los peros" ¿comprende?- me dice con gracia uno de los dos cofrades metidos a cocineros- la manzana...la pera...El pero...la tijera corta los" peros" que puedan surgir- comenta riendo.
-¡Ja, ja, ja! Me ha hecho una gracia tremenda semejante salida. Está muy bien eso de:para las objeciones:plato,tijeras y pera.
Y hablan y hablamos. Y el hombre de sonrisa amable, que nos invitó a entrar, busca y rebusca un trapo de cocina limpio a ese otro lado del mostrador.
Y hablan y hablamos de Granada, de Armilla y al hablar de la Base, salen los aviones que mi consorte voló.
Y hablan y hablamos de ese Helipuerto que tienen y que dice la muchachita, que no quería que la retratara con mi máquina de retrata, que ella no había subido jamás en su joven vida en ese helicóptero, y que a ella lo que le mola de verdad es pasearse por Cadiz,esa bella ciudad del sur, al sol de la mañana y a la luna de la noche.
Y hablan y hablamos, y hablamos y hablan, y estamos tan bien...tan agusto con ellos que nos cuesta arrancar y salir del local.
Y nos vamos, con un adiós no rotundo porque Ceuta es chiquita y tal vez una mañana... una tarde se crucen en nuestro camino.
Y nos vamos encantados de haber conocido aunque sea un poquito a esa Cofradía de La Encrucijada y su Cruz de Mayo.
Ayer fui a ver "Agua para elefantes".
Hoy el sentimiento de La Encrucijada bordado de flores,me ha dejado huella.
¡Va por vosotros Encrucijada!

Un tiro en la nuca.

2011-05-06T18:36:00.025+02:00

Ayer al filo de la media noche, y por un solo voto, nos dieron a todos los españoles de bien, un tiro en la nuca. Ayer acabaron de pisotear la poca credibilidad que el poder judicial inspira a la gran mayoría,saltándose a la torera la decisión del Supremo de no legalizar esa pantomima de partido formada por Eusko Alkartasuna,Alternatiba e Independietes, que no es otra cosa que: ETA ,aunque se haga llamar"BILDU". Esta coalición asesina irá " codo con codo" con el resto de los partidos,en la rueda electoral de Este país gracias al Tribunal Constitucional formado por "los hombres del presidente",que desde sus casas blindadas y en compañía de los guarda espaldas,viven una plácida vida entre coches de lujo y más que estupendos sueldos; y lo más importante:vacunados contra la violencia de ETA, porque con este fallo a favor, es de lógica que disfruten de inmunidad en lo referente al tiro en la nuca, bombas, extorsiones y demás menudencias, que el humilde concejal de cualquier pueblo" vasconavarro", pueda gozar. Vacunados si.Contra la violencia de ETA de gatillo flojo para con los valientes hombres que componen el Cuerpo de la Benemérita, y el más que honroso Cuerpo Nacional de Policía.
Vacunados si. Contra la violencia de ETA, de la que ninguno de nosotros está libre.
Vacunados si.Contra la violencia de ETA a la que hasta ahora se ha suministrado a costa de lo recaudado mediante la extorsión a los empresarios vascos, y que a partir de ahora engrosaran su capital con el dinero de cada uno de nosotros, para pagar sus sueldos en los ayuntamientos en donde estén representados.
ETA no ha dejado las armas, y ocupará un lugar democrático"por derecho" en las urnas el 22 de mayo.
Agradecimientos:
Gracias señor zapatero por respetar la decisión de sus amigos los jueces que componen ese Tribunal Constitucional. Gracias señor Rubalcaba por saber mentir tan bien y aguantar el tipo ante los medios de comunicación. Por cierto...¿le gusta el faisán? Yo lo comí mucho en mi niñez en aquella tierra donde nací. Su sabor es un poco fuerte pero relleno es una exquisitez !Que cosas! Como siempre me fui por los cerros de Ubeda. Seguramente lo haya hecho para maquillar un poco esa rabia y esa infinita pena, que hoy como ciudadana de esta país nuestro,siento.
¿GORA ETA? Eso queda en sus conciencias.

Cuenteme doña María Luisa... cuenteme......

2011-05-03T18:26:00.020+02:00

Camina despacio sobre unas piernas comidas de celulitis. El pelo rubio oxigenado, peinado con recato por el peine de una peluquera acostumbrada a lacar las beatas cabezas de su clientela.Sobre la anémica piel del rostro, dos labios escandalosamente rojos se abren para mostrar unos dientes tan faltos de ortodoncia y de fregados, que tener una conversación con ella es algo así como ganarse el cielo. Doña María Luisa,porque así la bautizó el cura en el año de Nuestro Señor mil novecientos no se cuantos, se ha soltado la coleta cambiando el luto riguroso primero, de un padre al que apenas conoció y después de una madre con la que convivio y vivió su eterna soltería,no se sabe si voluntaria, o por hastío del prometido de tanto luto y tan poco beso.Y se ha soltado la coleta Doña Maria Luisa, plantándose un pañuelo del color de los polluelos de la clueca de la señora Ernestina, su vecina, sobre un vestido enlutado rebozado de confeti de colores...
-Cuenteme doña María Luisa...cuenteme...
Y doña María Luisa cuenta, y cuenta esa historia de su vida, de su padre; de ese amor que se marchó aún no sabe por qué ¡Santa ingenuidad! :""porque estaba hasta las narices de tanto vestido negro, tanta persiana bajada, y tanta mano perdida" sin chicha ni limoná".
- Y es que a mi padre lo mataron jugando a la ruleta rusa...
Eso es lo que mamó.
- Y es que le tendieron una trampa, unos compañeros en la guerra...
Y eso fue lo que captó tras la última visita de don Ratón Perez
- Porque mi padre no es que no quisiera ir a luchar al frente... es que estaba enfermo, pero nadie le creyó...
Y con esta idea se sumergió en la adolescencia.
- Y es que una noche llegaron al pueblo, unos mozos del lugar que "servían en la guerra", y le obligaron a jugar a la ruleta rusa...
Y las lágrimas se desbordan por encima de esos ojos llorosos de tanto llorar, no se sabe si la perdida del padre, de la madre o del novio que se fue "sin chicha ni limoná".No se sabe.
Doña María Luisa, Doña María Luisa¿es que nunca le contaron el cuento de Blancanieves, o el de las siete cabritas? Que cosas le han contado a usted doña María Luisa. Que historia tan pavorosa para una niña¿Con que soñaba usted doña Maria Luisa? Con nubes de algodón seguro que no.
Y doña María Luisa da por terminada la conversación con el santo y seña de una estampa de Santa Rita que deja sobre la mesa del cafetín, agradecida por no ponerle ni un pero a ese relato adaptado, de la verdadera historia de un desertor que puso fin a su vida por carecer de valor.
Doña María Luisa no ha comido nunca ensaladilla rusa, ni jamás ha jugado a la ruleta rusa.
Doña María Luisa no sabe de Dostoyevki,ni de Lenin, ni de Tolstoy.
Doña María Luisa solo quiere recordar que tuvo un padre valiente, y un amor que se perdió el pobrecito una noche en que se fue a comprar tabaco al bar del tío Raimundo.
Doña María Luisa se ha soltado la coleta plantándose un pañuelo....tal vez con la esperanza de recobrar ese amor,ahora que es tan difícil fumar...

Marco Polo

2011-05-03T13:49:00.005+02:00

Marco Polo nació en Venecia hacia 1254 y murió allí en 1324, después de una vida llena de aventuras extraordinarias. Su familia comerciaba con Oriente desde hacía mucho tiempo, y sus parientes habían viajado a Asia a través de Constantinopla. Partieron en 1260 y llegaron a la residencia de verano del Gran Khan, donde conocieron al propio Kublai Khan. El nombre del lugar era Shang-tu, el Xanadú de Coleridge. Kublai envió al padre de Marco, Niccolo, de vuelta a Europa como embajador, llevando cartas que pedían al papa que le cediera a Kublai cien hombres inteligentes «versados en las Siete Artes (liberales). Niccolo llegó a Venecia en 1269 y entonces Vio a su hijo por primera vez.Marco tenía unos quince años.
El papa Clemente IV había muerto hacía poco y Niccolo esperó a que se escogiera uno nuevo para cumplir la orden de Kuhblai. Después de dos años seguía sin escogerse un sucesor. Cansados de esperar,los Polo, esta vez padre e hijo, partieron de nuevo. En Palestina, el legado papal les dio cartas para el Gran Khan, cartas que resultaron ser exactamente lo que esperaban,pues poco después ese legado fue escogido papa como Gregorio X,aunque no se pudo satisfacer la petición del Khan de cien hombres educados. Los Polo dejaron Acre a finales del año 1271 acompañados sólo por dos frailes que, poco acostumbrados a los rigores de los viajes por Asia, pronto dieron media vuelta.lmpertérritos, los Polo siguieron adelante.
Muchos años más tarde cuando marco volvió a Venecia,escribió un libro sobre su viaje:" Il Milione". En su tiempo fue un bestseller y todavía hoy," Los viajes de Marco polo" es uno de los mejores libros de viajes, a pesar de que muchos de los contemporáneos de Marco evidentemente consideraron se había inventado todo lo que salía en el libro.Gracias a los esfuerzos de estudioso actuales sabemos
desde hace relativamente poco que el libro contiene un núcleo de información histórica y geográfica indiscutiblemente verídica.
A los Polo les llevó tres años viajar de Acre a la capital mongola de Shang-tu. Probablemente les retrasaron las enfermedades ( puede que uno o ambos contrajeran malaria),pero también eran turistas incorregibles que disfrutaban dando largos rodeos para visitar cosas de las que habían oído hablar. kubilai Khan se alegró de volver a ver al padre de Marco ,y de recibir el frasco de aceite sagrado que habían traído todo el camino desde Jerusalén, junto con las cartas papales.Evi- dentemente, el Khan quedó encantado con el joven Polo,que deleitaba al gran hombre con fascinantes historias de gentes extrañas que habitaban lejanas tierras.
Marco y su padre permanecieron en la corte del Gran Khan durante al menos quince años, durante los cuales hicieron un pequeña fortuna comerciando y vivieron muchas y gloriosas aventuras,sobre las cuales Marco dijo en su lecho de muerte que no había podido incluir ni la mitad el libro. Hacia 1290 empezaron a mostrarse impacientes por regresara Venecia y le contaron a kublai lo que deseaban.Al principio no quería dejar marchar a Marco.Durante más de un año, los Polo aguardaron una oportunidad para convertir su viaje de regreso a casa en algo ventajoso para el emperador.Según la datación tradicional, esa oportunidad surgió en 1292.
Una princesa mongola iba a ser enviada por mar a Persia para convertirse en la esposa de Arghun Khan, el dirigente mongol de aquel país. Unos seiscientos cortesanos acompañarían a la princesa, pero los Polo convencieron a Kublai de que debían acompañarla, pues ellos habían viajado previamente por la ruta por la que ella pasaría. De hecho, puesto que la princesa pensaba viajar por mar alrededor del subcontinente indio, y los Polo habían viajado por tierra de Persia a China, no tenían más experiencia en aquella ruta que ella.
Marco no se recrea en su libro en su despedida del Gran Khan, pero debió de ser conmovedora. El emperador, que entonces ya se acercaba a los ochenta años, debía saber que ya no volvería a ver a su joven amigo, y Marco debía intuir que jamás regresaría, pues cualquier cambio de régimen que se produjera tras la muerte de Kublai podía tornar aquella corte y aquellos países hostiles para los forasteros. Marco tenía ya cerca de cuarenta años, una edad bastante avanzada en aquellos tiempos, y quería pasar sus últimos años en su Venecia natal.
El viaje de China a Persia llevó más de un año. Cuando la flota de la princesa llegó a su destino, descubrió que su prometido había muerto hacía mucho. El hijo de Arghun, Mahmud Ghazan, era ahora el dirigente de Persia y fue él quien se casó con la princesa. Los Polo se unieron a la celebración de las nupcias y luego partieron para Europa cargados de regalos.
En Trapisonda, en la costa sur del mar Negro, abandonaron la esfera de influencia de los mongoles y entraron en la civilización euroasiática en la que habían nacido. Fueron recibidos de forma truculenta por unos ladrones que les robaron la mayor parte de su fortuna pero les perdonaron la vida.
El suceso fue más que meramente irónico. Desde tiempos inmemoriales se había considerado imposible para los europeos viajar por tierra al Lejano Oriente. En una especie de edad dorada, los sucesivos grandes khanes garantizaron un pasaje seguro desde alrededor el año 1200 hasta alrededor del 1400. Su poder no llegaba más allá de Trapisonda, pero al este de Trapisonda los caminos eran seguros.
Incluso en Oriente esta seguridad fue sólo temporal. Tamerlán perdió el control de la China histórica en 1368, cuando un régimen nativo chino,los Ming,recuperaron el país.Conforme el poder Mongol se venía abajo,los Ming crecían en poder e influencia. Al principio de la dinastía Ming, la energía de China estaba orientada hacia el exterior. Las expediciones lideradas por el gran maestro eunuco Zeng He (l371-1435) exploraron el océano Índico.Hacia el año 1431,una flota china sesenta y dos barcos con casi treinta mil hombres llegó a la costa oriental de África.todo indicaba que en menos de medio siglo los chinos hubieran descubierto Europa.
Entonces, en un repentino cambio de política, los emperadores Ming, por motivos que todavía no se comprenden bien,detuvieron todas las expediciones e impulsaron una política conservadora y de cerrazón, La ciencia entró en decadencia, el comercio se estancó y los descubrimientos marítimos fueron olvidados. China se cerró dentro de sí misma durante casi quinientos años.Pronto se convirtió en una nación explotada en lugar de en una nación expansionista.
Con la muerte de Tamerlán en 1405 y la retirada de las flotas expedicionarias chinas una generación después, cayó de nuevo un telón entre Europa y Asia. Los viajes prácticamente se detuvieron v Kublai Khan pervivió sólo como una leyenda romántica en la que creían un puñado de venecianos.La familia Polo sabía que era posible llegar al Lejano Oriente,la fuente de las mayores riquezas del mundo,tanto por tierra como por mar,pues habían seguido ambas rutas.Pero conforme pasó el tiempo y las leyendas familiares se fueron confundiendo y distorsionando,los peligros del viaje llevaron a otros europeos a inventarse obstáculos donde en realidad no había ninguno. A mediados del siglo XV era de ""conocimiento general""que no existía ninguna ruta a través de la que los europeos pudieran llegar a Oriente.Incluso los viajeros más curtidos temían a los monstruos,criaturas diabólica y otros poderes infernales que se suponía que cerraban el paso.Pero al mismo tiempo, discretamente, iban reuniendose una serie de fuerzas económicas que harían que descubrir tal ruta fuera cada vez más necesario.

Charles Van Doren "Breve Historia del Saber Ed. Planeta

Pensamientos compulsivos de una "fadebuquera trasnochada"

2011-04-28T17:34:00.013+02:00

Hay que ver que cosas tiene el "caralibro"-facebook- ,que te engancha y atonta. Y acabas en un:¡ja, ja, ja! como si te lo hubieran inyectado en vena.
Hay que ver que cosas tiene el"fadebuque", que metes baza en la conversación aunque nadie te haya presentado, porque como es "onlain"...pues no pasa nada de nada.
Hay que ver que cosas tiene esta red social, que lo de menos es leer con detenimiento, algun@s lo hacemos,lo importante es tener vista de águila y.¡me gusta! ¡No me gusta!
Hay que ver lo que llega a dominarnos que empiezas comentando las monerías de un infante, en una foto, y acabas hablando del "sanwiche"que lleva en la mano,bastante churruscado,o de que bien les sale a los filipinos las "garras"de pollo en adobo;o explicandole a una preadolescente el por qué le tienes esa animadversión al rap.
hay que ver, que entre los trabajos"online" y el: te invito a un café virtual, y ahora me compro una granja de cochinillos y ponedoras "de aire", o te regalo estas rosas de aire por tu cumple...¡vamos bien servidos!
Llegará un tiempo, si Dios no lo remedia, en que no saldremos a la calle, ni para ir al super o al mercado de toda la vida, porque ahora las lechugas y tomates se compran"online".Y se compra y se vende también "online", la ropa, los libros, la viagra "chinessa" desgarantizada, l@s novi@s,las madres de alquiler, las armas, la apología de los grupos terroristas, la pederastia,la hechicería...las señoritas de compañía,el sexo "online"¡oh! el sexo "online". Si es que debe ser una cosa... estar mirando la pantalla y que aparezcan"sus partes", porque las tuyas siguen en chandal o en pijama, sentadas en el sillón frente al ordenata, mientras la, o él,samaritan@ del amor traga monedas de plástico pensando en que:" en cuantito acabe la sesión "online",con el plasta este" ,me enfundo la manta y me hago un cafelito con leche bien calentito,o mejor un "sopistan", porque hay que ver los resfriados que agarro con tanto destape". Mientras que tú, acabas dando lenguetazos al monitor con la sensación de ser el más gili...de lo gili...del mundo mundial, pero eso si:pesando menos porque la Visa anda más ligera
No se yo...pero siempre acabo escalando por los cerros de Úbeda. empecé hablando del efecto "fadebuque". y ahora no se por donde voy. Bueno si...Y es que el ser humano,entre los que me incluyo, es" la pera". Desde el hombre de Cromagnón y todos sus colegas, el ser humano se ha juntado en cualquier lugar para saludarse, amarse, pelearse, y todos los "arses" del diccionario,hasta que aparecieron las redes sociales "online". Ahora, ese calorcillo de piel con piel, de olor a sudor, a colonia, o a jabón. Ese cruce de ojos, esa expresión en los rostros, que demuestran el estado de ánimo...todo eso se fue al garete.Es lo que tiene tanta tecnología. de esto al "chip" en la oreja, solo hay un par de saltitos. Pero una... a pesar de los pesares, sigue enganchada en vena a ese "Caralibro"-Fadebuke-, que me acerca a tanta gente estupenda, a la que me gustaría más poder darle un achuchón, o a falta de achuchón en carne viva,ver todos esos comentarios que me hacen y hago, expresados en mi blog, en el que dejo tanto, y tantas cosas escritas con el corazón, y algo de neurona-cuando no está la cabrita de vacaciones-. Me gustaria tanto...Pero como contra el Fadebuque"no se puede luchar...¡¡¡¡¡Estaré siempre anestesiada por TODOS VOSOTROS !!!!! ¡Ja, ja, jaaaaaaaaaaaaaaa! ¡Ji, ji, ji! ¡Je..je..je..! Os quiero "fadebuqueros".

El silencio del silencio...

2011-04-25T21:47:00.004+02:00

El era un hombre infiel por naturaleza y ella practicaba el deporte de la santa paciencia, alternado con el ejercicio de la resignación.
El alardeaba entre los amigos más intimos "los siete polvos" echados aquella primera noche de "la luna de miel".
Ella fue una virgen sumisa, a la que se le negó: la noche de blanco satén.
Él fue una mala bestia en aquel cuarto de aquella casa prestada, por un amigo en común, para esa primera vez de aquella virgen.
A él le gustaban las mujeres más que la magra con tomate, y ella se moría por guisarle esa magra con tomate.
Era tan caballero con las mujeres, que jamás se olvidaba de presentar a la de turno cuando había que hacerlo.
Ella se conformaba con no caminar cuatro pasos tras él, como si fuera una Geisha salida de las normas del libro del shogunato.
A él no le importaba lo más mínimo, es más;alardeaba de ello, que se comentara sobre la sumisión de "Rosa": por algo era un depredador de corazones, a los que ataba a la grupa de su vida hasta exprimirlo como al zumo de un pomelo rojo.
Ella no se había planteado el motivo por el que seguía madrugando para hacer el café de la mañana,que él se tomaba sin un "gracias", y recoger la ropa interior que iba dejando caer por el piso del baño o sobre la cama en donde,desde hacia largo tiempo, lo único que en la noche le rozaba la piel, era su aliento a tabaco y alcohol.
Él ni una sola vez salia del "hogar" sin la camisa planchada y los zapatos lustrados.
Ella salia cada mañana con el carro de la compra acompañada de las ganas de llorar.
Él comía con los amigos, un martes si y otro también.
Ella se sentaba a la mesa con los hijos de ambos y servía las lentejas de: "si las quieres las comes y si no las dejas".
Él casi nunca cenaba en el "hogar". Y las habichuelas se enfriaban cada noche, bajo el "Duralex".
El mantel a cuadros, el tetrabrik de vino, la barra de pan cansada de esperar todo el día..la fruta y el yogurt, la "tele"enmudecida. La lámpara de pie medio dormida.El silencio sin silencio,por el llanto del pequeño del vecino,y el gemir de una sirena.
El silencio sin silencio, por el agua corriendo por el caño al tirar de una cisterna. Por ese taconeo apresurado, hacia la alcoba, en el piso de la vecina de arriba, que cree borrar el paso de los años montando un potro alazán con deportivas de marca,y las piernas embutidas en los" jeans".
El silencio sin silencio, por el frenazo de un coche. Por el ladrido del perro del "gay"que vive en el quinto.
El silencio sin silencio del camión de la basura y la manguera que arrastra los restos de la inmundicia.Del borracho y sus delirios. Del" drogata"que le da a la metadona y sueña con la heroína.
El silencio sin silencio de la dueña de la esquina, una puta con reparos que no se deja besar y no "besa " sin condón.
El silencio sin silencio de ese llanto entrecortado que acongoja el corazón, y tapona la nariz, de esa "Rosa"en camisón, envuelta en aliento a nicotina y alcohol.
El silencio sin silencio...

MOMENTOS FELICES

2011-04-25T15:46:00.002+02:00

Cuando llueve y reviso mis papeles, y acabo
tirando todo al fuego: poemas incompletos,
pagarés no pagados, cartas de amigos muertos,
fotografías, besos guardados en un libro,
renuncio al peso muerto de mi terco pasado,
soy fúlgido, engrandezco justo en cuanto me niego,
y así atizo las llamas, y salto la fogata,
y apenas si comprendo lo que al hacerlo siento,
¿no es la felicidad lo que me exalta?

Cuando salgo a la calle silbando alegremente
—el pitillo en los labios, el alma disponible—
y les hablo a los niños o me voy con las nubes,
mayo apunta y la brisa lo va todo ensanchando,
las muchachas estrenan sus escotes, sus brazos
desnudos y morenos, sus ojos asombrados,
y ríen ni ellas saben por qué sobreabundando,
salpican la alegría que así tiembla reciente,
¿no es la felicidad lo que se siente?

Cuando llega un amigo, la casa está vacía,
pero mi amada saca jamón, anchoas, queso,
aceitunas, percebes, dos botellas de blanco,
y yo asisto al milagro —sé que todo es fiado—,
y no quiero pensar si podremos pagarlo;
y cuando sin medida bebemos y charlamos,
y el amigo es dichoso, cree que somos dichosos,
y lo somos quizá burlando así la muerte,
¿no es la felicidad lo que trasciende?

Cuando me he despertado, permanezco tendido
con el balcón abierto. Y amanece: las aves
trinan su algarabía pagana lindamente:
y debo levantarme pero no me levanto;
y veo, boca arriba, reflejada en el techo
la ondulación del mar y el iris de su nácar,
y sigo allí tendido, y nada importa nada,
¿no aniquilo así el tiempo? ¿No me salvo del miedo?
¿No es la felicidad lo que amanece?

Cuando voy al mercado, miro los abridores
y, apretando los dientes, las redondas cerezas,
los higos rezumantes, las ciruelas caídas
del árbol de la vida, con pecado sin duda
pues que tanto me tientan. Y pregunto su precio,
regateo, consigo por fin una rebaja,
mas terminado el juego, pago el doble y es poco,
y abre la vendedora sus ojos asombrados,
¿no es la felicidad lo que allí brota?

Cuando puedo decir: el día ha terminado.
Y con el día digo su trajín, su comercio,
la busca del dinero, la lucha de los muertos.
Y cuando así cansado, manchado, llego a casa,
me siento en la penumbra y enchufo el tocadiscos,
y acuden Kachaturian, o Mozart, o Vivaldi,
y la música reina, vuelvo a sentirme limpio,
sencillamente limpio y pese a todo, indemne,
¿no es la felicidad lo que me envuelve?

Cuando tras dar mil vueltas a mis preocupaciones,
me acuerdo de un amigo, voy a verle, me dice:
«Estaba justamente pensando en ir a verte».
Y hablamos largamente, no de mis sinsabores,
pues él, aunque quisiera, no podría ayudarme,
sino de cómo van las cosas en Jordania,
de un libro de Neruda, de su sastre, del viento,
y al marcharme me siento consolado y tranquilo,
¿no es la felicidad lo que me vence?

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?

Gabriel Celaya

HISTORIAS... HISTORIAS...

2011-04-22T01:20:00.006+02:00

«En tiempos de las hadas y de la hechicería...
cuando la reina cruel consultaba su espejo...
el duende Trasgolisto su sábana extendía
y los siete enanitos pasaban en cortejo...

»Cuando la Cenicienta perdía su zapato...
cuando Caperucita visitaba a la abuela...
cuando las botas mágicas calzábase el Gato...
y, al par que Jack trepaba, crecía la habichuela...»

La niña, ya impaciente, con la historia termina,
colgándose amorosa del cuello de la madre:
«Pero, Caperucita, ¿no tuvo padre?
¿Por qué la Cenicienta se queda en la cocina?
¿Y cómo a vivir sola no se va Blancanieves?
¡No cuentes, madre mía, historias para bebes!»

Marilina Rébora

Y volvereis a ser perseguidos en mi nombre...

2011-04-20T11:30:00.013+02:00

Cristo en la cruz, sumergido en ORINA del propio autor: ANDRES SERRANO

Al final voy a tener que hacer caso de las palabras de la Biblia:"Y VOLVERÉIS A SER PERSEGUIDOS EN MI NOMBRE"...Siempre pensé que el apóstol que lo dejó escrito era algo delicado de oído, o se encontraba situado no muy cerca de ese revolucionario que tanto odiaba el sanedrín y tantos quebraderos de cabeza ocasionó a Roma. Y al final voy a tener que creermelo, por todos los hechos desagradables que estamos sufriendo los que creemos en Cristo Resucitado. No se que beneficio para el corazón del hombre, y no digo alma porque se supone que si no creo en nada,alma no tengo. Y repito, que no se que puede reportar tanto odio a la fe que anida en el interior de tantos seres que pueblan la tierra. Se que lo que estoy volcando aquí es el sentimiento de todos los que creemos en ese Dios misericordioso tan acostumbrado a los ultrajes. No pasa nada, porque tiene una coraza de perdón tan grande que todas esas vejaciones que sufre, rebotan dispersándose en millones de partículas de amor que caen sobre la insensatez del ser humano.Sabe perdonar los insultos a su representante en la tierra: el Papa,líder espiritual de millones de creyentes. Sabe disculpar la quema y profanación de capillas, Sabe ser condescendiente con los que mancillan el rosario instrumento de oración necesario para muchos.Olvida los obscenos montajes fotográficos que se hacen con su figura y con la figura de las religiosas.Sabe mirar para otro lado cuando se ve representado en su cruz, entre una mezcla de oleo y ORÍNA del propio artista de tan magna obra:ANDRES SERRANO.Calla ante esos pasos del SANTÍSIMO COÑO de la virgen maría, o de nuestra señora de LA VAGINA, y no se que más blasfemias demoníacas.Sabe tener infinita paciencia con este mundo que él creó, pero....YO NO. Porque yo no soy de piedra, ni santa de los altares. Porque soy humana y por lo tanto soy un saco de defectos, por que soy un saco de defectos entre los que se encuentra la cólera, y la rabia, no puedo menos que avergonzarme de todos esos seres de alma negra que pueblan esta tierra. Estoy hasta las mismísimas narices de que pisoteen lo más sagrado de mi vida. Las creencias de mis antepasados, y por lo que mi padre y mis abuelos lucharon.Espero que acabeis en los infiernos, porque ya que tanto abogáis por todo lo que huele a azufre, vuestro sitio está con Lucifer señor de las tinieblas.Sois gente amargada acomplejada y requemada. Pero quizá tengáis una leve disculpa porque tal vez sean secuelas de vuestra infancia: Ya se sabe que uno es lo que "mama". Dejar de una vez por todas en paz a los católicos y para variar dirigid vuestras insensateces a otras religiones, si es que no hay más remedio, y lo digo con toda la pena de mi corazón, porque para mi son todas igual de respetables. Porque yo se que TODAS conducen a DIOS, pero ¡¡¡ya está bien!!! id a por otra si no sabéis hacer otra cosa¿que tal nuevos derroteros por el ISLAM ¡venga a por ellos valientes! a que no tenéis co... Sois un atajo de cobardes ¡Es una lástima que no os perdierais antes de nacer por el W.C.
Estoy cansada de callar...
Estoy cansada de esta impotencia que me embarga ante los ultrajes que sufre el eje de mi vida. Estoy cansada de tanto hijo de satán.

Y era un hombre tacaño en palabras, pródigo en atenciones...

2011-04-16T16:13:00.021+02:00

Era una madre joven; muy joven.Y con un instinto maternal tan grande que decidió espaciar los hijos, de común acuerdo con el amor de su vida, para no mecer sus brazos vacíos de niño.
Era una madre joven, que ya había parido al primero de sus hijos, un niño rubio y regordete al que Dios se olvidó de espolvorearlo con una pizca de mala leche. Una pizca hubiera estado bien para ir por la selva de la vida...Hubiera estado bien...
Era una madre joven, muy joven, que en vista de que no paría, el mundo pareció olvidarse de su existencia pasando los días con sus noches hasta llegar a diez meses de caminar, como un pingüino con el huevo entre las patas,temiendo por la vida de su cría. Solo cuando la casa permanecía en silencio a altas horas de la madrugada,se levantaba deambulando por los largos pasillos,cruzando habitaciones,hasta sortear la gran puerta de gruesos goznes que daba al jardín en donde los grillos y el sonido del agua al correr por la acequia de la pequeña huerta, situada al otro lado del muro que bordeaba la casona,le daban la bienvenida bajo la complicidad de una luna tan llena y redonda como su vientre.La única diferencia era que ella lucia su redondez, en todo lo alto del firmamento, y su vientre chocaba entre sus muslos por aquel hijo aún no parido.
El pequeño soplo de brisa de esa noche de primeros de septiembre, traía el dulce aroma del jazmín que adornaba la humilde casa de doña Amelia, la medianera de la pequeña finca de tabaco,en donde su marido Valentín hacia las veces de capataz, y de "lo que gusten mandar":Su perro "Buche",un par de cabras, y los preciosos ojos azules de su mujer, eran sus posesiones más preciadas, por no decir las únicas.
Una cabra baló, y una lechuza salió volando de un pino para posarse en la frondosa morera del jardín.Un perro ladró a lo lejos, y luego otro y otro, y Buche por no quedarse atrás ladró también, pero con prisas por acercarse a ella, buscando el pedazo de bizcochón que siempre guardaba para él.El perro flaco le lamió las manos, más por apurar las posibles migajas que pudieran quedar entre sus dedos, que por agradecimiento, pues era un animal arisco por naturaleza, que solo se acercaba cuando sabia que algo iba a parar a su estómago:por algo le llamaban"Buche".
Ni un leve movimiento, ni un calambre...nada no sentía nada, y ella temió por la vida que llevaba en su interior y que intuía era un varón.Se levantó como pudo del viejo sillón de mimbre que tiempo atrás fue blanco y ahora lucia descarnado su esqueleto de caña:""una buena capa de pintura te hace falta"-pensó llevándose las manos al bajo vientre. Su corazón latió a cien por hora al notar que el retoño se movía en su interior. Fue un movimiento lento, a penas imperceptible...pero ahí estaba.De alegría dio una vuelta sobre sus talones aun a riesgo de caer espatarrada sobre el piso de la terraza, a lo que Buche respondió cabriolando a su alrededor, con el rabo como una comba de saltar,cosa extraña en él. Quizá pensó que era lo menos que podía hacer por ella. Así que sin dejar de voltear comenzó a ladrar sin importarle un comino que toda la casa durmiera.Un pinchazo y otro, y luego otro y el agua de la vida resbaló por sus piernas mojando el suelo. Ella miró al cielo buscando a la luna llena pero no estaba, en su lugar un sol anaranjado como una yema de huevo, de buena ponedora, le daba los buenos días. Se llevó la mano al vientre ¡por fin había llegado la hora!
A penas habían almas en el Hospital del Cabildo. Los pacientes eran menos pacientes en verano, por lo que aparcaban las visitas al médico para cumplir con la sana receta de playa y chiringuito. Tal era el vacío de las salas y pasillos que creyó ser, junto al amor de su vida y el practicante,el único personal del centro hasta que llegó al paritorio y lo vio. Era un hombre pequeño, delgado, con gafas, y peinado hacia atrás. Era un hombre tacaño en palabras, prodigo en atenciones y generoso en dulzura, que a pesar de no ser su amigo Alejandro,el que tenia que traerlo al mundo,percibió en sus ojos el hilo de la confianza bien anudado. Tan anudado como el dedo pulgar del médico al que ella se aferró, junto a la medalla que llevaba al cuello. Luego una inyección de pentotal junto a un padrenuestro a medio desgranar, y el mundo real desapareció de su vista.
................¡Es un niño! Un niño precioso...
La voz de mujer le resultaba conocida aunque no podía precisar,a pesar de las tortas suaves e intermitentes que despertaban sus sentidos poco a poco.. La cabeza le daba vueltas y las nausea de la anestesia aún le daban más nauseas.
.- Lo has parido con pentotal...
La voz de mujer seguía hablando y el niño lloraba sin parar.
-Quiero verlo...- acertó a decir-. Quiero ver al pequeño.
Y en sus brazos pusieron aquel pedazo de ser amoratado y llorón que dejó de llorar en cuanto ella lo acunó entre sus brazos, ahora llenos de hijo.
Y ella sonrió olvidando las nauseas, al ver la sonrisa del pequeño, y el olor de vida que exhalaba su piel:-eres un niño precioso, no en vano te has horneado durante diez meses...diez meses junto a mi...te voy a echar tanto de menos...-dijo asomando a sus ojos unas lágrimas tan gordas como una peladilla de Alcoy.
-¿por qué lloras? -le dice la voz de mujer.
Y ella no pudo o no quiso responder a algo que nadie iba a comprender. Y es que tanto tiempo habían sido solo uno, que ahora sentía como si le faltara la mitad del corazón...No podía responder. Nadie la iba a comprender.
El niño dormía placidamente sobre el vientre de la madre y esta dejaba volar la mente entre las hojas de Malinche,cuando entró en el cuarto el hombre pequeño, delgado,con gafas y peinado hacia atrás.
-Hola...-dijo mirando al niño.
Y ella contestó:
- Gracias ¿Puedo saber quien es el ginecólogo que trajo a mi hijo al mundo?
Y el le dijo:
- Me llamo Álvaro, y no soy ginecólogo sino forense, y las gracias te las tengo que dar yo porque me ha hecho muy feliz jugar con la vida y no con la muerte.
Y era un hombre tacaño en palabras,prodigo en atenciones y generoso en dulzura...

Por ser tan bella, "Bella Sara"

2011-04-15T00:37:00.008+02:00

Para mi madre, por mi madre, con mi madre. Por lo que fue y no llegó a ser. Porque me dio la vida aún sin querer. Por esos brazos que me arrullaron. Por los besos y caricias que en mi piel dejó, que aunque escasos, los guardo por su valor en lo más profundo del corazón.Por aquel cuento infantil, único recuerdo de su peculiar instinto maternal, no por eso falto de amor.Por aquel otro recuerdo,esta vez narrado por los labios de una amiga,como era seguir mis pasos de niña con la merienda en la mano, al rededor de una "plaza de España"que me vio jugar. Por el plato de lentejas, por vestir mi desnudez, por todos los deseos cumplidos, aunque el mayor deseo se quedó sin cumplir. Por no perder las formas ni en los momentos más extremos. Por su sonrisa, con la que supo quedarse con el mundo. Por amar tanto al hombre de su vida. Y hablando de vida, a estas alturas de la suya, creo; rotundamente creo, que tanto y tanto amó, que ese sentimiento tan sentido y necesario se agotó con él. Por esa piel de porcelana que ni el fardo de los años que lleva sobre su espalda,ha podido con ella. Por ese par de piernas que enamoraron a ese hombre de su vida. Por ese porte, y ese estilo que hasta algún gobernador de la Colonia llegó a soñar con ella. Por ser tan bella "Bella Sara".
Gracias por aquel cuento infantil, que seguramente marcó este deseo irrefrenable de narrar.
Un beso.

Edith Checa. Poesía contemporánea

la chica de los ojos moros.

2011-04-13T12:28:00.020+02:00

La chica tiene dos hijos, uno rubio y otro moreno. No se si del mismo padre, eso da igual.
La chica es muy joven, por eso la llamo chica,no es agraciada ; mucho no es, aunque tiene una cara morena, y regordeta con dos ojos moros que si yo fuera hombre haría unos largos en ellos.
La chica es coqueta a pesar de ir vestida día si, y día también, con chandal, bomber y zapatillas de deporte,y una coleta de pelo crespo, tan de todos los días, que quizá si se quitara ese coletero tan de siempre, el pelo seguiría sujeto por eso de la costumbre de "no moverse ni un pelo".
La chica es coqueta, digo, porque vió la cámara en alto y mis labios pidiendo paso, y se aturulló hasta el punto de hacer caer el puestecillo de los números de La Cruz Roja, que es "el pan nuestro de cada dia". Ella dijo amablemente:"otro día que venga "pintada". Y acto seguido sacó el móvil de uno de los bolsillos de la bomber, reminiscencias de principio del XX, y empezó a mostrarme lo guapa que estaba en un par de fotos tan maquillada, que si yo fuera hombre no me perdería en ellos por miedo a perecer por intoxicación acrílica.
La chica se entusiasmó tanto con la atención que le prestaba esta reportera de andar en zapatillas, que tras presentarme a toda la familia,vía móvil, me regaló un par de numeritos, aunque hacia un rato que había pasado el sorteo:
-"No te voy a engañar-dijo-El sorteo ya ha pasado...pero como no se el numero que ha salido...
-Gracias-le dije yo dispuesta continuar mi camino...
- Otro día cuando me pinte...es que ahora estoy muy fea...
Y yo sigo mirando esos ojos, profundos, oscuros, y vivos, tan llenos de vida..
Si yo fuera hombre me haría unos largos en ellos...
La chica de los ojos moros no quiere una foto sin pintura acrílica.
La chica de los ojos moros come golosinas.
la chica de los ojos moros me deja pasmada con su petición:"buscame un novio"¡Yo quiero un novio!"
La chica de los ojos moros me hace sentir como un mago sin chistera y con bolsillo, en donde le guardo un novio liofilizado, y envasado al vacío, de otro amor que no sea el suyo.
la chica de los ojos moros necesita un hombre que se asome al mirador de sus ojos, y se lance sin pensar para hacerse unos largos en ellos.
la chica de los ojos moros tiene su vida hecha un nido de patatas paja.
La chica de los ojos moros tiene una manzana por corazón, y un alma de gelatina de almendra amarga tan casquivana, que la lleva sujeta con una pinza,al sesenta y nueve del la lotería.
La chica de los ojos moros...

Y tiene Palma...

2011-04-09T18:29:00.019+02:00

Tiene Palma unos ojos grandes y redondos como dos picotas jugosas del mes de junio.
Palma tiene, boquita de querubín. Y una naricilla chiquita, chiquita como un pellizquito de "tocinillo de cielo". De pelo fino y suave la hizo Dios. Tan fino, como el hilo que guardan las nubes de coser alas,sandalias, y cintas del pelo que con tanto salta brinca, brinca y salta,se van perdiendo. Y cosen plumas... y cosen nubes tambien. Porque de cuando en cuando,se van rasgando de tanto salto queriendo ser tan altos,los pequeñines, como la luna ¡ay, ay! como la luna...
A Palma niña, le sienta el color azul tan bien, como al lago de Titicaca allá en los Andes. Su linda cara copiada parece, de una virgen del sol isleño de la Koati. Tan linda es Palma.
Lleva Palma Maria,Maria Palma, Un gorrito de perle tintado con cuatro gotas del lago que le queda tan bien¡Que bien le queda!
Sonrie niña; sonrie, Palma María,que las nubes se esconden con tu sonrisa y el son se enciende de pura envidia.
¡Que piel tienes Palma chiquita, tan suave...tan tierna como una yema de San Leandro.
¡Como hueles! linda muñeca, Palma, Palmita. Hueles a campo al amanecer, a tierra mojada, a canela, a coco, y al duce "de Nenes"para bebés...
¡Que piel tienes! Palma bonita.
Palma bonita ¡Que piel tienes!
¿Quisieras ser tan alta como la luna?¡ay! ¡ay!Como la luna no, Palma María, como la luna no. No quieras ir tan lejos. La luna es fria, vive sola...no huele a nada.A la luna no le va el color azul del Titicaca ¡Que harás tú sin el azul?
La luna no usa gorro de dormir, ni jipi-japa de paja de hoja de palma; ni de rafia , ni sombrero de fieltro, ni gorrito de perlé.
¡Quedate niña bonita! Quedate.
Y tiene Palma unos ojos...
¡Tan linda es Palma!
...Una virgen del sol isleño de la Koati...
¡Bienvenida a la vida! pequeña Palma
Un beso nena.

Y Lola lloraba...lloraba Lola...

2011-04-06T20:41:00.028+02:00

Parecía un angelote de esos que asoman entre un colchón de nubes a los pies de La Señora. De esa Señora a la que llaman"de los Ángeles". Lo parecía; si lo parecía. Con esos ojos grandes de dulce mirada, enmarcados en una cara regordeta de hoyuelos juguetones y suaves rizos de pelo castaño resbalando por la frente. "Solo le faltaban las alas"- eso decían- aunque nadie podía imaginar que ya casi las tenían acabadas en el taller situado al final del arcoiris, entrando a la derecha, porque conocían de su afición a la pelota y de su nula experiencia con el peligro. Así que el hecho de coser esas alas para un niño que aún debía crecer, no tuvo nada, o casi nada de divino, sino más bien de lógica aplastante, y de jugar con la ventaja de tener el punto de perspectiva tan elevado que podían predecir la madeja de sinsabores, que acabaría siendo el hilo de la desgracia que protagonizó el chiquillo.
Ella no había echado la llave a la puerta, porque en ese barrio de calles estrechas y empinadas, no era costumbre ya que unos y otros se conocían. Era un barrio de puertas abiertas, vecinas engalanadas de rulos y boatiné; de tacitas de azúcar y sal,En donde las sillas, en las noches de verano, jugaban al corro de las patatas con el escalón de cada zaguán:Los hombres hablaban de futbol, ellas de las cosas de la casa, y de alguna que bebía los vientos por fulanito, y de aquella otra que le gustaba en demasía los menganitos. Y los chiquillos jugaban a esos juegos, ya perdidos, que hacia trabajar el ingenio y la imaginación a todo tren.Era un barrio de niños con pupas en las rodillas y rubricas de pedradas en la cabeza. De olor a puchero, de Cumparsita, de Corazón de Melón, de Quince años tiene mi amor,cruzando puertas y ventanas de cada casa de vecino,añorando el mar.
Tal vez la pelota pegó tres botes y saltó por el hueco de la escalera, buscando otro barrio, otra casa, otras manos de niño. Quien sabe...Ella solo recordaba a su hijo caído en el suelo del portal con la misma vida de un muñeco de paja en un sembrado de calabazas.
Pasaron los días lentos en el día a día, y eternos en el recuerdo del hijo perdido. Fueron días de dolor intenso, de pena destrozada de tanta y tanta pena. De tanta necesidad de que el padre de sus hijos la calmara con el balsamo de la comprensión, y el cariño...Pero solo recibió reproches, de un hombre que envuelto en el agrio olor de horas de alcohol, la humillaba hasta llegar a las manos. Y así pasaban los días, con la herida del alma por cerrar y las del cuerpo, por ser solo carne,borrándose para dejar paso a otras nuevas. Y así pasaban los días entre lágrimas de desesperación y el ir y venir al jardín de las almas dormidas en donde una fría lápida le recordaba que una vez fueron ocho.Y en una de esas idas y venidas se cruzó una mañana en su camino aquel hombre que, sentados en un banco de la plaza, la incitó a desnudar su alma frente a él teniendo por testigo una paloma que los miraba de hito en hito esperando algún migajón de pan que no acababa de llegar.Luego llegó el consuelo de palabra y de obra y más tarde el amor con cuentagotas, no se fuera a pasar el filtro y se liara. Y en este punto fue donde el último hilo de la cuerda acabó por romperse, porque el padre de las criaturas, nunca se lo perdonó.Todo fue muy rápido: el juicio del juez le sirvió en bandeja a los hijos de sus entrañas. Ella en cambio llevó las de perder porque era una adultera, y eso era un delito: Las palizas y las humillaciones simplemente se tiraban al olvido, como la basura al basurero, por miedo y por vergüenza.
Una mañana se marchó de la casa que una vez fue su hogar, dejando a los hijos al otro lado de una puerta que no pudo cerrar, Y lo hizo sin decir adiós a ese hueco de escalera que marcó un antes y un después en su triste vida.Cruzó el zaguán llevando con ella el cordón umbilical de los recuerdos, al que antes de partir enganchó, como un llavero de pistón, al corazón de su hija pequeña para que nunca olvidara como la quería...como los quería. Y como "a rey muerto, rey puesto", otra mañana llegó a la casa una hermana del padre que parecía escapada de "David Copperfield".Era una mujer avinagrada de carácter, con un rictus de amargura en la expresión, y una mala sangre que no se sabia si la había mamado o era por naturaleza. La pequeña pensaba que era porque Dios se había equivocado y en vez de un corazón le colocó un polvorón por eso de que Él, había nacido en Navidad y punto. Y es que no podía razonar otra cosa por la edad, que con todos los dedos de las manos no sumaban siete, pero si podía comprender que esa mujer no tenia nada de su madre, por mucho que se empeñara en suplantarla en lo que un día fue un hogar feliz. Y le hacia la vida imposible quizá por ser la más chica de los seis hermanos que quedaban desde que Ángel se fue tras la pelota, o tal vez por el parecido tan grande que tenia con la que le dio la vida.
-Comete las lentejas...
Hablaba con voz pausada y mirada sibilina. la niña Lola, sentada en una banqueta de la cocina miraba la puntilla de espuma formada en el borde del plato que ese corazón duro, tan duro como el chusco de pan que le daba en el desayuno,pretendía que se comiera, pero ella no podía con el olor de unas lentejas que se habían pasado todo el dia bronceandose al sol ,en el alféizar de la ventana de esa cocina tan falta de madre. Sabia muy bien que si se las comía volvería a las diarreas y a los vómitos de la primera vez que en su inocencia se tragó el mejunje sin más. Y es que era mala, muy mala, pero cuando la necesidad apremia, el ingenio se agudiza y esa necesidad hizo que aprovechara las salidas de la cocina de la mujer, para ir vaciando platos tras la alacena situada junto a la mesa de formica verde, en la que todos los días pasaba su particular martirio en solitario, o para colarlas, no sin riesgo de ser descubierta, por la taza del w.c. ...Pero ese día la suerte le dio un revés porque la bruja no abandonó la cocina en ningún momento, así que la niña Lola se armó de valor y dijo:NO. Un" no"caro, muy caro que la mujer de mirada sibilina, compró con un:"está bien", vaciando el plato de lentejas en la basura:"Está bien"...
- Ponte de pie...
Y un grito de dolor terrible, angustioso, lastimero, se escapó de la garganta de la niña, mientras que un dedo del pie izquierdo se partía en tres bajo el tacón cruel de esa amargura de mujer.
- ¡La próxima vez comerás!
Y Lola lloraba hecha un mar de lágrimas, sin consuelo ni amparo de madre. Lola lloraba...Lola lloraba, y lloraba no solo por el dedo roto por un taconazo de la vieja bruja, sino porque las monedas que su padre le daba para comprar la merienda se las arrebataba sin más.
Y Lola lloraba porque se daba cuenta de que un padre con tanto hijo no podía sacar a la bruja de casa.
Y Lola lloraba...Y lloraba porque, aún siendo la más pequeña de todos los hermanos, Dios se había pasado otorgándole más sentido común del que una nena de su edad podia desear.
Y Lola lloraba...lloraba Lola porque no quería abrazar sino ser abrazada para sentirse amparada.
Y Lola lloraba...porque para eso necesitaba una madre.

He querido engañar a mis pasos...

2011-04-04T20:04:00.018+02:00

Y he pisado la calle Larios, tan soleada, tan malagueña, tan llena de "guiris" churruscaditos de sol. Y tras mucho marear a mis pies calzados con "dolor de pies" de piel marrón, he pasado por tu calle esa de "Santa Maria", y he llegado hasta tu puerta. la que tiene a los lados dos vitrinas chicas, forradas de fieltro verde, sembradas de zarcillos, pulseras y colgantes de plata y de coral. De la penumbra de la pequeña tienda,el olor del Palo Santo entremezclado con el fuerte y penetrante, del limpiador de metales que usas para el bronce que pende bajo el techo del local, se escapaba hacia la luz de esa mañana nueva de abril.Todo estaba como siempre....Quizá tú un poco mas viejo. tal vez yo, algo mas que tú, porque no me has recordado; lo he leido en tu mirada, aunque si creí notar algo de curiosidad, en esos ojos vestidos de gruesa concha cuando me escuchaste hablar. Nada mas. Solo el timbre de mi voz. Te pregunté por la gargantilla de plata navaja que una vez quisiste que colgara de mi cuello. Y tu dejando al gran Ganesh sobre la mesa, entre algodones ya usados, me dijiste: "ya no está". " Hace mucho que no está", al tiempo que el acero del gris de tus ojos se clavaban en los mios, saltando por encima de esas gafas de pasta gruesa con las que te conocí.
Me salvó la campana vino a mi, en forma de representante de una marca de un limpiador de metales. me ha salvado la campana. Yo dije adios atravesando el umbral de la tienda al sol de la mañana. Tú ni siquiera me oíste.
Y he pisado la calle Larios, tan soleada, tan malagueña...
Y he buscado una tienda en Santa María..
Y he querido engañar a mis pasos llevándolos por otro rincón y otra calle; a otros zaguanes...
No es verdad: Hoy he querido volver a tu calle, a tu tienda, a tu aroma de Palo Santo y al limpiador de metales.
Hoy quise volver a ti...
Tú, no me abriste la puerta.

Leer esto puede causar un terrible dolor de cabeza.....Y un deseo irrefrenable de darle carpetazo...

2011-04-04T17:54:00.022+02:00

¡Que día llevo! ¡¡Que día! Las 10´20 me dieron en la cama esta mañana. Se me pegaron las sabanas,confieso, como tantas otras veces. je...je...je... Y es que no se puede" estar en misa y repicando",o zascandileando a altas horas de la madrugada entre los cables de Internet. Porque ayer regresé tarde a Ceuta. Me parece que ya os lo he dicho algún a vez, que una sigue caracoleando por el mundo que le circunda, pero que no os digo."hasta luego querid@s" porque ya tengo un portátil que llevarme a los dedos. Aún así, el té con pastas lo tenéis siempre a flor de labio y a golpe de diente, en esta isla vuestra. Pues eso, que ayer el barco nos trajo una vez más a este rincón de España, tras unos días danzando por esos andurriales de Dios.
Las maletas empantanadas sobre" la tierra de nadie", es decir:la mesa del salón. Los cacharros de cocina haciendo unos largos al estilo "Hawái- Bom bay" de Mecano. la ropa de los mini tendederos plegables que una tiene en los balcones de la jaima, que en su momento no se secó y que ahora,mira tu por donde, seca, seca está, pero cargadita de polvo, que es lo que tiene, cuando se deja la ropa en el tendedero por no recogerla húmeda, porque hay que ver el olor tan nauseabundo que se queda en ella después ¡Ja, ja, ja! esto parece un anuncio de detergentes ¡Ja, ja, ja! Y toda esta vuelta para decir que lo peor del día, hasta ahora ha sido el maldito ordenador y su inseparable Norton,que me han tenido hasta las cuatro y media de la tarde frente a ellos, para ver si "Abel", un muchacho muy avispado, que por cierto no se por qué imagino que es joven, podía solucionar el problema ¡Y pudo! Tomó los mandos de la nave internautica, que no intergalactica, pero al paso que vamos todo se andará, y lo solucionó sin más, claro que el hombre de cuando en cuando escribía: "señor, sigo aquí."Y" la señora"sabia que así era porque veía moverse el cursor y saltar los programas sin tomar parte en esa orgía informática. Y mientras garabateaba en un folio olvidado sobre la mesa, en el que hay escrito tal galimatías de palabras y frases superpuestas, que ni la mismísima nena del exorcista podría arrojar por su boquita, desde su inquieto lecho al que se encontraba la muchachita amarrada,pensaba que si esa aventura con el informático invisible "Abel",la hubiera vivido durante la noche con la pastilleja puesta. Al día siguiente habría creido que todo fue producto de esta imaginación desbordante con la que una le toca cargar desde su más tierna infancia. Porque una en su infancia, tierna y crujiente como un croissant recién salido del horno de la casa de la abuela de caperucita roja, esa que tenia que llevarle la cestita que su madre le preparó con un quesito, un pastel y una tarrina de miel, que de tanto darle a la tecla del ordenador en deshabillé, agarró un resfriado de no te menees, que ni el Frenadol, ni el Eferalgan, ni la Aspirina, ni el Ibuprofeno, y por supuesto el "gelocatil y mucha agua", podían devolverle aquella dulzura que destilaban sus ojos, ahora enrojecidos y llorosos, aquella sonrisa, ahora transformada en un rictus de dolor y malestar... Pues eso...eso..¡Que!El croissant...que me he dejado el croissant por ahí atrás ¿ Y de que estaba hablando yo? Creo que de un viaje, de desorden doméstico, de !Abel" el informático invisible de Norton...Tal vez de mi imaginación... De la infancia de una, de caperucita y su alocada abuela. De croissants, quizá porque con esta dieta de tomates, pomelos y poco más me comería una vaca con cencerro y todo. Y...de que...y ¿por qué os cuento esto? Se me olvidó comenzar con una advertencia: Leer esto puede causar un terrible dolor de cabeza, desasosiego, confusión mental, y un deseo irrefrenable de darle carpetazo a "la Isla de las Orquídeas" enviando este blog y a su autora a la papelera de reciclaje.
¡Que mal me sientan los viajes!

Makandá, niña blanca, quiere decir...

2011-03-28T18:10:00.029+02:00

De dos en dos y de tres en tres, con algún porrazo que otro, salvó la distancia de la terraza de blanca balaustrada torneada, a la verja que daba a la calle. Frente a la casa, el campamento de la Guardia Colonial lucia encima del gran arco de entrada el :"Todo por la Patria",cuyas estrellas, a ambos lados de la leyenda centelleaban al sol del atardecer. La niña cruzó,y al pasar junto al Cuerpo de Guardia un par de hombres que hablaban animadamente en "pamue",esa lengua a la que tanto apego tenia y de la que su madre decía que era una perdida de tiempo , la saludaron con una sonrisa de dientes amplios y blancos , que a la nena le recordó las teclas del piano en donde su hermana Tatín, dejaba volar las manos de dedos largos y finos como los brotes verdes del bambú.Uno de los guardias, que pelaba una caña de azúcar, le dijo sin desdibujar la sonrisa:"guaquebé" y ella muy segura de si misma le contestó que:"makandá". a lo que los dos hombres estallaron en una estruendosa risotada preguntándole a la pequeña que.si venia de casa como decía que"voy a casa":
- "Makandá", niña blanca, quiere decir"voy a casa" Le dijo el mayor de los guardias intentando dar a sus palabras un cierto aire de solemnidad, y evitando mirar a su compañero para no romper a reír.
- Toma - el guardia más joven, le ofreció un pedazo de caña de azucar junto a una sonrisa.y la nena,aunque dolida en su orgullo, cogió lo que le ofrecia soltando de sopetón el:"yeua,yema, coban fang"que había aprendido de tanto oirlo a Pantaleón el "boy"que servía en el hogar, y girando sobre sus talones, se alejó chupando con glotonería el pedazo de caña de azúcar con el que, el particular maestro la había premiado por el jaque mate conque había salvado su dignidad de niña. Y es que ese trabalenguas que no quería decir otra cosa que"si tú hablas fang", en la lengua de una niña de siete años era algo parecido a "el cielo está enladrillado quien lo desenladrillará, el desenladrillador que lo desenladrille...."
Y chupaba y chupaba el pedazo de caña, batiendo con la lengua la saliva azucarada para luego tragarla, con la voracidad de las hormigas rojas engullendo un desafortunado escarabajo negro de pesada armadura que al caer, de su infinita escalada, queda panza arriba.Y chupaba y chupaba la niña bajando la cuesta con su vestido de algodón a cuadros verdes y blancos que el lavandero había planchado con aquella pesada plancha de hierro a carbón. Y la pequeña no lo sabia; no sabia de las gruesas gotas de sudor que día a día perlaban la frente del hombre,ni de los dedos de yemas quemadas de tanto comprobar el calor del hierro al carbón. Y bajaba la cuesta de asfalto irregular,batalla ganada por el paso del tiempo y el trasiego de guaguas, de jeeps, y de autos que en "España",solo se soñaban. Pasito a pasito, salto y tropezón que dejaba su firma en los bordes de las blancas sandalias de "suela de tocino" que el "boy" mantenía tan limpias como losas del altar de la iglesia de San Carlos, la pequeña llegó hasta el hogar del buen doctor, en donde las voces de chicos y grandes cantaban"feliz...cumpleaños feliz". Y saltito a saltito y entre abrazos y besos con sabor a chocolate,a" medianoche de salchichón", y sorbete de"Mirinda", la nena olvidó la lección que en el Cuerpo de Guardia le dieron de "Fang", y el sabor de la caña de azúcar fundida en su boca.
-Guaquebé- dijo el doctor
makandá- contestó la nena, ufana.
Y de dos, en dos, y de tres en tres...

Policronías

2011-03-27T03:06:00.009+02:00

¿Hace doce años?

Ya pronto serán trece desde el dia

en que cumplí cincuenta.No parece
posible.
El cielo es más y más azul,
y vos más y más linda.
¿No son acaso pruebas
de que algo anda estropeado en los relojes?
El tabaco y el whisky se pasean
por mi cuarto, les gusta
estar conmigo. Sin embargo
es increíble pensar que hace doce años
cumplí dos veces veinticinco.
Cuando tu mano viaja por mi pelo
sé que busca las canas, vagamente
asombrada. Hay diez o doce,
tendrás un premio si las encontrás.
Voy a empezar a leer todos los clásicos
que me perdí de viejo. Hay que apurarse,
esto no te lo dan de arriba, falta poco
para cumplir trece años desde
que cumplí los cincuenta.
A los catorce pienso
que voy a tener miedo,
catorce es una cifra
que no me gusta nada
para decirte la verdad.

Julio Cortázar

Prueba de Arquimedes

2011-03-27T01:45:00.003+01:00

Si te hundiera en una tina, vería el volumen que desplazas. Si te colgara de un pie, hasta qué punto eres un bulto. Estoy perplejo porque eres. Porque eres eso, eso y más que eso. ¿Acabaré de entenderte? Te muerdo y sólo te desprendo un grito. Te aprieto y vuelas en una carcajada. ¿Dónde está el alma, dicen los cirujanos? ¿Quién eres tú, digo yo? Me fui de bruces en tus ojos. No tenían fondo.

Gabriel Zaid

Un "llaverin de mujer"

2011-03-24T16:29:00.031+01:00

Era de corta estatura, delgada y con cara de niña. Vamos... lo que se dice un"llaverin de mujer". Sus grandes ojos oscuros guardaban el misterio de las mil y una noches que corría por sus venas traslucidas,bajo la piel de porcelana con la que Allah quiso forjarla.Trabajaba en una cafetería a jornada partida y entre taza y taza de café y vaso de té con pastas, las horas y los sueños se daban la mano para escapar de ese mundo en el que todos los días parecían iguales, y en el que el tiempo había dejado de pasar por quedarse dormido en la cuerda de un viejo reloj de pared cagado de moscas.Era un "llaverín de mujer" que bebía los vientos por un joven "gauri" de la ley y el orden, que no perdonaba un solo día de gimnasio, y le sentaba el uniforme que ni "los hombres de Harrinson". Y ella bebía los vientos por esas gafas de espejo, por esa colonia de yerbas, por ese uniforme que cambiaria su vida; esa que ahora llevaba de fregadero y bandeja que tanto odiaba. Era la pura ensoñación, ese "llaverín de mujer" con todas esas ilusiones de coger pinceles y lienzos, de marcar estilo en el interiorismo...de hacer, de hacer, de hacer, esto y lo otro y lo de más allá. Sus manos se rozaron al darle el cambio, y ella creyó morir. El ni se enteró. Tan solo una sonrisa de cortesía y la colonia de yerbas flotando en el aire de la teteria.
Sus manos dejaron lo que estaba haciendo al percibir su aroma. Sus ojos se clavaron en las gafas de espejo y en la rubia que llevaba del brazo. Su corazón chiquito como ella, borboteó como una olla de lentejas. Y en su alma la desilusión y la resignación se dieron la mano.
Tenia uniforme, eso si, rozando el de "la ley y el orden", eso también.No tenia porte, ni estilo, ni colonia de yerbas, y menos aún gafas de espejo. Su cara llevaba la firma de una viruela recuerdo de la infancia y una nariz que habría sido musa de inspiración, si el señor Quevedo hubiera tropezado con ella.Una nariz soberbia, explendida, grandiosa;la reina de las narices, que campaba a sus anchas entre dos" puñalás"de ojos negros. La piel oscura con la que Allah lo había forjado,contrastaba con la del "llaverín de mujer"que había pasado a sus manos por acuerdos y convenios familiares.
-Es un buen hombre- se dijo, sin mucho afán, quitandose los vaqueros agujereados a la altura de los muslos, y vistiéndose la chilaba.- Es un buen hombre- se dijo cubriendo la abundante melena con un pañuelo de flores.
El "gauri" servidor de la ley y el orden pasó por su lado al cruzar el paso cebra que lleva al mercado.Su colonia de yerbas, sus gafas de espejo, su sonrisa, y todos los sueños soñados en aquel tiempo de teteria, los dejó olvidados junto a los vaqueros ,aquel día de compromiso. El "gauri" arrancó la moto y con él se llevó las ganas de hacer, de ser, de pinceles y lienzos. Las ganas de todo.
Y era un "llaverin de mujer" preñada de hijos.

Un clavo torcido en el camión de madera...

2011-03-23T18:45:00.025+01:00

Él jugaba ajeno a a todo aquello que no fuera su mundo de sueños infantiles. Jugaba en un bancal frente a la casa familiar, en donde las tomateras de hojas verdes y frutos hermosos, redondos y rojos como lunares de un traje de faralaes, crecían a la par que aquel niño rubio de mirada tímida, que cansado de soñar mil historias de policías y ladrones y otras tantas de carreras sobre ruedas por esas carreteras imaginadas entre los bancales, se sentó en el borde de la acequia observando el camión de madera que, por segunda vez, le habían dejado los Magos de Oriente. Una gota de sudor se escapó de su frente resbalando por la mejilla y él la apartó con el dorso de la mano al mismo tiempo que fijaba los ojos en un clavo clavado de mala manera entre las ruedas delanteras. Escuchó la voz de su abuela que lo llamaba por su nombre,pero él no estaba por la labor de regresar a la casa hasta no resolver el dilema que tenia entre manos en forma de camión de madera pintada. Observó el rojo de la pintura y la numeración de la matrícula y aunque eran diferentes, se dijo convencido que era el mismo que le dejaron los reyes el año anterior. Un aroma dulce y penetrante llegó hasta él movido por la brisa del atardecer y su estómago protestó sin miramientos, así que arrancó sin más de una de las matas un tomate y tras limpiarlo con las manos sucias de tierra le dio un bocado tras otro a la par que la voz de su abuela gritaba su nombre. Una bandada de aves en formación cruzaba el cielo tintado de una pizca de naranja y otra de añil al tiempo que el chiquillo se dirigía a la casa de mala gana, arrastrando el camión. Sus sandalias gastadas en las punteras pateaban una lata de conservas oxidada por el tiempo a la vez que el sol se escondía tras la sierra de Mariola en el instante en que, en el corazón del niño se cerraba una puerta: la de la ilusión, para dar paso a la desilusión al descubrir que la magia duraba lo que una pompa de jabón, o un clavo mal clavado para enganchar una cuerda en un camión regalo de los reyes del año anterior. Con el ceño fruncido entró en la casa de sempiternas persianas bajadas en donde la luz del día entraba solo por el patio trasero,y en donde una hermosa higuera ocupaba el patio central. Con el camión de madera entre las manos cruzó el salón y atravesó el patio hasta llegar a un pequeño trastero lugar donde su tía, una mujer amable de cara redonda, ojos pequeños, y pelo inquieto, guardaba todo lo imaginable y lo inimaginable "por si acaso". Y allí entre los mil trastos inanimados y polvorientos dejó el camión que un año fue azul y al otro rojo, pero que siempre conservó ese clavo hendido en la madera por manos inexpertas de niño. Cayó la noche y en el silencio los gritos incoherentes del pobre diablo que ocupaba la habitación del centro ahogaban los ruegos de la madre porque ese Dios que existía acabara con los delirios que el alcohol provocaba en el cerebro de su hijo. Y rogaba para que algún día volvieran a sucederse las noches en que con pulso firme y mente despejada observaba el firmamento con su luna y sus estrellas.
En la más que pequeña habitación situada bajo la escalera que conducía a un hogar atestado de muebles y vacío de almas, el llanto del niño por la ilusión perdida entre tomateras quedaba ahogado por los gritos y desatinos de su tío, el hombre que una vez le habló de las estrellas.Y pensando en esto se durmió y soñó con tomateras y con un balón al que esta vez vigilaria para que no lo pintaran al año siguiente. Entre sueños una sonrisa se dibujó en los labios de niño pensando que tal vez los reyes no recibieron su carta o no la entendieron por eso de que él aún no lo hacia demasiado bien. Y en casa, a excepción de su tio Paco, ese que sabia tantas cosas de las estrellas y más allá de ellas,nadie tenia ni idea.

....El Mac Baren de tu pipa.

2011-03-21T15:50:00.034+01:00

Me alegro de verte; de verte en la casa, aunque solo sea recogiendo cosas. Me alegro de verte...:"toma esto también"...
Me alegro de verte aunque vengas con prisas y te cueste mirarme a la cara...:"No te olvides a Eric Clapton y su Groaning The blues".. Que no se te quede aquí porque se que es importante para ti, o al menos lo era cuando cada noche llegabas cansado y venias a mi...a mi.
Cuanto me alegro de verte, aunque se que te ha costado mucho regresar, aunque se que hubieras preferido no encontrarme.Casi se te olvida esto. Toma: "quedate el marco de plata de aquel viaje a Cancún". Yo me quedo con la foto, es divertida los dos en la misma hamaca con un mojito en la mano y una sonrisa como la luna de agosto, en tus labios y en los mios.
Me alegro de verte; ya ves me alegro tanto de verte, que olvidé por un momento ,y si tú quieres para siempre, esas manos dormidas, esa mirada esquiva, ese colchón de dos cuerpos que solo acunaba a uno, y ese mar de aniversarios olvidados. tanto y tanto mimo, tanto beso, tanto abrazo robado para otra.
Como me alegro de verte...:" toma esto y esto, y esto otro también".Mete en la maleta las zapatillas de" Homer", y aquel pijama de rayas que nunca llegaste a usar.
Yo me quedo con tu almohada y el olor de tu colonia aprisionada en el latex.
Yo me quedo ...Me quedo con el aroma del Mac Baren de tu pipa.
Yo me quedo...Me quedo con los recuerdos,con los buenos y los malos, porque al cabo, son recuerdos de tus días y los mios.
Yo me quedo...con tus promesas, tus besos, los de verdad, tus bóxer con el "cómeme" pintado en el trasero...
Yo me quedo con tu sombra y algún hilo de tu voz flotando en la habitación.
Yo me quedo con tu amor:ese que solo puedo encontrar de noche en mi soledad.
Y me alegro de verte...Es cierto ¡Cuanto me alegro de verte! Cuanto me alegro.

Tan solo se llevó el ipad, el portátil, una bolsa de viaje...

2011-03-17T01:26:00.015+01:00

Una última cosa más....más...más....y más.......a su familia en la mochila del corazón.

Acababa de llegar, y ella ya contaba los días de su partida.
Sobre el mantel de la mesa de la cocina. Una bandeja de plástico roja, deslucida de tanto uso y algo desportillada por ese trasiego. Pero a él le gustaba; se sentía cómodo con esa compañera de escarceos nocturnos de neveras y alacenas. Un vaso de leche con cacao junto a una montaña de galletas viajaban en ella hasta el punto de destino que no era otro que el sofá del salón frente al televisor.Haciendo a un lado el portátil, herramienta vital para su trabajo, descansó la bandeja sobre la mesa de recia madera que permanecia en pie tras muchas heridas en su estructura. Él no se acuerda.Ni siquiera lo ha visto porque nunca nadie le contó que a la edad de dos años le arreó un buen bocado a una equina de la mesa en donde ahora descansa la vieja bandeja. Pero todo aquel que sabe la historia, que son pocos, aciertan a ver los rasguños de eso dientes de leche que aún conservó tras el mordisco.Bueno por morder, mordió también con esa edad una hermosa y lustrosa bombilla de cristal, de las de antes, no de las de ahora de bajo consumo, insulsas y de horrible diseño.Y como era de esperar la hizo añicos entre los dientes llenando esa boca de niño, de pequeños cristales finos y cortantes, que aún no se entiende como no le hizo ni un rasguño la bella bombilla de lineas suaves y redondas que alumbraba cualquier rincón del hogar. No se quejó. al contrario buscó nuevas aventuras para su adrenalina de niño, por ser un niño inquieto y aburrido del aburrimiento, y decidió escalar esa cocinilla "de toda la vida"; esa blanca de metal con tapa para los fogones, a la que se aferró sin pensarlo dos veces emulando a Kon en el Empire State. La escalada duró menos que el suspiro de un gusano en un día sin lluvia, pero como el instinto de conservación es grande e innato en los humanos, se agarró como pudo, y no se como pudo porque yo no estaba allí, a la cocinilla con tan mala suerte que se le vino encima y la tapa se lo tragó hasta medio cuerpo ¡Horror!escuché, y salí corriendo todo lo que las zapatillas me permitían,hasta la cocina y allí estaba el niño aventurero haciendo sus pinitos para un futuro certero. Pataleaba como el rabo de una lagartija cuando se da cuenta que ya ha dejado de ser parte de la lagartija de su vida.Pataleaba y pataleaba pero salió indemne como siempre.
Por no tener, no tuvo ni un dolor de tripa, ni una cagalera, ni un vómito, ni tampoco hipo. Y eso que se comía todos los gusanos que veía reptar por las paredes del exterior de la casa que no era otra que la terminal de un aeropuerto inhabilitado para las funciones de los vuelos de Ícaro. Un aeropuerto viejo en donde la hierba y unas cuantas cabras y ovejas de Audelina, la vecina asilvestrada y campechana, dejaba pastar por "nuestro jardín".
Y comía y se comió todo lo que un humano adulto o niño no debe comer, y aún con esa alimentación extra,fue creciendo y se hizo fuerte de huesos y de espíritu, aunque esta ultima fortaleza no fue obra de gusanos, ni bombillas, ni experiencias "adrenaliticas"con tapaderas de cocinillas. No; eso fue obra del Hacedor que decidió dotar al niño con la fe en el Ángel de la Guarda, que hoy por hoy y con el trasiego que se trae su protegido, debe estar pidiendo la jubilación anticipada a sabiendas de que nadie por las alturas está por la labor.Pero mira tú por donde un día el Guardián debía tener un día tonto y despistado, todo el mundo lo tenemos y él porque sea celestial no esta libre de eso, así que el infante se le escurrió ir a escalar, siempre creí que acabaría siendo un escalador de pro, la mesa de la cocina de un railite blanco con unas terribles esquinas en pico afilado,resbaló dándose un golpe a unos pocos milímetros del ojo.El infante no lloró del susto, pero si del ¡plas plas! de mi zapatilla, que tras el sofocón, no pude evitar soltarla en su sonrosado trasero de niño.Y no lloró, ni se agobió, ni reculó.
Y ella dejo de contar los días de su partida, porque hace casi tres meses que se fue ligero de equipaje. Tan solo se llevó el ipad, el portátil, una bolsa de viaje, y unas fotos en el móvil. Y algo más. Una ultima cosa más: .......................................................................más.................................más....................................................Y más.....y más....a su familia en la mochila del corazón..

El "bois de violette"de tu jabón...

2011-03-16T20:28:00.012+01:00

Pompas de jabón que se prenden en la ropa que dormita en el perchero...

Óleo de Jesús Ruiz Fuentes,publicado en Artelista.

Pompas de jabón flotando en el aire, ingrávidas, sutiles, diáfanas. Pompas de jabón esparcidas por toda la habitación. Hipo de ángel, cáscaras de cristal que encierran el" bois de violette"de tu jabón. De ese jabón que se escapa de la esponja para pegarse a tu cuerpo y resbalar...resbalar sin prisas, resbalar. resbalar muy, muy despacio, a paso de caracol por el laso cristal de un espejo. Pompas de jabón que se prenden en la ropa que dormita en el perchero. Pompas de jabón que vuelan por la ventana dispersándose en la brisa de una mañana de abril. De un abril con lluvia de regadera que arrastra el "bois de viollette" hasta el banano enano que hay detrás del cenador. Espejuelos de jabón que reflejan en sus formas mil colores tan suaves...tan brillantes...Pompas de jabón coquetas, bellas y efimeras, que se quedan en tu pelo y en el hueco de tu espalda. Que navegan por tus piernas y se estrellan en la goma de la alfombra de tu ducha.
Hoy me colé por la ventana de tu cuarto y me dio un vuelco el corazón al aspirar el aroma del jabón "bois de violette" .
Hoy mi corazón dio un vuelco al encontrarse una pompa de jabón en la alfombra de tu ducha. Seguramente pensó que, como yo, volverías algún día a ese baño, a esa esponja y a esas pompas de jabón.
De tu jabón, de su perfume...
A esas pompas de jabón....

De un capitulo cualquiera de "mi ladrillo"...

2011-03-14T23:37:00.029+01:00

La foto es diminuta, y se encuentra en muy malas condiciones, pero aún así puede verse a "la Escopetilla" con la sombrilla y sus "ojos de china"...

Ella echó a correr sin pararse si quiera a a recoger la sombrilla caída en la hierba, corta y rala, de la explanada del campamento. Él se quedó con las palabras a medio hilván y el cuerpo a horcajadas del otro amor de su vida. Esa Harley que lo embaucaba con el plácido ronroneo de su escape que a esa hora del atardecer centelleaba por obra y milagro de un rayo dorado del sol de las cinco.Afianzó el maldito pasador y levantó la vista a las copas de las palmeras que bordeaban la tapia del recinto. El barullo era colosal porque cientos de golondrinas de pecho amarillo regresaban a sus nidos de barro, anclados en lo más alto de cada tronco para descansar hasta el nuevo día. Echó un vistazo al Cuerpo de Guardia, en donde al verlo entrar los hombre tiraron el tablero del "mangala", al ponerse en posición,esparciéndose las semillas por el suelo. Con un gesto de la mano a modo de "descansen"y un "recoger todas las piezas del suelo que alguien se puede partir la cabeza", enfiló las oficinas con el pensamiento puesto en "la Escopetilla". Se les había hecho un poco tarde por culpa del pasador. ella le había dicho"si nos retrasamos me van a matar". Pero no podía regresar sin él. Al subir la marea lo habría perdido para siempre, y menudo jaleo. Ahora se sentía incómodo con la situación así que tendria que ir a casa de su compañero a dar una explicación por la tardanza. Claro que si no la hubiera abrazado tanto y tan fuerte... Si hubiera llevado el pelo recogido como a él le gustaba, tal vez no se habría enredado...o tal vez la aguja del pasador simplemente estaba mal sujeta...Tal vez...No llegó a entrar a la oficina. El pensamiento de que si no daba una explicación al viejo Camaró llevaba las de perder por partida doble, le hizo apresurar el paso. Conocía bien a "masa gasolina", que haciendo honor al mote con el que los negros le habían bautizado,explotaba con facilidad aunque después no fuera nadie, pero hasta que se le pasaba el arrebato... Y es que se esfumaría la la confianza que su compañero había puesto en él dándole el consentimiento para casarse con su hija.Lo divisó sentado en el porche en uno de los incómodos sillones de estilo colonial con los que habían amueblado todas las viviendas de los campamentos de Guinea. Y no pudo menos de sonreír pensando en el cerebro del lumbreras que lo decidió....
No pudo contar lo sucedido. La mano de su padre le cruzo la cara sin darle tiempo a reaccionar.
- No te da vergüenza. Una hija mía por ahí a estas horas con un hombre por muy novio que sea.
Las palabras de su padre rebotaron por la habitación. La cara le ardía y tenia unas tremendas ganas de llorar, aunque no sabia si por el bofetón, o por el orgullo herido que era mucho. Se tragó el llanto que pugnaba por salir de su garganta y lucho para que ni una lágrima resbalara por las mejillas rojas como los pétalos de una amapola de verano.
- No hemos hecho nada malo...- contestó intentando que su voz sonara lo menos insegura posible- Perdió el pasador y no quería regresar sin el, eso es todo...
- Te quedarás en tu cuarto hasta que yo te lo diga. Y ella se esfumó por el pasillo hasta su habitación.
-Dime Sarita¿le has dicho la verdad a tu padre?- Sara hablaba con la mirada fija en los ojos de su hija. Si le mentía ella lo sabría enseguida porque la niña no sabía mentir. Lo hacia muy mal. Sabia muy bien cuando esos ojos achinados no decían la verdad porque se agrandaban milagrosamente.
- He dicho la verdad. No ha pasado nada malo.
Y ella la creyó mirando esos ojos rasgados con los que Dios la habia dotado.
"Ojos de Gato" le explicó, y Salvador, el viejo Camaró, confió en su compañero de mirada limpia, y abrazó sincero. El padre dijo a la hija"perdoname, pero te quiero de vuelta a casa antes del atardecer. El padre dijo"perdoname" pero no quiero que vuelvas a subirte a esa Harley o te llevarás otro bofetón y alguna sorpresa más.El padre explotó haciendo honor al mote de "masa gasolinas", para luego ser una balsa de aceite.
- "Perdoname", pero ¡ni se te ocurra subirte a esa Harley!

Se me olvidó decirte... que estoy hablando de Japón

2011-03-14T16:37:00.012+01:00

Este templo japonés que se encuentra en Taipei fue destruido por un terremoto hace muchos años. Lo han preservado tal y como quedó en señal de respeto por todo lo que representa para el pueblo nipón.

Y siento pena...Y no puedo escuchar lo que cuentan. Y no puedo ver lo que en las noticias muestran sin que a mis ojos afloren las lágrimas, sin que a mi piel la cubra esa "carne de gallina" que asoma cuando un@ se emociona sin poder evitarlo. Y siento una inmensa pena; una infinita pena que me anuda el corazón a la garganta por ese pueblo que vive su desgracia con resignación:"lo que tenga que ser será",dijo alguien con la desolación como fondo de paisaje."Lo que tenga que ser será". Y lo expresó al mundo entero con un dominio de las emociones como no he visto en mi vida, y he visto muchas reacciones ante las adversidades; más de las que quisiera.
Y siento una infinita pena porque este pueblo que no acaba de liberarse del sufrimiento. Me siento tan impotente...tan inútil para ellos...¿por qué la vida tiene que ser tan difícil? ¡por qué! Hay veces que no te entiendo Dios...hay veces...Y esta situación es una de ellas ¿Por qué la vida tiene que ser tan difícil para tanto inocente? Acaba con esto porque tú puedes, y permiteles volver a empezar, que lo harán si tú les das vía libre. Y lo harán desde la nada con ese tesón y esa resignación con los que ya están tan identificados. Y lo harán a sabiendas de que podría repetirse una vez más, al cabo de un tiempo,toda esta pesadilla que ahora viven.Aún así ¡dales otra oportunidad! acaba con esto porque tu puedes. No hagas que me enfade de nuevo contigo. No les vuelvas la espalda porque no se lo merecen.
Extiendeles tu mano Dios. No les vuelvas la espalda porque si tú quieres ¡PUEDES!

Y aquí se acaba esa sonrisa pensando en ellos...

2011-03-13T20:09:00.011+01:00

Lecciones improvisadas de última hora...Atención pone el chiquillo.

Me pidieron que pusiera:"somos los más guapos de toda la banda...pues ¡hecho!

Para dar un bocado a pesar de la lluvia...

Cualquier rincón es bueno....

Porque aquí orgullosos de ser "caballa" la sardina no tiene nada que hacer...

Ella poso así de guapa. Por algo este año es:la "Ninfa" del entierro de la "caballa"...

Que no, que no Concha que llegamos las últimas, pero bueno...

Y yo grité desde la otra acera:¡¡¡¡foto!!!! Y el se puso firmes ¡ja, ja, ja! Gracias guapo.
Pero hay algo que no se....¿Que pintaba el carro de un supermercado en todo esto? Pues me vine sin saberlo.
Todo en cuarenta y ocho horas ¡si es que aquí somos así de chulos! el carnaval, la sardina y la marcha por una buena causa como es el cáncer de mama.Ya veis que ni la lluvia pudo acabar con nada.

Y con el pensamiento en ellos...

2011-03-13T19:17:00.020+01:00

Este niño parece tener muy claro lo que quiere ser de mayor. Con guardias así...¡Viva las multas! Lo más probable es que en vez de euros, fueran piruletas...Un beso para ti por "salao"

Y otra más...

2011-03-13T18:43:00.014+01:00

Y ellos tampoco querían posar para a cámara. No se ve, pero iban enfilados a un puesto de piruletas ¡para aguantar a la "maruja" estaban las calabazas, aunque yo las había confundido con "polluelos" ¡ja, ja, ja!

Y otra...

2011-03-13T18:14:00.009+01:00

El pingüino se resistía a parar quieto. El padre hizo lo que pudo y una no hizo ni eso ¡Es que no paraba!

Una sonrisa...¡por Japón!

2011-03-13T17:47:00.007+01:00

Y aquí os dejo como dicen los canarios, un "fisco" de alegría. Dibujemos una sonrisa a pesar de la tristeza que nos envuelve.
Esta pincelada de buen humor con un...¡Y a pesar de los pesares LA VIDA SIGUE SIENDO BELLA! Está dedicada a ese pueblo que nos está dando una lección de organización, serenidad y dominio de los sentimientos.
Que Dios y vuestros antepasados, os ayude ¡Va por Japón!

Pray for Japan

2011-03-12T16:01:00.020+01:00

Periodista Digital

Son un pueblo paciente con las desgracias, y lleno de voluntad para salir de ellas, con un civismo y una serenidad que ya quisiéramos muchos en los momentos de horror y en el tiempo de sufrimiento.Y digo "en los momentos", porque el paso por la tierra de"Katsumoto el samurai", del último tsunami no fue de visita larga, pero en cambio dejó un regusto de amargura y un dolor tan intenso en los corazones de los propios y ajenos que se tardará en olvidar ese devastador desastre de la naturaleza. Hoy entre tanta desgracia que he visto en las noticias de la T.V. me ha llamado la atención esa serenidad y civismo de los que hablaba.Los veías en las imágenes haciendo cola sin alborotos; sin exteriorizar el pánico. Sencillamente estaban allí esperando su turno para ser evacuados o reubicados. Guardando cola frente a las cabinas de teléfonos por no tener cobertura los móviles.... Claro que a golpe de terremoto ese pueblo ha ido aprendiendo a lidiar con las fuerzas de la naturaleza haciendo suyo eso de:"si no puedes contra el enemigo unete a él". Y así lo hicieron desde el primer latigazo que recibieron. Aprendieron a vivir con ese temblor bajo sus pies preparando a las nuevas generaciones de nipones desde la infancia,y adaptando túneles y puentes conectados a las más de siete mil islas que conforman Japón,para esas visitas tan poco deseadas.Y adaptaron también los edificios antaño de un material flojo y liviano al "hormigón móvil" gracias a unos mecanismos harto complicados y caros que si ha mitigado en parte algo de la devastación, no ha podido solucionar el problema del todo. Ni podrá, porque en mi humilde entender a la fuerza de la naturaleza no se la puede doblegar. Ganaremos muchas batallas,pero jamás la venceremos. Es triste, es crudo, es desmoralizador, pero es cierto.Ellos lo saben bien y por ello no bajan la guardia. Ellos son un pueblo ejemplar del que debemos tomar nota a la hora de afrontar las adversidades.
Aquí dejo este granito de arena.